sábado, 15 de septiembre de 2012

Capitulo 18


    Así que, Pe­eta, ¿Có­mo te sen­tis­te cu­an­do, des­pu­és de to­do por lo que has pa­sa­do, ave­ri­gu­as­te lo del Qu­ell? Pre­gun­ta Ca­esar.
    Estaba en shock. Qu­i­ero de­cir, un mi­nu­to es­ta­ba vi­en­do a Kat­niss tan her­mo­sa en to­dos esos ves­ti­dos de no­via, y al si­gu­i­en­te… La voz de Pe­eta se apa­ga. ¿Te dis­te cu­en­ta de que nun­ca iba a ha­ber una bo­da? Pre­gun­ta Ca­esar amab­le­men­te.
    Peeta ha­ce una lar­ga pa­usa, co­mo si es­tu­vi­era de­ci­di­en­do al­go. Mi­ra a la audi­en­cia hec­hi­za­da, des­pu­és al su­elo, des­pu­és fi­nal­men­te a Ca­esar.
    Caesar, ¿cre­es que nu­es­t­ros ami­gos pod­rán gu­ar­dar un sec­re­to?
    Una ri­sa in­có­mo­da ema­na del púb­li­co. ¿Qué qu­i­ere de­cir? ¿Ocul­tar­le un sec­re­to a qu­i­én?
    Todo nu­es­t­ro mun­do es­tá mi­ran­do.
    Estoy bas­tan­te se­gu­ro. Di­ce Ca­esar.
    Ya es­ta­mos ca­sa­dos. Di­ce Pe­eta en voz ba­ja. La mul­ti­tud re­ac­ci­ona con asom­b­ro, y yo ten­go que en­ter­rar el ros­t­ro en las dob­le­ces de mi fal­da pa­ra que no pu­edan ver mi con­fu­si­ón. ¿A dón­de de­mo­ni­os qu­i­ere lle­gar con es­to?
    Pero… ¿có­mo pu­ede ser eso? Pre­gun­ta Ca­esar.
    Oh, no es un mat­ri­mo­nio ofi­ci­al. No fu­imos al Edi­fi­cio de Jus­ti­cia ni na­da. Pe­ro te­ne­mos es­te ri­tu­al de mat­ri­mo­nio en el Dis­t­ri­to 12. No sé có­mo es en los ot­ros dis­t­ri­tos. Pe­ro hay es­ta co­sa que ha­ce­mos. Di­ce Pe­eta, y des­c­ri­be bre­ve­men­te el tu­es­te. ¿Esta­ban al­lí vu­es­t­ras fa­mi­li­as?
    No, no se lo di­j­imos a na­die. Ni si­qu­i­era a Hay­mitch. Y la mad­re de Kat­niss nun­ca lo hab­ría ap­ro­ba­do. Pe­ro ya ves, sa­bí­amos que si nos ca­sá­ba­mos en el Ca­pi­to­lio, no hab­ría un tu­es­te. Y nin­gu­no de los dos qu­ería es­pe­rar más. Así que un día, sim­p­le­men­te lo hi­ci­mos.
    Dice Pe­eta. Y pa­ra no­sot­ros, es­ta­mos más ca­sa­dos que lo que hab­ría po­di­do ha­cer­nos nin­gún pa­pel ni nin­gu­na fi­es­ta. ¿Así que es­to fue an­tes del Qu­ell?
    Por su­pu­es­to que fue an­tes del Qu­ell. Es­toy se­gu­ro de que nun­ca lo hab­rí­amos hec­ho des­pu­és de sa­ber­lo. Di­ce Pe­eta, em­pe­zan­do a en­t­ris­te­cer­se. Pe­ro, ¿qu­i­én lo iba a ver ve­nir? Na­die. Pa­sa­mos por los Ju­egos, éra­mos ven­ce­do­res, to­do el mun­do pa­re­cía tan con­ten­to de ver­nos jun­tos, y des­pu­és, de re­pen­te… Qu­i­ero de­cir, ¿có­mo po­dí­amos an­ti­ci­par al­go así?
    No po­dí­a­is, Pe­eta. Ca­esar le ro­dea los hom­b­ros con el bra­zo. Co­mo di­ces, na­die hab­ría po­di­do. Pe­ro ten­go que con­fe­sar­lo, me aleg­ro de que ha­yá­is te­ni­do por lo me­nos unos po­cos me­ses de fe­li­ci­dad jun­tos.
    Inmenso ap­la­uso. Co­mo si es­tu­vi­era ani­ma­da, al­zo la vis­ta de mis plu­mas y de­jo que el púb­li­co vea mi son­ri­sa trá­gi­ca de ag­ra­de­ci­mi­en­to. El hu­mo re­si­du­al de las plu­mas ha hec­ho que mis oj­os es­tén llo­ro­sos, lo que aña­de un to­que muy bo­ni­to.
    Yo no me aleg­ro. Di­ce Pe­eta. De­se­aría que hu­bi­éra­mos es­pe­ra­do has­ta que to­do el asun­to se hu­bi­era hec­ho de for­ma ofi­ci­al.
    Esto ha­ce ret­ro­ce­der in­c­lu­so a Ca­esar. ¿Se­gu­ro que po­co ti­em­po es me­j­or que na­da?
    Tal vez yo tam­bi­én pen­sa­ría eso, Ca­esar Di­ce Pe­eta amar­ga­men­te, si no fu­era por el be­bé.
    Ahí. Lo ha vu­el­to a ha­cer. Ha sol­ta­do una bom­ba que bor­ra los es­fu­er­zos de ca­da tri­bu­to que ha ve­ni­do an­tes que él. Bu­eno, tal vez no. Tal vez es­te año só­lo ha en­cen­di­do la mec­ha de una bom­ba que los pro­pi­os ven­ce­do­res han es­ta­do con­s­t­ru­yen­do. Con la es­pe­ran­za de que al­gu­i­en pu­di­era de­to­nar­la. Tal vez pen­san­do que se­ría el ver­me en mi ves­ti­do nup­ci­al. Sin sa­ber lo muc­ho que yo con­fío en los ta­len­tos de Cin­na, mi­en­t­ras que Pe­eta no ne­ce­si­ta más que su sa­ga­ci­dad.
    Mientras la bom­ba ex­p­lo­ta, en­vía acu­sa­ci­ones de inj­us­ti­cia y bar­ba­ris­mo y cru­el­dad en to­das di­rec­ci­ones. In­c­lu­so la per­so­na más aman­te del Ca­pi­to­lio, más ham­b­ri­en­ta de Ju­egos, más se­di­en­ta de san­g­re, no pu­ede ig­no­rar, por lo me­nos du­ran­te un in­s­tan­te, qué hor­rib­le es to­do es­to.
    Estoy em­ba­ra­za­da.
    El púb­li­co no pu­ede asi­mi­lar la no­ti­cia in­me­di­ata­men­te. La no­ti­cia ti­ene que gol­pe­ar­los y asen­tar­se y ser con­fir­ma­da por ot­ras vo­ces an­tes de que em­pi­ecen a so­nar co­mo una hor­da de ani­ma­les he­ri­dos, gi­mi­en­do, chil­lan­do, pi­di­en­do ayu­da. ¿Y yo? Sé que mi ca­ra es­tá si­en­do pro­yec­ta­da en un pri­me­rí­si­mo pla­no en la pan­tal­la, pe­ro no ha­go nin­gún es­fu­er­zo por ocul­tar­la. Por­que por un mo­men­to, in­c­lu­so yo es­toy pro­ce­san­do lo que ha dic­ho Pe­eta. ¿No es eso lo que más te­mía sob­re la bo­da, sob­re el fu­tu­ro­la pér­di­da de mis hi­j­os a los Ju­egos? Y aho­ra pod­ría ser ver­dad, ¿o no? ¿Si no me hu­bi­era pa­sa­do to­da mi vi­da con­s­t­ru­yen­do ca­pas y ca­pas de de­fen­sas has­ta que me en­co­jo an­te la sim­p­le su­ge­ren­cia del mat­ri­mo­nio o de una fa­mi­lia?
    Caesar ya no pu­ede re­inar sob­re la mul­ti­tud, ni si­qu­i­era cu­an­do su­ena el zum­bi­do. Pe­eta ha­ce un ges­to de ca­be­za co­mo adi­ós y vu­el­ve a su asi­en­to sin más con­ver­sa­ci­ón. Pu­edo ver los la­bi­os de Ca­esar mo­vi­én­do­se, pe­ro el lu­gar es un com­p­le­to ca­os y no pu­edo oír ni una so­la pa­lab­ra. Só­lo el at­ro­na­dor him­no, so­nan­do tan al­to que pu­edo sen­tir­lo vib­ran­do en mis hu­esos, nos ha­ce sa­ber cu­ál es nu­es­t­ro lu­gar en el prog­ra­ma. Me le­van­to auto­má­ti­ca­men­te y, mi­en­t­ras lo ha­go, si­en­to a Pe­eta al­zan­do su ma­no ha­cia mí. Lág­ri­mas cor­ren por su ros­t­ro cu­an­do to­mo su ma­no. ¿Qué re­ales son esas lág­ri­mas? ¿Es es­ta una se­ñal de que ha si­do per­se­gu­ido por los mis­mos mi­edos que yo? ¿Que ca­da ven­ce­dor? ¿Que ca­da pad­re en ca­da dis­t­ri­to de Pa­nem?
    Vuelvo a mi­rar a la muc­he­dum­b­re, pe­ro las ca­ras de la mad­re y el pad­re de Rue na­dan an­te mis oj­os. Su do­lor. Su pér­di­da. Me vu­el­vo es­pon­tá­ne­amen­te ha­cia Chaff y le of­rez­co mi ma­no.
    Siento mis de­dos cer­rán­do­se al­re­de­dor del mu­ñón que aho­ra com­p­le­ta su bra­zo, y me agar­ro con ra­pi­dez.
    Y en­ton­ces su­ce­de. Por to­da la fi­la, los ven­ce­do­res em­pi­ezan a unir las ma­nos. Al­gu­nos al in­s­tan­te, co­mo los mor­p­h­lings, o Wi­ress y Be­etee. Ot­ros in­se­gu­ros pe­ro at­ra­pa­dos por las exi­gen­ci­as de aqu­el­los a su al­re­de­dor, co­mo Bru­tus y Eno­ba­ria. Pa­ra cu­an­do su­enan las úl­ti­mas no­tas del him­no, los ve­in­ti­cu­at­ro es­ta­mos de pie en una fi­la ir­rom­pib­le en lo que de­be de ser la pri­me­ra mu­es­t­ra de uni­dad en­t­re los dis­t­ri­tos des­de los Dí­as Os­cu­ros. Pu­edes ver có­mo se dan cu­en­ta de es­to cu­an­do las pan­tal­las em­pi­ezan a apa­gar­se. Sin em­bar­go, es de­ma­si­ado tar­de.
    En me­dio de la con­fu­si­ón, no nos cor­ta­ron a ti­em­po. To­dos lo han vis­to.
    Ahora tam­bi­én hay de­sor­den en el es­ce­na­rio, mi­en­t­ras se apa­gan las lu­ces y tro­pe­za­mos de vu­el­ta al Cen­t­ro de En­t­re­na­mi­en­to. He per­di­do mi agar­re de Chaff, pe­ro Pe­eta me gu­ía has­ta un as­cen­sor. Fin­nick y Johan­na tra­tan de unir­se a no­sot­ros, pe­ro un agen­te de la paz at­ri­bu­la­do blo­qu­ea su ca­mi­no y su­bi­mos so­los.
    En cu­an­to sa­li­mos del as­cen­sor, Pe­eta me afer­ra los hom­b­ros.
    No hay muc­ho ti­em­po, así que di­me. ¿Hay al­go por lo que de­ba dis­cul­par­me?
    Nada. Di­go. Fue un gran sal­to que dar sin mi con­sen­ti­mi­en­to, pe­ro me aleg­ro de no ha­ber­lo sa­bi­do, de no ha­ber te­ni­do ti­em­po pa­ra cu­es­ti­onar­lo, de no ha­ber de­j­ado que nin­gu­na cul­pa por Ga­le afec­ta­ra el có­mo me si­en­to de ver­dad sob­re lo que hi­zo Pe­eta. Que es for­ta­le­ci­da.
    En al­gún lu­gar, muy le­j­os de aquí, hay un si­tio lla­ma­do Dis­t­ri­to 12 don­de mi mad­re y her­ma­na y ami­gos ten­d­rán que li­di­ar con las se­cu­elas de es­ta noc­he. A tan só­lo un bre­ve vi­a­je de aero­des­li­za­dor es­tá la are­na don­de, ma­ña­na, Pe­eta y yo y los ot­ros tri­bu­tos nos en­f­ren­ta­re­mos a nu­es­t­ra pro­pia for­ma de cas­ti­go. Pe­ro in­c­lu­so si to­dos en­con­t­ra­mos fi­na­les ter­rib­les, al­go pa­só es­ta noc­he en ese es­ce­na­rio que no pu­ede des­ha­cer­se. No­sot­ros, los ven­ce­do­res, or­qu­es­ta­mos nu­es­t­ro pro­pio le­van­ta­mi­en­to, y qu­izás, só­lo qu­izás, el Ca­pi­to­lio no se­rá ca­paz de con­te­ner es­te.
    Esperamos a que reg­re­sen los ot­ros, pe­ro cu­an­do se ab­re el as­cen­sor, só­lo Hay­mitch apa­re­ce.
    Allí fu­era es una lo­cu­ra. To­dos han si­do en­vi­ados a ca­sa y han can­ce­la­do la re­pe­ti­ci­ón de las en­t­re­vis­tas en te­le­vi­si­ón.
    Peeta y yo nos ap­re­su­ra­mos a ir a la ven­ta­na e in­ten­ta­mos en­con­t­rar­le al­gún sen­ti­do a la con­mo­ci­ón muy por de­ba­jo de no­sot­ros, en las cal­les. ¿Qué es­tán di­ci­en­do? Pre­gun­ta Pe­eta. ¿Están pi­di­én­do­le al pre­si­den­te que pa­re los Ju­egos?
    No creo que ni el­los mis­mos se­pan qué pe­dir. To­da la si­tu­aci­ón no ti­ene pre­ce­den­tes.
    Incluso la idea de opo­ner­se a la agen­da del ca­pi­to­lio es una fu­en­te de con­fu­si­ón pa­ra la gen­te de aquí. Di­ce Hay­mitch. Pe­ro de nin­gu­na for­ma Snow can­ce­la­ría los Ju­egos. Lo sa­bé­is, ¿ver­dad?
    Yo sí. Por su­pu­es­to, aho­ra jamás se ec­ha­ría at­rás. La úni­ca op­ci­ón que le qu­eda es de­vol­ver el gol­pe, y gol­pe­ar con fu­er­za. ¿Los ot­ros se han ido a ca­sa? Pre­gun­to.
    Se lo or­de­na­ron. No sé qué su­er­te es­ta­rán te­ni­en­do pa­ra pa­sar en­t­re la mul­ti­tud. Di­ce Hay­mitch.
    Entonces nun­ca vol­ve­re­mos a ver a Ef­fie. Di­ce Pe­eta. No la vi­mos en la ma­ña­na de los Ju­egos el año pa­sa­do. Da­le las gra­ci­as de nu­es­t­ra par­te.
    Más que eso. Haz­lo es­pe­ci­al de ver­dad. Es Ef­fie, des­pu­és de to­do. Di­go yo. Di­le cu­án­to la ap­re­ci­amos y que fue la me­j­or es­col­ta que pu­di­mos ha­ber te­ni­do y di­le… di­le que le man­da­mos nu­es­t­ro ca­ri­ño.
    Durante un ra­to só­lo nos qu­eda­mos ahí en si­len­cio, ret­ra­san­do lo ine­vi­tab­le. Des­pu­és Hay­mitch lo di­ce.
    Supongo que aquí tam­bi­én es cu­an­do nos de­ci­mos adi­ós. ¿Algún con­se­jo de úl­ti­ma ho­ra? Pre­gun­ta Pe­eta.
    Seguid vi­vos. Di­ce Hay­mitch con as­pe­re­za. Con no­sot­ros aho­ra eso es ca­si co­mo un vi­e­jo chis­te. Nos da un ab­ra­zo rá­pi­do a ca­da uno, y pu­edo ver que eso es to­do lo que pu­ede so­por­tar. Id a la ca­ma. Ne­ce­si­tá­is vu­es­t­ro des­can­so.
    Sé que de­be­ría de­cir­le un mon­tón de co­sas a Hay­mitch, pe­ro en re­ali­dad no pu­edo pen­sar en na­da que no se­pa ya, y en mi gar­gan­ta hay se­me­j­an­te nu­do que en cu­al­qu­i­er ca­so du­do que fu­era a ser ca­paz de de­cir na­da. Así que, una vez más, de­jo que Pe­eta hab­le por los dos.
    Cuídate, Hay­mitch. Di­ce.
    Cruzamos la sa­la, pe­ro en el um­b­ral, la voz de Hay­mitch nos de­ti­ene.
    Katniss, cu­an­do es­tés en la are­na… Em­pi­eza. Lu­ego se de­ti­ene. Es­tá frun­ci­en­do el ce­ño de tal ma­ne­ra que es­toy se­gu­ra de que ya lo he de­cep­ci­ona­do. ¿Qué? Pre­gun­to a la de­fen­si­va.
    Tú só­lo re­cu­er­da qu­i­én es el ene­mi­go. Me di­ce Hay­mitch. Eso es to­do. Aho­ra se­gu­id ade­lan­te. Mar­c­ha­os de aquí.
    Caminamos por el pa­sil­lo. Pe­eta qu­i­ere pa­sar­se por su ha­bi­ta­ci­ón pa­ra duc­har­se y qu­itar­se el ma­qu­il­la­je, y en­con­t­rar­se con­mi­go en unos mi­nu­tos, pe­ro no de­jo que lo ha­ga. Es­toy se­gu­ra de que si una pu­er­ta se ci­er­ra en­t­re los dos, se qu­eda­rá cer­ra­da y ten­d­ré que pa­sar la noc­he sin él. Ade­más, ten­go una duc­ha en mi ha­bi­ta­ci­ón. Me ni­ego a sol­tar­le la ma­no. ¿Dor­mi­mos? No lo sé. Pa­sa­mos la noc­he ab­ra­za­dos, a me­dio ca­mi­no en­t­re el su­eño y la vi­gi­lia. Sin hab­lar. Am­bos te­mi­en­do mo­les­tar al ot­ro con la es­pe­ran­za de que se­re­mos ca­pa­ces de al­ma­ce­nar unos po­cos y pre­ci­osos mi­nu­tos de des­can­so.
    Cinna y Por­tia lle­gan al ama­ne­cer, y sé que Pe­eta se ten­d­rá que ir. Los tri­bu­tos en­t­ran so­los en la are­na. Me da un bre­ve be­so.
    Hasta pron­to. Di­ce.
    Cinna, que me ayu­da­rá a ves­tir­me pa­ra los Ju­egos, me acom­pa­ña al te­j­ado. Es­toy a pun­to de su­bir por la es­ca­le­ra al aero­des­li­za­dor cu­an­do lo re­cu­er­do.
    No le di­je adi­ós a Por­tia.
    Yo se lo di­ré. Di­ce Cin­na.
    La cor­ri­en­te eléc­t­ri­ca me con­ge­la en el si­tio en la es­ca­le­ra has­ta que el mé­di­co me in­yec­ta el ras­t­re­ador en an­teb­ra­zo iz­qu­i­er­do. Aho­ra se­rán ca­pa­ces de lo­ca­li­zar­me si­em­p­re en la are­na.
    El aero­des­li­za­dor des­pe­ga, y mi­ro por las ven­ta­nas has­ta que se vu­el­ven neg­ras. Cin­na no de­ja de pre­si­onar­me pa­ra que co­ma y, cu­an­do fra­ca­sa, pa­ra que be­ba. Con­si­go be­ber agua a sor­bi­tos, pen­san­do en los dí­as de des­hid­ra­ta­ci­ón que ca­si me ma­ta­ron el año pa­sa­do.
    Pensando en có­mo ne­ce­si­ta­ré mi fu­er­za pa­ra man­te­ner a Pe­eta con vi­da.
    Cuando lle­ga­mos a la Sa­la de Lan­za­mi­en­to en la are­na, me duc­ho. Cin­na me ha­ce una tren­za que me cae por la es­pal­da y me ayu­da a ves­tir­me por en­ci­ma de una ro­pa in­te­ri­or sen­cil­la. El tra­je de tri­bu­to de es­te año es un mo­no azul aj­us­ta­do, hec­ho de ma­te­ri­al muy fi­no, con una cre­mal­le­ra de­lan­te. Un cin­tu­rón acol­c­ha­do de qu­in­ce cen­tí­met­ros de an­c­ho cu­bi­er­to en bril­lan­te plás­ti­co mo­ra­do. Un par de za­pa­tos de na­ilon con su­elas de go­ma. ¿Qué pi­en­sas? Pre­gun­to, le­van­tan­do la te­la pa­ra que la exa­mi­ne Cin­na.
    Frunce el ce­ño mi­en­t­ras fro­ta la co­sa fi­na en­t­re los de­dos.
    No lo sé. Of­re­ce­rá po­ca pro­tec­ci­ón con­t­ra el frío o el agua. ¿Sol? Pre­gun­to, ima­gi­nán­do­me un sol ar­di­en­te sob­re un de­si­er­to ári­do.
    Posiblemente. Si ha si­do tra­ta­do. Di­ce. Oh, ca­si me ol­vi­do de es­to. Se sa­ca mi an­ti­gua in­sig­nia del sin­sa­jo del bol­sil­lo y la co­lo­ca sob­re el mo­no.
    Mi ves­ti­do es­tu­vo fan­tás­ti­co anoc­he. Di­go. Fan­tás­ti­co y te­me­ra­rio. Pe­ro Cin­na de­be de sa­ber eso ya.
    Pensé que te gus­ta­ría. Di­ce con una son­ri­sa ten­sa.
    Nos sen­ta­mos, co­mo hi­ci­mos el año pa­sa­do, con las ma­nos co­gi­das, has­ta que la voz me di­ce que me pre­pa­re pa­ra el lan­za­mi­en­to. Me acom­pa­ña has­ta la pla­ta­for­ma me­tá­li­ca cir­cu­lar y ci­er­ra el cu­el­lo de mi mo­no con se­gu­ri­dad.
    Recuerda, chi­ca en lla­mas. Di­ce. Aún apu­es­to por ti. Me da un be­so en la fren­te y se apar­ta mi­en­t­ras el ci­lin­d­ro de cris­tal se des­li­za ha­cia aba­jo a mi al­re­de­dor.
    Gracias. Di­go, aun­que pro­bab­le­men­te no pu­eda oír­me. Al­zo la bar­bil­la, man­te­ni­en­do la ca­be­za en al­to co­mo si­em­p­re me di­ce, y es­pe­ro a que se le­van­te la pla­ta­for­ma. Pe­ro no lo ha­ce. Y to­da­vía no.
    Miro a Cin­na, al­zan­do las ce­j­as en bus­ca de una ex­p­li­ca­ci­ón. Él só­lo sa­cu­de le­ve­men­te la ca­be­za, tan per­p­le­jo co­mo yo. ¿Por qué es­tán ret­ra­san­do es­to?
    De re­pen­te la pu­er­ta de det­rás de él se ab­re y tres agen­tes de la paz en­t­ran en la sa­la. Dos su­j­etan los bra­zos de Cin­na det­rás de su es­pal­da y lo es­po­san, mi­en­t­ras el ter­ce­ro lo gol­pea en la si­en con tan­ta fu­er­za que cae de ro­dil­las. Pe­ro si­gu­en gol­pe­án­do­lo con gu­an­tes cha­pa­dos de me­tal, ha­ci­én­do­le pro­fun­dos cor­tes en la ca­ra y el cu­er­po. Yo gri­to a ple­no pul­món, gol­pe­an­do con to­das mis fu­er­zas en el cris­tal in­f­le­xib­le, in­ten­tan­do lle­gar a él. Los agen­tes de la paz me ig­no­ran por com­p­le­to mi­en­t­ras ar­ras­t­ran el cu­er­po in­mó­vil de Cin­na fu­era de la sa­la. Y to­do lo que qu­eda son las man­c­has de san­g­re en el su­elo.
    Enferma y ater­ro­ri­za­da, si­en­to el pla­to em­pe­zar a le­van­tar­se. Aún me es­toy apo­yan­do con­t­ra el cris­tal cu­an­do la bri­sa me le­van­ta el pe­lo y me ob­li­go a er­gu­ir­me. Jus­to a ti­em­po, tam­bi­én, por­que el cris­tal es­tá ba­j­an­do y es­toy lib­re y de pie en la are­na. Al­go pa­re­ce es­tar mal con mi vi­si­ón. El su­elo es de­ma­si­ado bril­lan­te y res­p­lan­de­ci­en­te y no de­ja de on­du­lar. Gu­iño los oj­os a mis pi­es y veo que mi pla­ta­for­ma de me­tal es­tá ro­de­ada de on­das azu­les que me la­men las bo­tas. Len­ta­men­te al­zo la vis­ta y asi­mi­lo el agua que se ex­ti­en­de en to­das di­rec­ci­ones.
    Sólo pu­edo for­mar un pen­sa­mi­en­to cla­ro.
    Este no es lu­gar pa­ra una chi­ca en lla­mas.




PARTE III



"EL ENEMIGO"

    Damas y ca­bal­le­ros, ¡que em­pi­ecen los Sep­tu­agé­si­mo Qu­in­tos Ju­egos del Ham­b­re! La voz de Cla­udi­us Tem­p­les­mith, el anun­ci­an­te de los Ju­egos del Ham­b­re, at­ru­ena en mis oídos.
    Tengo me­nos de un mi­nu­to pa­ra re­com­po­ner­me. Des­pu­és so­na­rá el gong y los tri­bu­tos se­rán lib­res de sa­lir de sus pla­ta­for­mas me­tá­li­cas. Pe­ro ¿sa­lir adón­de?
    No pu­edo pen­sar con cla­ri­dad. La ima­gen de Cin­na, hec­ho pol­vo y en­san­g­ren­ta­do, me con­su­me. ¿Dón­de es­tá aho­ra? ¿Qué le es­tán ha­ci­en­do? ¿Tor­tu­rán­do­lo? ¿Ma­tán­do­lo? ¿Con­vir­ti­én­do­lo en un Avox? Ob­vi­amen­te su ata­que fue or­qu­es­ta­do pa­ra sa­car­me de mis ca­sil­las, al igu­al que lo fue la pre­sen­cia de Da­ri­us en mis apo­sen­tos. Y sí me ha sa­ca­do de mis ca­sil­las. To­do lo que qu­i­ero ha­cer es der­rum­bar­me sob­re mi pla­ta­for­ma me­tá­li­ca. Pe­ro no pu­edo ha­cer eso des­pu­és de lo que aca­bo de pre­sen­ci­ar. Ten­go que ser fu­er­te. Se lo de­bo a Cin­na, qu­i­en lo ar­ri­es­gó to­do ata­can­do al Pre­si­den­te Snow y con­vir­ti­en­do mi se­da nup­ci­al en un plu­ma­je de sin­sa­jo. Y se lo de­bo a los re­bel­des que, em­b­ra­ve­ci­dos por el ej­em­p­lo de Cin­na, tal vez es­tén luc­han­do pa­ra tra­er aba­jo al Ca­pi­to­lio en es­te mis­mo in­s­tan­te. Mi ne­ga­ti­va a jugar los Ju­egos se­gún las nor­mas del Ca­pi­to­lio va a ser mi úl­ti­mo ac­to de re­be­li­ón. Así que ap­ri­eto los di­en­tes y me fu­er­zo a par­ti­ci­par. ¿Dón­de es­tás? Aún no con­si­go en­ten­der mi en­tor­no. ¿Dón­de es­tás? Me exi­jo una res­pu­es­ta y len­ta­men­te el mun­do se va en­fo­can­do. Agua azul. Ci­elo ro­sa. Un ful­gu­ran­te sol blan­co bril­lan­do con ple­na fu­er­za. Va­le, ahí es­tá la Cor­nu­co­pia, el re­lu­ci­en­te cu­er­no do­ra­do, a unos cu­aren­ta met­ros. Al prin­ci­pio, pa­re­ce es­tar si­tu­ada sob­re una is­la cir­cu­lar. Pe­ro tras un exa­men más ex­ha­us­ti­vo, veo las del­ga­das lí­ne­as de ti­er­ra ra­di­an­do des­de el cír­cu­lo co­mo los ra­di­os de una ru­eda. Pi­en­so que hay unos di­ez o do­ce, y pa­re­cen equ­idis­tan­tes. En­t­re los ra­di­os to­do lo que hay es agua. Agua y un par de tri­bu­tos.
    Eso es to­do, en­ton­ces. Hay do­ce ra­di­os, ca­da uno con dos tri­bu­tos ba­lan­ce­án­do­se sob­re pla­ta­for­mas me­tá­li­cas en­t­re el­los. El ot­ro tri­bu­to en mi por­ci­ón de agua es el vi­e­jo Wo­of del Dis­t­ri­to 8. Es­tá ca­si tan le­j­os a mi de­rec­ha co­mo la ban­da de ti­er­ra a mi iz­qu­i­er­da. Más al­lá del agua, don­de­qu­i­era que mi­res, hay una pla­ya es­t­rec­ha y lu­ego ve­ge­ta­ci­ón den­sa. Le ec­ho un vis­ta­zo al cír­cu­lo de tri­bu­tos, bus­can­do a Pe­eta, pe­ro de­be de es­tar blo­qu­e­ado por la Cor­nu­co­pia.
    Cojo un pu­ña­do de agua y la hu­elo. Des­pu­és to­co la pun­ta de mi de­do hú­me­do con­t­ra mi len­gua. Co­mo sos­pec­ha­ba, es agua sa­la­da. Igu­al que las olas que Pe­eta y yo en­con­t­ra­mos en nu­es­t­ro bre­ve to­ur a la pla­ya del Dis­t­ri­to 4. Pe­ro por lo me­nos pa­re­ce lim­pia.
    No hay bar­cas, no hay cu­er­das, ni si­qu­i­era un po­co de ma­de­ra a la de­ri­va a la que afer­rar­se.
    No, só­lo hay una for­ma de lle­gar a la Cor­nu­co­pia. Cu­an­do su­ena el gong, ni si­qu­i­era va­ci­lo an­tes de ec­har­me al agua a la iz­qu­i­er­da. Es una dis­tan­cia más lar­ga de lo que es­toy acos­tum­b­ra­da, y na­ve­gar las olas re­qu­i­ere al­go más de ha­bi­li­dad que na­dar a tra­vés de mi

Capitulo 17


Peeta pa­re­ce es­tar atas­ca­do con la mis­ma re­ti­cen­cia que es­toy ex­pe­ri­men­tan­do yo.

    Bueno, yo… yo hi­ce la co­sa del ca­muf­la­je, co­mo su­ge­ris­te tú, Kat­niss. Va­ci­la. No exac­ta­men­te ca­muf­la­je. Qu­i­ero de­cir, usé los tin­tes. ¿Pa­ra ha­cer qué? Pre­gun­ta Por­tia.

    Pienso en qué ner­vi­osos es­ta­ban los Vi­gi­lan­tes cu­an­do en­t­ré en el gim­na­sio pa­ra mi se­si­ón.

    El olor de los lim­pi­ado­res. La al­fom­b­ra sob­re ese pun­to en el cen­t­ro del gim­na­sio. ¿Era pa­ra ocul­tar al­go que no pu­di­eron lim­pi­ar?

    Pintaste al­go, ¿no? Un cu­ad­ro. ¿Lo vis­te? Pre­gun­ta Pe­eta.

    No. Pe­ro se pre­ocu­pa­ron muc­ho por cub­rir­lo.

    Bueno, eso se­ría nor­mal. No pu­eden de­j­ar que un tri­bu­to se­pa lo que ot­ro hi­zo. Di­ce Ef­fie, des­p­re­ocu­pa­da. ¿Qué pin­tas­te, Pe­eta? Pa­re­ce un po­co llo­ro­sa. ¿Fue un ret­ra­to de Kat­niss? ¿Por qué iba a pin­tar un ret­ra­to mío, Ef­fie? Pre­gun­to, ir­ri­ta­da.

    Para mos­t­rar que va a ha­cer to­do lo que pu­eda pa­ra de­fen­der­te. Eso es lo que to­dos se es­pe­ran en el Ca­pi­to­lio, en cu­al­qu­i­er ca­so. ¿No se pre­sen­tó vo­lun­ta­rio pa­ra ir con­ti­go? Di­ce Ef­fie, co­mo si fu­era la co­sa más ob­via en el mun­do.

    De hec­ho, pin­té un cu­ad­ro de Rue. Di­ce Pe­eta. Tal y co­mo es­ta­ba des­pu­és de que Kat­niss la cub­ri­era de flo­res.

    Hay una lar­ga pa­usa en la me­sa mi­en­t­ras to­dos asi­mi­lan es­to. ¿Y qué pre­ten­dí­as con­se­gu­ir exac­ta­men­te? Hay­mitch pre­gun­ta en una voz muy me­su­ra­da.

    No es­toy se­gu­ro. Só­lo qu­ería ha­cer­los res­pon­sab­les. Di­ce Pe­eta. Por ma­tar a esa ni­ña pe­qu­eña.

    Esto es te­mib­le. Ef­fie su­ena co­mo si es­tu­vi­era a pun­to de llo­rar. Ese ti­po de pen­sa­mi­en­to… es­tá pro­hi­bi­do, Pe­eta. Ab­so­lu­ta­men­te. Só­lo os tra­erás más prob­le­mas pa­ra ti mis­mo y pa­ra Kat­niss.

    Tengo que es­tar de acu­er­do con Ef­fie en es­to. Di­ce Hay­mitch. Por­tia y Cin­na per­ma­ne­cen cal­la­dos, pe­ro sus ros­t­ros es­tán muy se­ri­os. Por su­pu­es­to, ti­enen ra­zón. Pe­ro aun­que me pre­ocu­pa, creo que lo que hi­zo es alu­ci­nan­te.

    Supongo que es­te es un mal mo­men­to pa­ra men­ci­onar que yo ahor­qué a un ma­ni­quí y le pin­té el nom­b­re de Se­ne­ca Cra­ne en­ci­ma. Di­go. Es­to ti­ene el efec­to de­se­ado. Des­pu­és de un mo­men­to de in­c­re­du­li­dad, to­da la de­sap­ro­ba­ci­ón de la sa­la me gol­pea co­mo una to­ne­la­da de lad­ril­los. ¿Tú… ahor­cas­te… a Se­ne­ca Cra­ne? Di­ce Cin­na.

    Sí. Es­ta­ba far­dan­do de mis nu­evas ha­bi­li­da­des pa­ra atar nu­dos, y de al­gu­na for­ma ter­mi­nó al fi­nal del la­zo.

    Vale, Kat­niss. Di­ce Ef­fie en una voz aho­ga­da. ¿Có­mo sa­bí­as si­qu­i­era acer­ca de eso? ¿Es un sec­re­to? El Pre­si­den­te Snow no ac­tuó co­mo si lo fu­era. De hec­ho, pa­re­cía de­se­oso de que lo su­pi­era. Di­go. Ef­fie de­ja la me­sa con la ser­vil­le­ta pre­si­ona­da con­t­ra la ca­ra.

    Ahora he dis­gus­ta­do a Ef­fie. De­bí ha­ber dic­ho que dis­pa­ré unas cu­an­tas flec­has.

    Pensarías que lo te­ní­amos pla­ne­ado. Di­ce Pe­eta, of­re­ci­én­do­me una li­ge­rí­si­ma son­ri­sa. ¿No lo te­ní­a­is? Pre­gun­ta Por­tia. Sus de­dos pre­si­onan sus pár­pa­dos cer­ra­dos co­mo si se es­tu­vi­era pro­te­gi­en­do de una luz muy bril­lan­te.

    No. Di­go, mi­ran­do a Pe­eta con una nu­eva ap­re­ci­aci­ón. Nin­gu­no de los dos sa­bía si­qu­i­era lo que iba a ha­cer an­tes de en­t­rar.

    Y, ¿Hay­mitch? Di­ce Pe­eta. De­ci­di­mos que no qu­ere­mos nin­gún ot­ro ali­ado en la are­na.

    Bien. En­ton­ces no se­ré res­pon­sab­le de que ma­té­is a nin­gu­no de mis ami­gos con vu­es­t­ra es­tu­pi­dez.

    Eso es jus­ta­men­te lo que es­tá­ba­mos pen­san­do. Le di­go yo.

    Terminamos la co­mi­da en si­len­cio, pe­ro cu­an­do nos le­van­ta­mos pa­ra ir a la sa­la, CIn­na me ro­dea con el bra­zo y me da un ap­re­tón.

    Vayamos a ver esas no­tas de en­t­re­na­mi­en­to.

    Nos re­uni­mos al­re­de­dor de la te­le­vi­si­ón y una Ef­fie de oj­os en­ro­j­eci­dos se nos vu­el­ve a unir.

    Aparecen los ros­t­ros de los tri­bu­tos, dis­t­ri­to tras dis­t­ri­to, y sus pun­tu­aci­ones cen­tel­le­an ba­jo sus fo­tos. Del uno al do­ce. Unas no­tas al­tas pre­de­cib­les pa­ra Cas­h­me­re, Gloss, Bru­tus, Eno­ba­ria y Fin­nick. Ba­j­as o me­di­as pa­ra los de­más. ¿Han da­do al­gu­na vez un ce­ro? Pre­gun­to.

    No, pe­ro hay una pri­me­ra vez pa­ra to­do. Res­pon­de Cin­na.

    Y re­sul­ta que ti­ene ra­zón. Por­que cu­an­do Pe­eta y yo sa­ca­mos un do­ce ca­da uno, ha­ce­mos his­to­ria en los Ju­egos del Ham­b­re. Aun­que na­die se si­en­te co­mo pa­ra ce­leb­rar­lo. ¿Por qué lo hi­ci­eron? Pre­gun­to.

    Para que os de­más no ten­gan más op­ci­ón que se­ña­la­ros co­mo obj­eti­vo. Di­ce Hay­mitch con voz ne­ut­ra. Id a la ca­ma. No pu­edo so­por­tar mi­ra­ros a nin­gu­no de los dos.

    Peeta me acom­pa­ña a mi ha­bi­ta­ci­ón en si­len­cio, pe­ro an­tes de que pu­eda de­cir bu­enas noc­hes, lo ro­deo con los bra­zos y apo­yo mi ca­be­za con­t­ra su pec­ho. Sus ma­nos se des­li­zan ha­cia ar­ri­ba por mi es­pal­da y su me­j­il­la des­can­sa con­t­ra mi pe­lo.

    Siento ha­ber pu­es­to pe­or las co­sas. Di­go.

    No pe­or que yo. ¿Por qué lo hi­cis­te, por ci­er­to?

    No lo sé. ¿Pa­ra en­se­ñar­les que soy más que una pi­eza en sus Ju­egos?

    Él se ríe un po­co, sin du­da re­cor­dan­do la noc­he an­tes de los Ju­egos el año pa­sa­do.

    Estábamos en el te­j­ado, nin­gu­no de los dos ca­paz de dor­mir. Pe­eta ha­bía dic­ho en­ton­ces al­go pa­re­ci­do, y yo no ha­bía en­ten­di­do a qué se re­fe­ría. Aho­ra sí.

    Yo tam­bi­én. Me di­ce. Y no es­toy di­ci­en­do que no lo va­ya a in­ten­tar. Lle­var­te a ca­sa, qu­i­ero de­cir. Pe­ro si soy per­fec­ta­men­te sin­ce­ro sob­re de el­lo…

    Si eres per­fec­ta­men­te sin­ce­ro sob­re el­lo, cre­es que el Pre­si­den­te Snow pro­bab­le­men­te les ha­ya da­do ór­de­nes di­rec­tas pa­ra que se ase­gu­ren de que mo­ri­mos en la are­na pa­se lo que pa­se.

    Se me ha pa­sa­do por la ca­be­za.

    También se me ha pa­sa­do a mí por la ca­be­za. Re­pe­ti­da­men­te. Pe­ro aun­que sé que yo nun­ca de­j­aré esa are­na con vi­da, aún al­ber­go la es­pe­ran­za de que Pe­eta lo ha­rá. Des­pu­és de to­do, él no sa­có esas ba­yas, yo lo hi­ce. Na­die ha du­da­do nun­ca de que el de­sa­fío de Pe­eta no es­tu­vi­era mo­ti­va­do por amor. Así que tal vez el Pre­si­den­te Snow pre­fe­ri­rá man­te­ner­lo a él con vi­da, mac­ha­ca­do y con el co­ra­zón ro­to, co­mo un avi­so vi­vi­en­te pa­ra ot­ros.

    Pero in­c­lu­so si eso su­ce­de, to­dos sab­rán que nos fu­imos luc­han­do, ¿ver­dad? Pre­gun­ta Pe­eta.

    Todos lo sab­rán. Res­pon­do. Y por pri­me­ra vez, me dis­tan­cio de la tra­ge­dia per­so­nal que me ha con­su­mi­do des­de que anun­ci­aron el Qu­ell. Re­cu­er­do al an­ci­ano al que le dis­pa­ra­ron en el Dis­t­ri­to 11, y a Bon­nie y Twill, y los ru­mo­res de le­van­ta­mi­en­tos. Sí, to­dos en los dis­t­ri­tos es­ta­rán pen­di­en­tes de mí pa­ra ver có­mo ma­ne­jo es­ta sen­ten­cia de mu­er­te, es­te ac­to fi­nal de la do­mi­na­ci­ón del Pre­si­den­te Snow. Es­ta­rán bus­can­do al­gu­na se­ñal de que sus ba­tal­las no han si­do en va­no. Si pu­edo de­j­ar cla­ro que es­toy de­sa­fi­an­do al Ca­pi­to­lio has­ta el fi­nal, el Ca­pi­to­lio me hab­rá ma­ta­do… pe­ro no a mi es­pí­ri­tu. ¿Qué me­j­or for­ma de dar­les es­pe­ran­za a los re­bel­des?

    Lo más her­mo­so de es­ta idea es que mi de­ci­si­ón de man­te­ner a Pe­eta vi­vo a ex­pen­sas de mi pro­pia vi­da es un ac­to de de­sa­fío en sí mis­mo. Una ne­ga­ti­va a jugar los Ju­egos del Ham­b­re se­gún las reg­las del Ca­pi­to­lio. Mi agen­da pri­va­da en­ca­ja com­p­le­ta­men­te con mi agen­da púb­li­ca. Y si de ver­dad pu­di­era sal­var a Pe­eta… en tér­mi­nos de re­vo­lu­ci­ón, es­to se­ría lo ide­al.

    Porque yo se­ré más va­li­osa es­tan­do mu­er­ta. Pu­eden con­ver­tir­me en al­gún ti­po de már­tir por la ca­usa y pin­tar mi ca­ra en es­tan­dar­tes, y eso ha­rá más pa­ra con­g­re­gar a gen­te que na­da que pu­di­era ha­cer es­tan­do vi­va. Pe­ro Pe­eta se­rá más va­li­oso vi­vo, y trá­gi­co, por­que se­rá ca­paz de con­ver­tir su do­lor en pa­lab­ras que tran­s­for­men a la gen­te.

    Peeta se pon­d­ría fu­ri­oso si su­pi­era que es­ta­ba pen­san­do en na­da de eso, así que me li­mi­to a de­cir:

    Así que ¿qué de­be­rí­amos ha­cer con nu­es­t­ros úl­ti­mos dí­as?

    Yo só­lo qu­i­ero pa­sar­me ca­da po­sib­le mi­nu­to del res­to de mi vi­da con­ti­go. Res­pon­de Pe­eta.

    Ven, en­ton­ces. Di­go, me­ti­én­do­lo en mi ha­bi­ta­ci­ón.

    Se si­en­te co­mo un lu­jo, dor­mir con Pe­eta de nu­evo. No me ha­bía da­do cu­en­ta has­ta aho­ra de qué ne­ce­si­ta­da he es­ta­do de cer­ca­nía hu­ma­na. De sen­tir­lo a él a mi la­do en la os­cu­ri­dad.

    Desearía no ha­ber mal­gas­ta­do el úl­ti­mo par de noc­hes de­j­án­do­lo fu­era. Me hun­do en el su­eño, en­vu­el­ta en su ca­lor, y cu­an­do ab­ro los oj­os de nu­evo, la luz del día en­t­ra por las ven­ta­nas.

    Sin pe­sa­dil­las. Di­ce.

    Sin pe­sa­dil­las. Con­fir­mo. ¿Tú?

    Ninguna. Ha­bía ol­vi­da­do có­mo se si­en­te una noc­he de su­eño de ver­dad.

    Nos qu­eda­mos al­lí acos­ta­dos du­ran­te un ra­to, sin pri­sa por em­pe­zar el día. Ma­ña­na por la noc­he se­rá la en­t­re­vis­ta te­le­vi­sa­da, así que hoy Ef­fie y Hay­mitch de­be­rí­an en­t­re­nar­nos. Más ta­co­nes al­tos y co­men­ta­ri­os sar­cás­ti­cos, pi­en­so. Pe­ro en­ton­ces en­t­ra la chi­ca Avox pe­lir­ro­ja con una no­ta de Ef­fie di­ci­en­do que, da­do nu­es­t­ro re­ci­en­te to­ur, el­la y Hay­mitch es­tán de acu­er­do en que nos ma­ne­j­amos ade­cu­ada­men­te en púb­li­co. Las se­si­ones de en­t­re­na­mi­en­to han si­do can­ce­la­das. ¿De ver­dad? Di­ce Pe­eta, to­man­do la no­ta de mi ma­no y exa­mi­nán­do­la. ¿Sa­bes lo que sig­ni­fi­ca es­to? Ten­d­re­mos to­do el día pa­ra no­sot­ros.

    Qué mal que no po­da­mos ir a nin­gún si­tio. Di­go con nos­tal­gia. ¿Qu­i­én di­ce que no po­da­mos?

    El te­j­ado. Pe­di­mos un mon­tón de co­mi­da, co­ge­mos al­gu­nas man­tas, y va­mos al te­j­ado pa­ra un pic­nic. Un pic­nic de un día com­p­le­to en el jar­dín de flo­res con los tin­ti­ne­os de las cam­pa­nil­las del vi­en­to. Co­me­mos. Nos tum­ba­mos al sol. Ar­ran­co vi­ñas col­gan­tes y uso mi re­ci­en­te­men­te ad­qu­iri­do co­no­ci­mi­en­to del en­t­re­na­mi­en­to pa­ra prac­ti­car nu­dos y te­j­er re­des.

    Peeta me di­bu­ja. Nos in­ven­ta­mos un ju­ego con el cam­po de fu­er­za que ro­dea el te­j­ado­uno de no­sot­ros le lan­za una man­za­na y la ot­ra per­so­na ti­ene que co­ger­la.

    Nadie nos mo­les­ta. Ha­cia el fi­nal de la tar­de, es­toy tum­ba­da con la ca­be­za en el re­ga­zo de Pe­eta, ha­ci­en­do una co­ro­na de flo­res mi­en­t­ras él jugu­etea con mi pe­lo, ale­gan­do que es­tá prac­ti­can­do sus nu­dos. Des­pu­és de un ra­to, sus ma­nos se qu­edan qu­i­etas. ¿Qué? Pre­gun­to.

    Desearía po­der con­ge­lar es­te mo­men­to, jus­to aquí, jus­to aho­ra, y vi­vir en él pa­ra si­em­p­re.

    Normalmente es­te ti­po de co­men­ta­rio, el ti­po que in­si­núa su amor in­mor­tal por mí, me ha­ce sen­tir cul­pab­le y hor­rib­le. Pe­ro me si­en­to tan cá­li­da y re­la­j­ada y tan por en­ci­ma de to­da pre­ocu­pa­ci­ón por un fu­tu­ro que nun­ca ten­d­ré, que de­jo que se es­ca­pe la pa­lab­ra:

    Vale.

    Puedo oír la son­ri­sa en su voz. ¿Enton­ces lo per­mi­ti­rás?

    Lo per­mi­ti­ré.

    Sus de­dos vu­el­ven a mi pe­lo y me ador­mi­lo, pe­ro él me des­pi­er­ta pa­ra ver el atar­de­cer. Es de un bril­lo ama­ril­lo y na­ra­nja es­pec­ta­cu­lar, det­rás del skyli­ne del Ca­pi­to­lio.

    No creí que qu­isi­eras per­dér­te­lo. Di­ce.

    Gracias. Di­go. Por­que pu­edo con­tar con los de­dos el nú­me­ro de atar­de­ce­res que me qu­edan, y no qu­i­ero per­der­me nin­gu­no.

    No ba­j­amos pa­ra re­unir­nos con los de­más pa­ra la ce­na, y na­die su­be a lla­mar­nos.

    Me aleg­ro. Es­toy har­to de po­ner a to­dos a mi al­re­de­dor tan tris­tes. Di­ce Pe­eta.

    Todos llo­ran­do. O Hay­mitch… No ne­ce­si­ta se­gu­ir.

    Nos qu­eda­mos en el te­j­ado has­ta la ho­ra de dor­mir y des­pu­és nos des­li­za­mos si­len­ci­osa­men­te de nu­evo en mi ha­bi­ta­ci­ón sin en­con­t­rar­nos con na­die.

    A la ma­ña­na si­gu­i­en­te, nos des­pi­er­ta mi equ­ipo de pre­pa­ra­ci­ón. Ver­nos a Pe­eta y a mí dur­mi­en­do jun­tos es de­ma­si­ado pa­ra Oc­ta­via, por­que rom­pe a llo­rar de in­me­di­ato.

    Recuerdas lo que nos di­jo Cin­na. Di­ce Ve­nia con fi­ere­za. Oc­ta­via asi­en­te y se va en­t­re sol­lo­zos.

    Peeta ti­ene que vol­ver a su ha­bi­ta­ci­ón pa­ra la pre­pa­ra­ci­ón, y me qu­edo so­la con Ve­nia y Fla­vi­us. La chác­ha­ra usu­al ha si­do sus­pen­di­da. De hec­ho, hay po­ca char­la en ab­so­lu­to, más que pa­ra ha­cer­me al­zar la bar­bil­la o co­men­tar sob­re la téc­ni­ca de ma­qu­il­la­je. Ya ca­si es ho­ra de co­mer cu­an­do si­en­to al­go go­te­an­do sob­re mi hom­b­ro y me gi­ro pa­ra en­con­t­rar­me con Fla­vi­us, que me es­tá re­cor­tan­do el pe­lo con lág­ri­mas si­len­ci­osas que le ru­edan por las me­j­il­las. Ve­nia le di­ri­ge una mi­ra­da pe­net­ran­te, y él de­ja con cu­ida­do las ti­j­eras sob­re la me­sa y se va.

    Después só­lo qu­eda Ve­nia, cu­ya pi­el es­tá tan pá­li­da que sus ta­tu­a­j­es pa­re­ce que es­tán sal­tan­do fu­era de el­la. Ca­si rí­gi­da con de­ter­mi­na­ci­ón, se en­car­ga de mi pe­lo y uñas y ma­qu­il­la­je, sus de­dos vo­lan­do ágil­men­te pa­ra com­pen­sar por la ausen­cia de sus com­pa­ñe­ros de equ­ipo. To­do el ti­em­po evi­ta mi mi­ra­da. Só­lo cu­an­do apa­re­ce Cin­na pa­ra ap­ro­bar­me y de­j­ar que se mar­c­he, el­la me to­ma las ma­nos, me mi­ra di­rec­ta­men­te a los oj­os, y di­ce:

    Todos qu­erí­amos que su­pi­eras qué… pri­vi­le­gio ha si­do el sa­car lo me­j­or de tu apa­ri­en­cia. Des­pu­és sa­le de la sa­la ap­re­su­ra­da­men­te.

    Mi equ­ipo de pre­pa­ra­ci­ón. Mis mas­co­tas ton­tor­ro­nas, su­per­fi­ci­ales y afec­tu­osas, con sus ob­se­si­ones por las plu­mas y las fi­es­tas, ca­si me rom­pen el co­ra­zón con su adi­ós. Es­tá cla­ro por las úl­ti­mas pa­lab­ras de Ve­nia que to­dos sa­be­mos que no voy a vol­ver. ¿Es que to­do el mun­do lo sa­be? Me pre­gun­to. Mi­ro a Cin­na. Él lo sa­be, eso se­gu­ro. Pe­ro tal y co­mo pro­me­tió, no hay pe­lig­ro de lág­ri­mas por su par­te.

    Así que, ¿qué voy a lle­var es­ta noc­he? Pre­gun­to, mi­ran­do la bol­sa de atu­en­dos que con­ti­ene mi ves­ti­do.

    El Pre­si­den­te Snow pu­so la or­den del ves­ti­do en per­so­na. Di­ce Cin­na. De­sab­roc­ha la cre­mal­le­ra de la bol­sa, re­ve­lan­do uno de los ves­ti­dos de bo­da que lle­vé pa­ra la se­si­ón de fo­tos.

    Pesada se­da blan­ca con un es­co­te ba­jo y cin­tu­ra aj­us­ta­da y man­gas que ca­en des­de la mu­ñe­ca has­ta el su­elo. Y per­las. Per­las por to­das par­tes. Pe­ga­das al ves­ti­do y en ca­de­nas en mi gar­gan­ta y for­man­do la co­ro­na pa­ra el ve­lo. In­c­lu­so aun­que anun­ci­aron el Qu­ar­ter Qu­ell la noc­he de la se­si­ón de fo­tos, la gen­te to­da­vía vo­tó por su ves­ti­do fa­vo­ri­to, y es­te fue el ga­na­dor. El pre­si­den­te di­ce que ti­enes que lle­var­lo es­ta noc­he. Nu­es­t­ras obj­eci­ones fu­eron ig­no­ra­das.

    Deslizo un po­co de se­da en­t­re mis de­dos, in­ten­tan­do ave­ri­gu­ar el ra­zo­na­mi­en­to del Pre­si­den­te Snow. Su­pon­go que ya que fui la ma­yor in­f­rac­to­ra, mi do­lor y pér­di­da y hu­mil­la­ci­ón de­ben es­tar ba­jo el fo­co más bril­lan­te. Es­to, pi­en­sa él, lo de­j­ará cla­ro. Es tan bar­bá­ri­co, el pre­si­den­te con­vir­ti­en­do mi ves­ti­do nup­ci­al en mi mor­ta­ja, que el gol­pe ha­ce di­ana, de­j­án­do­me con un do­lor en­tu­me­ci­do den­t­ro.

    Bueno, se­ría una ver­gü­en­za mal­gas­tar un ves­ti­do tan bo­ni­to. Es to­do lo que di­go.

    Cinna me ayu­da con cu­ida­do a en­t­rar en el ves­ti­do. Cu­an­do se asi­en­ta sob­re mis hom­b­ros, es­tos no pu­eden si­no en­co­ger­se qu­e­j­án­do­se. ¿Fue si­em­p­re tan pe­sa­do? Pre­gun­to. Re­cu­er­do que va­ri­os de los ves­ti­dos eran den­sos, pe­ro es­te pa­re­ce pe­sar una to­ne­la­da.

    Tuve que ha­cer va­ri­as le­ves al­te­ra­ci­ones por la luz. Di­ce Cin­na. Asi­en­to, pe­ro no pu­edo ver qué es lo que ti­ene que ver eso con na­da. Me en­ga­la­na con los za­pa­tos y las joyas de per­las y el ve­lo. Re­to­ca mi ma­qu­il­la­je. Me ha­ce an­dar.

    Estás des­lum­b­ran­te. Di­ce. Aho­ra, Kat­niss, por­que es­te cor­pi­ño es­tá tan aj­us­ta­do, no qu­i­ero que le­van­tes los bra­zos por en­ci­ma de la ca­be­za. Bu­eno, no has­ta que des las vu­el­tas, en cu­al­qu­i­er ca­so. ¿Voy a dar vu­el­tas ot­ra vez? Pre­gun­to, pen­san­do en mi ves­ti­do del año pa­sa­do.

    Estoy se­gu­ro de que Ca­esar te lo pe­di­rá. Y si no lo ha­ce, lo su­gi­eres tú mis­ma. Só­lo que no al in­s­tan­te. Re­sér­va­te­lo pa­ra el broc­he fi­nal. Me in­s­t­ru­ye Cin­na.

    Hazme una se­ñal pa­ra que se­pa cu­án­do.

    Muy bi­en. ¿Algún plan pa­ra tu en­t­re­vis­ta? Sé que Hay­mitch os de­jó a los dos a vu­es­t­ro aire.

    No, es­te año voy a im­p­ro­vi­sar. Lo gra­ci­oso es que no es­toy ner­vi­osa en ab­so­lu­to. Y no lo es­toy. A pe­sar de lo muc­ho que me odia el Pre­si­den­te Snow, es­ta audi­en­cia del Ca­pi­to­lio es mía.

    Nos en­con­t­ra­mos con Ef­fie, Hay­mitch, Por­tia y Pe­eta en el as­cen­sor. Pe­eta es­tá en un ele­gan­te es­mo­qu­in con gu­an­tes blan­cos. El ti­po de co­sa que lle­van los no­vi­os pa­ra ca­sar­se, aquí en el Ca­pi­to­lio.

    En ca­sa to­do es muc­ho más sen­cil­lo. La mu­j­er ge­ne­ral­men­te al­qu­ila un ves­ti­do blan­co que ha si­do usa­do ci­en­tos de ve­ces. EL hom­b­re lle­va al­go lim­pio que no se­an ro­pas de mi­na.

    Rellenan al­gu­nos for­mu­la­ri­os en el Edi­fi­cio de Jus­ti­cia y se les asig­na una ca­sa. La fa­mi­lia y los ami­gos se re­únen pa­ra una co­mi­da o un po­co de tar­ta, si se la pu­eden per­mi­tir. In­c­lu­so si no pu­eden, si­em­p­re hay una can­ci­ón tra­di­ci­onal que can­ta­mos mi­en­t­ras la nu­eva pa­re­ja ca­mi­na ba­jo el um­b­ral de su ho­gar. Y te­ne­mos nu­es­t­ra pro­pia ce­re­mo­nia, cu­an­do ha­cen su pri­mer fu­ego, tu­es­tan un po­co de pan, y lo com­par­ten. Tal vez sea an­ti­cu­ado, pe­ro na­die se si­en­te ca­sa­do de ver­dad en el Dis­t­ri­to 12 has­ta des­pu­és del tu­es­te.

    Los ot­ros tri­bu­tos ya se han re­uni­do det­rás del es­ce­na­rio y es­tán hab­lan­do en voz ba­ja, pe­ro cu­an­do lle­ga­mos Pe­eta y yo, se qu­edan cal­la­dos. Me doy cu­en­ta de que to­dos le es­tán lan­zan­do pu­ña­les con los oj­os a mi ves­ti­do de bo­da. ¿Ti­enen ce­los por su bel­le­za? ¿El po­der que tal vez ten­ga pa­ra ma­ni­pu­lar a la mul­ti­tud?

    Finalmente Fin­nick di­ce:

    No me pu­edo cre­er que Cin­na te ha­ya pu­es­to esa co­sa.

    No tu­vo elec­ci­ón. El Pre­si­den­te Snow lo ob­li­gó. Di­go, al­go a la de­fen­si­va. No de­j­aré que na­die cri­ti­que a Cin­na.

    Cashmere se ec­ha at­rás sus flu­idos ri­zos ru­bi­os y es­cu­pe:

    Bueno, ¡te ves ri­dí­cu­la! Co­ge la ma­no de su her­ma­no y lo co­lo­ca en po­si­ci­ón pa­ra gu­i­ar nu­es­t­ra pro­ce­si­ón al es­ce­na­rio. Los ot­ros tri­bu­tos tam­bi­én em­pi­ezan a ali­ne­ar­se. Es­toy con­fun­di­da por­que, aun­que to­dos es­tán en­fa­da­dos, al­gu­nos nos es­tán dan­do pal­ma­das com­pa­si­vas en el hom­b­ro, y Johan­na Ma­son in­c­lu­so se pa­ra a en­de­re­zar mi col­lar de per­las.

    Házselo pa­gar, ¿va­le? Di­ce.

    Asiento, pe­ro no sé a qué se re­fi­ere. No has­ta que to­dos es­ta­mos sen­ta­dos y Ca­esar Flic­ker­man, con la faz y el pe­lo re­sal­ta­dos en co­lor la­van­da es­te año, ha hec­ho su dis­cur­so de aper­tu­ra y los tri­bu­tos em­pi­ezan sus en­t­re­vis­tas. Es­ta es la pri­me­ra vez que me doy cu­en­ta de la pro­fun­di­dad de la tra­ici­ón que si­en­ten los ven­ce­do­res y la fu­ria que la acom­pa­ña. Pe­ro son muy lis­tos, ex­t­ra­or­di­na­ri­amen­te lis­tos sob­re có­mo la pre­sen­tan, por­que to­do vi­ene a re­bo­tar en el go­bi­er­no y el Pre­si­den­te Snow en par­ti­cu­lar. No to­dos. Es­tán los de si­em­p­re, co­mo Bru­tus y Eno­ba­ria, que só­lo es­tán aquí por los Ju­egos, y esos de­ma­si­ado per­p­le­j­os o dro­ga­dos o per­di­dos pa­ra unir­se en el ata­que. Pe­ro hay su­fi­ci­en­tes ven­ce­do­res que to­da­vía ti­enen la sa­ga­ci­dad y el va­lor de sa­lir luc­han­do.

    Cashmere em­pi­eza a ro­dar la pe­lo­ta con un dis­cur­so de có­mo no pu­ede de­j­ar de llo­rar pen­san­do en cu­án­to de­be de es­tar suf­ri­en­do la gen­te del Ca­pi­to­lio por­que van a per­der­nos.

    Gloss re­cu­er­da la ama­bi­li­dad que les mos­t­ra­ron aquí a él y a su her­ma­na. Be­etee cu­es­ti­ona la le­ga­li­dad del Qu­ell con sus ma­ne­ras ner­vi­osas e in­qu­i­etas, pre­gun­tán­do­se si ha si­do to­tal­men­te exa­mi­na­do por ex­per­tos re­ci­en­tes. Fin­nick re­ci­ta un po­ema que es­c­ri­bió pa­ra su amor ver­da­de­ro e el Ca­pi­to­lio, y unas ci­en per­so­nas se des­ma­yan por­que es­tán se­gu­ras de que se re­fi­ere a el­las. Pa­ra cu­an­do sa­le Johan­na, es­tá pre­gun­tan­do si no se pu­ede ha­cer na­da sob­re la si­tu­aci­ón. Se­gu­ra­men­te los cre­ado­res del Qu­ar­ter Qu­ell nun­ca an­ti­ci­pa­ron que se for­ma­ra tan­to amor en­t­re los ven­ce­do­res y el Ca­pi­to­lio. Na­die pod­ría ser tan cru­el co­mo pa­ra cor­tar un vín­cu­lo tan pro­fun­do. Se­eder ru­mia en voz ba­ja sob­re có­mo, en el Dis­t­ri­to 11, to­dos asu­men que el Pre­si­den­te Snow es to­do­po­de­ro­so. Así que si es to­do­po­de­ro­so, ¿por qué no pu­ede cam­bi­ar el Qu­ell? Y Chaff, que vi­ene jus­to en sus ta­lo­nes, in­sis­te en que el pre­si­den­te pod­ría cam­bi­ar el Qu­ell si qu­isi­era, pe­ro que de­be de pen­sar que no le im­por­ta muc­ho a na­die.

    Para cu­an­do soy pre­sen­ta­da, la audi­en­cia es un com­p­le­to de­sas­t­re. La gen­te ha es­ta­do llo­ran­do y des­ma­yán­do­se e in­c­lu­so pi­di­en­do un cam­bio. El ver­me a mí en mi se­do­so ves­ti­do blan­co de no­via prác­ti­ca­men­te pro­vo­ca un mo­tín. No más yo, no más aman­tes im­po­sib­les vi­vi­en­do fe­li­ces pa­ra si­em­p­re, no más bo­da. In­c­lu­so pu­edo ver que la pro­fe­si­ona­li­dad de Ca­esar mu­es­t­ra al­gu­nas fi­su­ras cu­an­do in­ten­ta aqu­i­etar­los pa­ra que yo pu­eda hab­lar, pe­ro mis tres mi­nu­tos es­tán pa­san­do rá­pi­da­men­te.

    Finalmente hay una pa­usa y con­si­gue de­cir:

    Así que Kat­niss, ob­vi­amen­te es­ta es una noc­he muy emo­ti­va pa­ra to­dos. ¿Hay al­go que qu­er­rí­as de­cir?

    Mi voz ti­em­b­la cu­an­do hab­lo.

    Sólo que si­en­to muc­ho que no po­dá­is ir a mi bo­da… pe­ro me aleg­ro de que por lo me­nos po­dá­is ver­me en mi ves­ti­do. ¿No es aca­so… la co­sa más bo­ni­ta? No ten­go que mi­rar a Cin­na en bus­ca de una se­ñal. Sé que es­te es el mo­men­to per­fec­to. Em­pi­ezo a gi­rar len­ta­men­te, al­zan­do las man­gas de mi ves­ti­do nup­ci­al sob­re la ca­be­za.

    Cuando oigo los gri­tos de la muc­he­dum­b­re, creo que es por­que de­bo de es­tar des­lum­b­ran­te. Des­pu­és no­to que al­go se es­tá le­van­tan­do a mi al­re­de­dor. Hu­mo. De fu­ego. No la co­sa ti­ti­lan­te que lle­vé el año pa­sa­do en el car­ru­a­je, si­no al­go muc­ho más re­al que de­vo­ra mi ves­ti­do. Em­pi­ezo a en­t­rar en pá­ni­co cu­an­do el hu­mo se ha­ce más es­pe­so. Pe­da­ci­tos cal­ci­na­dos de se­da blan­ca flo­tan en el aire, y per­las ca­en ha­ci­en­do ru­ido sob­re el es­ce­na­rio. De al­gún mo­do ten­go mi­edo de pa­rar por­que mi car­ne no pa­re­ce es­tar qu­emán­do­se y sé que Cin­na de­be de es­tar det­rás de lo que sea que es­tá su­ce­di­en­do. Así que si­go gi­ran­do y gi­ran­do.

    Durante una frac­ci­ón de se­gun­do aho­go un gri­to, to­tal­men­te cu­bi­er­ta por las ex­t­ra­ñas lla­mas.

    Después, de re­pen­te, el fu­ego ha de­sa­pa­re­ci­do. Me de­ten­go des­pa­cio, pre­gun­tán­do­me si es­toy des­nu­da y por qué Cin­na se las ha ar­reg­la­do pa­ra qu­emar mi ves­ti­do de bo­da.

    Pero no es­toy des­nu­da. Es­toy en un ves­ti­do del di­se­ño exac­to de mi ves­ti­do de bo­da, só­lo que es del co­lor del car­bón y hec­ho de pe­qu­eñas plu­mas. Con cu­ri­osi­dad, le­van­to mis lar­gas y flu­idas man­gas en el aire, y es en­ton­ces cu­an­do me veo en la pan­tal­la de la te­le­vi­si­ón. Ves­ti­da de neg­ro sal­vo por las zo­nas blan­cas en mis man­gas. O de­be­ría de­cir mis alas.

    Porque Cin­na me ha con­ver­ti­do en un sin­sa­jo.

    Aún es­toy al­go hu­me­an­te, así que Ca­esar le­van­ta con pre­ca­uci­ón una ma­no ha­cia mi to­ca­do. El blan­co se ha qu­ema­do, de­j­an­do un ve­lo neg­ro aj­us­ta­do y su­ave que cub­re el es­co­te del ves­ti­do en la es­pal­da.

    Plumas. Di­ce Ca­esar. Eres un pá­j­aro.

    Un sin­sa­jo, creo. Di­go, agi­tan­do un po­co mis alas. Es el pá­j­aro de la in­sig­nia que lle­vé co­mo re­cu­er­do.

    Una som­b­ra de com­p­ren­si­ón cru­za las fac­ci­ones de Ca­esar, y en­ti­en­do que sa­be que el sin­sa­jo no es só­lo mi re­cu­er­do. Que ha lle­ga­do a sim­bo­li­zar muc­hí­si­mo más. Que lo que se ve­rá co­mo un vis­to­so cam­bio de ves­ti­do en el Ca­pi­to­lio es­tá re­so­nan­do de una for­ma to­tal­men­te dis­tin­ta en los dis­t­ri­tos. Pe­ro ha­ce lo que pu­ede por ver el la­do bu­eno.

    Bueno, me sa­co el som­b­re­ro an­te tu es­ti­lis­ta. No creo que na­die pu­eda ne­gar que es lo más es­pec­ta­cu­lar que he­mos vis­to jamás en una en­t­re­vis­ta. ¡Cin­na, creo que se­ría bu­eno que sa­lu­da­ras! Ca­esar le ha­ce un ges­to a Cin­na pa­ra que se le­van­te. Él lo ha­ce, y of­re­ce una re­ve­ren­cia pe­qu­eña y gra­ci­osa. Y de re­pen­te ten­go muc­ho mi­edo por él. ¿Qué ha hec­ho? Al­go ter­rib­le­men­te pe­lig­ro­so. Un ac­to de re­be­li­ón en sí mis­mo Y lo ha hec­ho por mí. Re­cu­er­do sus pa­lab­ras…

    "No te pre­ocu­pes. Si­em­p­re ca­na­li­zo mis emo­ci­ones ha­cia mi tra­ba­jo. Así no le ha­go da­ño a na­die más que a mí mis­mo." … y te­mo que se ha­ya hec­ho da­ño a sí mis­mo más al­lá de to­do ar­reg­lo. El sig­ni­fi­ca­do de mi fe­roz tran­s­for­ma­ci­ón no le pa­sa­rá de­sa­per­ci­bi­do al Pre­si­den­te Snow.

    La audi­en­cia, que se ha qu­eda­do mu­da por la sor­p­re­sa, rom­pe en un sal­va­je ap­la­uso.

    Apenas pu­edo oír el zum­bi­do que in­di­ca que mis tres mi­nu­tos se han ter­mi­na­do. Ca­esar me da las gra­ci­as y reg­re­so a mi asi­en­to, mi ves­ti­do aho­ra más li­ge­ro que el aire.

    Cuando me cru­zo con Pe­eta, que se di­ri­ge a su en­t­re­vis­ta, él re­hú­ye mis oj­os. To­mo asi­en­to con cu­ida­do, pe­ro apar­te de los hi­los de hu­mo aquí y al­lá, pa­rez­co ile­sa, así que le de­di­co to­da mi aten­ci­ón.

    Caesar y Pe­eta han si­do un equ­ipo na­tu­ral des­de que apa­re­ci­eron jun­tos por pri­me­ra vez ha­ce un año. Su sen­cil­lo to­ma y da­ca, su co­mi­ci­dad, y la ha­bi­li­dad de con­se­gu­ir mo­men­tos des­gar­ra­do­res, co­mo la con­fe­si­ón de Pe­eta de su amor por mí, los han con­ver­ti­do en un in­men­so éxi­to con la audi­en­cia. Ab­ren sin es­fu­er­zo con unos po­cos chis­tes sob­re fu­egos y plu­mas y pol­los de­ma­si­ado co­ci­na­dos. Pe­ro to­dos pu­eden ver que Pe­eta es­tá pre­ocu­pa­do, así que Ca­esar di­ri­ge la con­ver­sa­ci­ón di­rec­ta­men­te a lo que es­tá en men­te de to­dos.