viernes, 18 de enero de 2013

Capitulo 27


    Mi co­ra­zón la­te con tan­ta fu­er­za que la san­g­re em­pi­eza a cor­rer de­ba­jo de mi em­pa­pa­da ven­da de mus­go. Mis pen­sa­mi­en­tos se nub­lan. Des­pu­és de to­do aún es po­sib­le que san­g­re has­ta mo­rir an­tes de que me re­ani­men. En mi men­te su­sur­ro un gra­ci­as a Johan­na Ma­son por la ex­ce­len­te he­ri­da que in­f­li­gió, y me des­ma­yo.
    Cuando reg­re­so a la se­mi­con­s­ci­en­cia, pu­edo sen­tir que es­toy tum­ba­da sob­re una me­sa acol­c­ha­da. Es­tá la sen­sa­ci­ón pun­zan­te de tu­bos en mi bra­zo iz­qu­i­er­do. Es­tán in­ten­tan­do man­te­ner­me con vi­da por­que, si me des­li­zo si­len­ci­osa y pri­va­da­men­te ha­cia la mu­er­te, se­rá una vic­to­ria. Aún soy en ge­ne­ral in­ca­paz de mo­ver­me, ab­ro los pár­pa­dos, le­van­to la ca­be­za.
    Pero mi bra­zo de­rec­ho ha re­cu­pe­ra­do al­go de mo­vi­li­dad. Es­tá ex­ten­di­do cru­zán­do­me el ab­do­men, co­mo una ale­ta, no, al­go me­nos ani­ma­do, co­mo un gar­ro­te. No ten­go ver­da­de­ra co­or­di­na­ci­ón mo­to­ra, nin­gu­na pru­eba de que si­qu­i­era ten­ga de­dos to­da­vía. Aún así con­si­go bam­bo­le­ar el bra­zo de un la­do a ot­ro has­ta que ar­ran­co los tu­bos. Sal­ta un pi­ti­do pe­ro no pu­edo per­ma­ne­cer des­pi­er­ta pa­ra des­cub­rir a qu­i­en at­ra­erá.
    La si­gu­i­en­te vez que sal­go a la su­per­fi­cie, mis ma­nos es­tán ata­das a la me­sa, los tu­bos de vu­el­ta en mi bra­zo. Sin em­bar­go, pu­edo ab­rir los oj­os y le­van­tar le­ve­men­te la ca­be­za. Es­toy en una gran ha­bi­ta­ci­ón con tec­ho ba­jo y una luz pla­te­ada. Hay dos fi­las de ca­mas una fren­te a la ot­ra. Pu­edo oír la res­pi­ra­ci­ón de lo que asu­mo son los de­más ven­ce­do­res. Di­rec­ta­men­te fren­te a mí veo a Be­etee con unas di­ez má­qu­inas dis­tin­tas en­gan­c­ha­das a él. ¡Só­lo de­j­ad­nos mo­rir!
    Grito en mi ca­be­za. Gol­peo la ca­be­za con fu­er­za ha­cia at­rás con­t­ra la me­sa y me des­va­nez­co de nu­evo.
    Cuando por fin, de ver­dad, me des­pi­er­to, las res­t­ric­ci­ones ya no es­tán. Le­van­to la ma­no y des­cub­ro que ten­go de­dos que nu­eva­men­te pu­eden mo­ver­se ba­jo mis ór­de­nes. Me si­en­to y me afer­ro a la me­sa acol­c­ha­da has­ta que la ha­bi­ta­ci­ón se en­fo­ca. Mi bra­zo iz­qu­i­er­do es­tá ven­da­do pe­ro los tu­bos cu­el­gan de bar­ras jun­to a mi ca­ma.
    Estoy so­la sal­vo por Be­etee, que to­da­vía ya­ce fren­te a mí, si­en­do sos­te­ni­do por su ej­ér­ci­to de má­qu­inas. ¿Dón­de es­tán los ot­ros, en­ton­ces? Pe­eta, Fin­nick, Eno­ba­ria y… y… uno más, ¿ver­dad? O bi­en Johan­na o Chaff o Bru­tus, uno de el­los aún es­ta­ba con vi­da cu­an­do em­pe­za­ron las bom­bas. Es­toy se­gu­ra de que qu­er­rán cre­ar ej­em­p­lo con to­dos no­sot­ros. Pe­ro ¿dón­de se los han lle­va­do? ¿Se los han lle­va­do des­de el hos­pi­tal a la cár­cel?
    Peeta… Su­sur­ro. De­se­aba tan­to pro­te­ger­lo. To­da­vía es­toy re­su­el­ta a el­lo. Ya que he fra­ca­sa­do man­te­ni­én­do­lo se­gu­ro con vi­da, de­bo en­con­t­rar­lo, ma­tar­lo aho­ra an­tes de que el Ca­pi­to­lio pu­eda es­co­ger los me­di­os ago­ni­zan­tes de su mu­er­te. Des­li­zo mis pi­er­nas fu­era de la me­sa y mi­ro a mi al­re­de­dor en bus­ca de un ar­ma. Hay va­ri­as jerin­gas sel­la­das en plás­ti­co es­té­ril sob­re una me­sa cer­ca de la ca­ma de Be­etee. Per­fec­to. To­do lo que ne­ce­si­to es aire y un pin­c­ha­zo di­rec­to a una de sus ve­nas.
    Hago una pa­usa, con­si­de­ran­do ma­tar a Be­etee. Pe­ro si lo ha­go, los mo­ni­to­res em­pe­za­rán a pi­tar y me co­ge­rán an­tes de que lle­gue a Pe­eta. Ha­go una pro­me­sa mu­da de reg­re­sar a re­ma­tar­lo si pu­edo.
    Estoy de­sun­da sal­vo por un del­ga­do ca­mi­són, así que des­li­zo la jerin­ga ba­jo el ven­da­je que cub­re la he­ri­da de mi bra­zo. No hay gu­ar­di­as en la pu­er­ta. Sin du­da al­gu­na es­toy a ki­ló­met­ros por de­ba­jo del Cen­t­ro de En­t­re­na­mi­en­to o en al­gu­na for­ta­le­za del Ca­pi­to­lio, y la po­si­bi­li­dad de que es­ca­pe es ine­xis­ten­te. No im­por­ta. No me es­toy es­ca­pan­do, só­lo aca­ban­do una mi­si­ón.
    Me des­li­zo por un es­t­rec­ho pa­sil­lo has­ta una pu­er­ta me­tá­li­ca que es­tá en­t­re­abi­er­ta. Al­gu­i­en es­tá tras el­la. Sa­co la jerin­ga y la afer­ro en la ma­no. Ap­re­tán­do­me con­t­ra la pa­red, es­cuc­ho a las vo­ces del in­te­ri­or.
    Se han per­di­do co­mu­ni­ca­ci­ones en el Si­ete, el Di­ez, y el Do­ce. Pe­ro aho­ra el On­ce ti­ene el con­t­rol sob­re el tran­s­por­te, así que por lo me­nos hay es­pe­ran­za de que sa­qu­en al­go de co­mi­da.
    Plutarch He­aven­s­bee, creo. Aun­que en re­ali­dad só­lo he hab­la­do con él una vez. Una voz ás­pe­ra ha­ce una pre­gun­ta.
    No, lo si­en­to. No hay mo­do de que pu­eda lle­var­te el Cu­at­ro. Pe­ro he da­do ór­de­nes es­pe­cí­fi­cas pa­ra re­cu­pe­rar­la si es po­sib­le. Es to­do lo que pu­edo ha­cer, Fin­nick.
    Finnick. Mi men­te luc­ha por cap­tar el sen­ti­do de la con­ver­sa­ci­ón, del hec­ho de que es­tá te­ni­en­do lu­gar en­t­re Plu­tarch He­aven­s­bee y Fin­nick. ¿Es él tan qu­eri­do y tan cer­ca­no al Ca­pi­to­lio que le ex­cu­sa­rán sus crí­me­nes? ¿O de ver­dad no te­nía ni idea de lo que pre­ten­día Be­etee? Graz­na al­go más. Al­go lle­no de de­ses­pe­ra­ci­ón.
    No se­as es­tú­pi­do. Eso es lo pe­or que pod­rí­as ha­cer. Ha­cer se­gu­ro que la ma­ta­ran.
    Mientras tú es­tés vi­vo, la man­ten­d­rán a el­la vi­va co­mo ce­bo. Di­ce Hay­mitch. ¡Di­ce Hay­mitch! Cru­zo la pu­er­ta con un gol­pe y tro­pi­ezo al in­te­ri­or de la ha­bi­ta­ci­ón.
    Haymitch, Plu­tarch y un Fin­nick en muy ma­las con­di­ci­ones es­tán sen­ta­dos al­re­de­dor de una me­sa pu­es­ta con una co­mi­da que na­die es­tá co­mi­en­do. La luz del día en­t­ra por las ven­ta­nas cur­vas, y en la dis­tan­cia veo la cú­pu­la de un bos­que de ár­bo­les. Es­ta­mos vo­lan­do. ¿Ya has de­j­ado de dor­mi­tar, pre­ci­osa? Di­ce Hay­mitch, el fas­ti­dio evi­den­te en su voz.
    Pero cu­an­do me ec­ho ha­cia de­lan­te él avan­za y me co­ge de las mu­ñe­cas, man­te­ni­én­do­me en pie. Mi­ra mi ma­no. ¿Así que so­is tú y una jerin­ga con­t­ra el Ca­pi­to­lio? Ves, es­ta es la ra­zón por la que na­die te de­ja a ti ha­cer los pla­nes. Lo mi­ro sin com­p­ren­der. Su­él­ta­la. Si­en­to la pre­si­ón in­c­re­men­tar­se en mi mu­ñe­ca de­rec­ha has­ta que mi ma­no se ve ob­li­ga­da a ab­rir­se y sol­tar la jerin­ga. Me si­en­ta en una sil­la jun­to a Fin­nick.
    Plutarch me po­ne un cu­en­co de cal­do de­lan­te. Un pa­ne­cil­lo. Me co­lo­ca una cuc­ha­ra en la ma­no.
    Come. Di­ce en una voz muc­ho más amab­le de la que usó Hay­mitch.
    Haymitch se si­en­ta di­rec­ta­men­te fren­te a mí.
    Katniss, voy a ex­p­li­car­te lo que ha pa­sa­do. No qu­i­ero que pre­gun­tes na­da has­ta que ter­mi­ne. ¿Enti­en­des?
    Asiento, aton­ta­da. Y es­to es lo que me di­ce.
    Había un plan pa­ra sa­car­nos de la are­na de­se el mo­men­to en que el Qu­ell fue anun­ci­ado.
    Los tri­bu­tos de los dis­t­ri­tos 3, 4, 6, 7, 8 y 11 te­ní­an di­ver­sos gra­dos de co­no­ci­mi­en­to acer­ca de el­lo. Plu­tarch He­aven­s­bee ha si­do, du­ran­te va­ri­os años, par­te de un gru­po sec­re­to que in­ten­ta­ba aca­bar con el Ca­pi­to­lio. Se ase­gu­ró de que el cab­le es­tu­vi­era en­t­re las ar­mas. Be­etee era el en­car­ga­do de ab­rir un agu­j­ero en el cam­po de fu­er­za. El pan que re­ci­bi­mos en la are­na era un có­di­go pa­ra el mo­men­to del res­ca­te. El dis­t­ri­to de don­de era ori­gi­na­rio el pan in­di­ca­ba el día. Tres. El nú­me­ro de pa­ne­cil­los la ho­ra. Ve­in­ti­cu­at­ro. El aero­des­li­za­dor per­te­ne­ce al Dis­t­ri­to 13. Bon­nie y Twill, las mu­j­eres del 8 que co­no­cí en el bos­que, te­ní­an ra­zón sob­re su exis­ten­cia y sus ca­pa­ci­da­des de de­fen­sa. Ac­tu­al­men­te es­ta­mos en un vi­a­je in­di­rec­to al Dis­t­ri­to 13. Mi­en­t­ras tan­to, la ma­yo­ría de los dis­t­ri­tos de Pa­nem es­tán en ple­na re­be­li­ón.
    Haymitch se de­ti­ene pa­ra ver si lo si­go. O tal vez ha ter­mi­na­do por el mo­men­to.
    Es muc­hí­si­mo que ab­sor­ber, es­te ela­bo­ra­do plan en el que yo era una fic­ha, tal y co­mo se su­po­nía que de­bía ser una fic­ha en los Ju­egos del Ham­b­re. Uti­li­za­da sin mi con­sen­ti­mi­en­to, sin sa­ber­lo. Por lo me­nos en los Ju­egos del Ham­b­re sa­bía que es­ta­ban jugan­do con­mi­go.
    Mis su­pu­es­tos ami­gos han si­do muc­ho más re­ser­va­dos.
    No me lo di­j­is­te­is. Mi voz es tan ás­pe­ra co­mo la de Fin­nick.
    No se os di­jo ni a ti ni a Pe­eta. No po­dí­amos ar­ri­es­gar­nos. Di­ce Plu­tarch. In­c­lu­so es­ta­ba pre­ocu­pa­do de que men­ci­ona­ras mi in­dis­c­re­ci­ón con el re­loj du­ran­te los Ju­egos. Sa­ca su re­loj de bol­sil­lo y des­li­za su pul­gar sob­re el cris­tal, en­cen­di­en­do el sin­sa­jo. Por su­pu­es­to, cu­an­do te en­se­ñé es­to, no ha­cía más que dar­te una pis­ta sob­re la are­na. Co­mo men­to­ra. Pen­sé que pod­ría ser el pri­mer pa­so pa­ra ga­nar­me tu con­fi­an­za. Nun­ca se me pa­só por la ca­be­za que vol­vi­eras a ser tri­bu­to.
    Todavía no en­ti­en­do por qué a Pe­eta y a mí no se nos in­for­mó sob­re el plan. Di­go.
    Porque una vez ex­p­lo­ta­ra el cam­po de fu­er­za, se­rí­a­is los pri­me­ros a los que in­ten­ta­rí­an cap­tu­rar, y cu­an­to me­nos su­pi­éra­is, me­j­or. Di­ce Hay­mitch. ¿Los pri­me­ros? ¿Por qué? Di­go, in­ten­tan­do asir­me al hi­lo de pen­sa­mi­en­to.
    Por la mis­ma ra­zón por la que los de­más acor­da­mos mo­rir pa­ra man­te­ne­ros con vi­da.
    Dice Fin­nick.
    No, Johan­na in­ten­tó ma­tar­me. Di­go.
    Johanna te no­qu­eó pa­ra ar­ran­car­te el ras­t­re­ador del bra­zo y pa­ra apar­tar a Bru­tus y a Eno­ba­ria de ti. Di­ce Hay­mitch. ¿Qué? Me du­ele muc­ho la ca­be­za y qu­i­ero que de­j­en de hab­lar en cír­cu­los. No sé de qué…
    Teníamos que sal­var­te por­que tú eres el sin­sa­jo, Kat­niss. Di­ce Plu­tarch. Mi­en­t­ras tú vi­vas, la re­vo­lu­ci­ón vi­ve.
    El pá­j­aro, la in­sig­nia, la can­ci­ón, las ba­yas, el re­loj, la gal­le­ta, el ves­ti­do que es­tal­ló en lla­mas. Yo soy el sin­sa­jo. El que sob­re­vi­vió a pe­sar de los pla­nes del Ca­pi­to­lio. El sím­bo­lo de la re­be­li­ón.
    Es lo que sos­pec­hé en el bos­que cu­an­do en­con­t­ré a Bon­nie y Twill hu­yen­do. Aun­que nun­ca lle­gué a en­ten­der la mag­ni­tud. Aun­que cla­ro, no se pre­ten­día que lo en­ten­di­era. Pi­en­so en Hay­mitch des­p­re­ci­an­do mis pla­nes pa­ra hu­ir del Dis­t­ri­to 12, pa­ra em­pe­zar mi pro­pio le­van­ta­mi­en­to, in­c­lu­so la mis­ma no­ci­ón de que el Dis­t­ri­to 13 pu­di­era exis­tir. Sub­ter­fu­gi­os y en­ga­ños. Y si él pu­do ha­cer­lo, det­rás de su más­ca­ra de sar­cas­mo y bor­rac­he­ra, tan con­vin­cen­te­men­te y du­ran­te tan­to ti­em­po, ¿sob­re qué más ha men­ti­do? Sé sob­re qué más.
    Peeta. Su­sur­ro, mi co­ra­zón dan­do un vu­el­co.
    Los ot­ros man­tu­vi­eron a Pe­eta con vi­da por­que si él mo­ría, sa­bí­amos que no hab­ría mo­do de man­te­ner­te en una ali­an­za. Di­ce Hay­mitch. Y no po­dí­amos ar­ri­es­gar­nos a de­j­ar­te sin pro­tec­ci­ón. Sus pa­lab­ras son muy prag­má­ti­cas, su ex­p­re­si­ón in­mu­tab­le, pe­ro no pu­ede ocul­tar el to­no gri­sá­ceo que co­lo­rea su sem­b­lan­te. ¿Dón­de es­tá Pe­eta? Si­seo.
    Fue cap­tu­ra­do por el Ca­pi­to­lio jun­to con Johan­na y Eno­ba­ria. Di­ce Hay­mitch. Y por fin ti­ene la de­cen­cia de ba­j­ar la mi­ra­da.
    Técnicamente, es­toy de­sar­ma­da. Pe­ro na­die de­be­ría su­bes­ti­mar el da­ño que pu­eden ha­cer las uñas, es­pe­ci­al­men­te si el obj­eti­vo no es­tá pre­pa­ra­do. Me lan­zo sob­re la me­sa y ras­t­ril­lo con las mí­as la ca­ra de Hay­mitch, ha­ci­en­do que flu­ya la san­g­re y ca­usan­do da­ño en un ojo. Des­pu­és los dos nos es­ta­mos gri­tan­do co­sas ter­rib­les, ter­rib­les, y Fin­nick es­tá in­ten­tan­do apar­tar­me, y sé que Hay­mitch ape­nas pu­ede con­te­ner­se y no ha­cer­me pe­da­zos, pe­ro yo soy el sin­sa­jo. Yo soy el sin­sa­jo, y ya es bas­tan­te di­fí­cil man­te­ner­me vi­va tal y co­mo es­tán las co­sas.
    Otras ma­nos ayu­dan a Fin­nick y es­toy de vu­el­ta en mi me­sa, mi cu­er­po su­j­eto, mis mu­ñe­cas ata­das, así que gol­peo la ca­be­za, en­fu­re­ci­da, una y ot­ra vez con­tar la me­sa. Una jerin­ga me pin­c­ha en el bra­zo y la ca­be­za me du­ele tan­to que de­jo de luc­har y sim­p­le­men­te gi­mo hor­rib­le­men­te co­mo un ani­mal he­ri­do, has­ta que mi voz ya no pu­ede más.
    La dro­ga ca­usa se­da­ci­ón, no su­eño, así que es­toy at­ra­pa­da en una mi­se­ria in­có­mo­da y va­ga­men­te do­lo­ro­sa du­ran­te lo que pa­re­ce una eter­ni­dad. Re­in­ser­tan sus tu­bos y me hab­lan en vo­ces cal­man­tes que nun­ca me lle­gan. To­do en lo que pu­edo pen­sar es Pe­eta, ya­ci­en­do en una me­sa si­mi­lar en al­gún si­tio, mi­en­t­ras in­ten­tan ob­te­ner de él in­for­ma­ci­ón que ni si­qu­i­era ti­ene.
    Katniss. Kat­niss, lo si­en­to. La vo­iz de Fin­nick lle­ga des­de la ca­ma al la­do de la mía y se des­li­za has­ta mi le­tar­gia. Tal vez por­que suf­ri­mos el mis­mo ti­po de do­lor. Qu­ería vol­ver a por él y Johan­na, pe­ro no po­día mo­ver­me.
    No res­pon­do. Las bu­enas in­ten­ci­ones de Fin­nick Oda­ir sig­ni­fi­can me­nos que na­da.
    Es me­j­or pa­ra él que pa­ra Johan­na. Ave­ri­gu­arán bas­tan­te pron­to que él no sa­be na­da. Y no lo ma­ta­rán si pu­eden usar­lo en tu con­t­ra. Di­ce Fin­nick. ¿Co­mo ce­bo? Le di­go al tec­ho. ¿Igu­al que usa­rán a An­nie co­mo ce­bo, Fin­nick?
    Puedo oír­lo llo­rar pe­ro no me im­por­ta. Pro­bab­le­men­te ni se mo­les­ta­rán en in­ter­ro­gar­la a el­la, tan per­di­da es­tá. Per­di­da en la pro­fun­di­dad de sus Ju­egos de ha­ce años. Hay una gran pro­ba­bi­li­dad de que yo es­té yen­do en la mis­ma di­rec­ci­ón. Tal vez ya me es­toy vol­vi­en­do lo­ca y na­die ti­ene el va­lor de de­cír­me­lo. Ya me si­en­to lo bas­tan­te lo­ca.
    Desearía que es­tu­vi­era mu­er­ta. Di­ce. De­se­aría que to­dos es­tu­vi­eran mu­er­tos y no­sot­ros tam­bi­én. Se­ría lo me­j­or.
    Bueno, no hay una bu­ena res­pu­es­ta pa­ra eso. Ape­nas pu­edo dis­pu­tar­lo ya que es­ta­ba an­dan­do por ahí con una jerin­ga pa­ra ma­tar a Pe­eta cu­an­do los en­con­t­ré. ¿De ver­dad lo qu­i­ero mu­er­to? Lo que qu­i­ero… lo que qu­i­ero es te­ner­lo de vu­el­ta. Pe­ro aho­ra nun­ca lo ten­d­ré de vu­el­ta. In­c­lu­so si de al­gún mo­do las fu­er­zas re­bel­des se las ar­reg­la­ran pa­ra aca­bar con el Ca­pi­to­lio, pu­edes es­tar se­gu­ro de que el úl­ti­mo ac­to del Pre­si­den­te Snow se­rá re­ba­nar­le la gar­gan­ta a Pe­eta. No. Nun­ca lo ten­d­ré de vu­el­ta. Así que mu­er­to es lo me­j­or.
    Pero ¿sab­rá eso Pe­eta, o se­gu­irá luc­han­do? Es tan fu­er­te y tan bu­en men­ti­ro­so. ¿Cree que ti­ene al­gu­na po­si­bi­li­dad de sob­re­vi­vir? ¿Le im­por­ta si­qu­i­era si es así? No es­ta­ba en­t­re sus pla­nes, en cu­al­qu­i­er ca­so. Ya ha­bía re­nun­ci­ado a la vi­da. Tal vez, si sa­be que yo fui res­ca­ta­da, in­c­lu­so es­tá con­ten­to. Si­en­te que tu­vo éxi­to en su mi­si­ón de man­te­ner­me con vi­da.
    Creo que lo odio to­da­vía más que a Hay­mitch.
    Abandono. De­jo de hab­lar, de res­pon­der, rec­ha­zo la co­mi­da y el agua. Pu­eden bom­be­ar lo que les ape­tez­ca en mi bra­zo, pe­ro ha­ce fal­ta más que eso pa­ra ha­cer que una per­so­na si­ga ade­lan­te una vez ha per­di­do el de­seo de vi­vir. Ten­go la ex­t­ra­ña idea de que si mu­ero, a Pe­eta le per­mi­ti­rán vi­vir. No co­mo al­gu­i­en lib­re si­no co­mo un Avox o al­go, sir­vi­en­do a los fu­tu­ros tri­bu­tos del Dis­t­ri­to 12. Des­pu­és tal vez pod­ría en­con­t­rar la for­ma de es­ca­par. Mi mu­er­te to­da­vía pod­ría, de hec­ho, sal­var­lo.
    Si no pu­ede, no im­por­ta. Es su­fi­ci­en­te mo­rir de ren­cor. Pa­ra cas­ti­gar a Hay­mitch, qu­i­en, de en­t­re to­das las per­so­nas en es­te mun­do put­re­fac­to, nos ha con­ver­ti­do a Pe­eta y a mí en fic­has de sus Ju­egos. Yo con­fi­aba en él. Pu­se lo que era pre­ci­oso en las ma­nos dse Hay­mitch. Y me ha tra­ici­ona­do.
    "Ves, es­ta es la ra­zón por la que na­die te de­ja a ti ha­cer los pla­nes," di­jo.
    Es ci­er­to. Na­die con dos de­dos de fren­te me de­j­aría a mí ha­cer los pla­nes. Por­que ob­vi­amen­te no pu­edo dis­tin­gu­ir a un ami­go de un ene­mi­go.
    Un mon­tón de gen­te vi­ene a hab­lar­me, pe­ro ha­go que to­das sus pa­lab­ras su­enen co­mo el chas­qu­ido de los in­sec­tos en la sel­va. Sin sig­ni­fi­ca­do y dis­tan­tes. Pe­lig­ro­sas, pe­ro só­lo si te acer­cas. Cu­an­do las pa­lab­ras em­pi­ezan a dis­tin­gu­ir­se, gi­mo has­ta que me dan más anal­gé­si­co y eso ar­reg­la las co­sas.
    Hasta que una vez ab­ro los oj­os y en­cu­en­t­ro a al­gu­i­en a qu­i­en no pu­edo blo­qu­e­ar, mi­rán­do­me des­de ar­ri­ba. Al­gu­i­en que no sup­li­ca­rá, ni ex­p­li­ca­rá, ni pen­sa­rá que pu­ede al­te­rar mi di­se­ño con ru­egos, por­que só­lo él sa­be có­mo ope­ro.
    Gale. Su­sur­ro.
    Hola, Cat­nip. Apar­ta con la ma­no un mec­hón de pe­lo de mis oj­os. Un la­do de su ca­ra ha si­do qu­ema­do bas­tan­te re­ci­en­te­men­te. Su bra­zo es­tá en un ca­bes­t­ril­lo, y pu­edo ver ven­das ba­jo su ca­mi­sa de mi­ne­ro. ¿Qué le ha pa­sa­do? ¿Có­mo es­tá si­qu­i­era aquí? Al­go muy ma­lo ha pa­sa­do en ca­sa.
    No es tan­to cu­es­ti­ón de ol­vi­dar­me de Pe­eta co­mo de acor­dar­me de los de­más. To­do lo que ha­ce fal­ta es una mi­ra­da a Ga­le y to­dos vu­el­ven re­sur­gi­en­do al pre­sen­te, exi­gi­en­do que les ha­ga ca­so. ¿Prim? Di­go con voz aho­ga­da.
    Está vi­va. Tam­bi­én tu mad­re. Las sa­qué a ti­em­po. ¿No es­tán en el Dis­t­ri­to Do­ce?
    Después de los Ju­egos, en­vi­aron avi­ones. Sol­ta­ron bom­bas. Va­ci­la. Bu­eno, ya sa­bes lo que le pa­só al Qu­ema­dor.
    Lo sé. Lo vi ar­der. El vi­e­jo al­ma­cén cu­bi­er­to en pol­vo de car­bón. To­do el dis­t­ri­to es­tá cu­bi­er­to de eso. Un nu­evo ti­po de hor­ror em­pi­eza a des­per­tar­se en mí cu­an­do me ima­gi­no bom­bas gol­pe­an­do la Ve­ta. ¿No es­tán en el Dis­t­ri­to Do­ce? Re­pi­to. Co­mo si de­cir­lo fu­era a es­qu­ivar la re­ali­dad.
    Katniss. Di­ce Ga­le su­ave­men­te.
    Reconozco esa voz. Es la mis­ma que uti­li­za pa­ra acer­car­se a ani­ma­les he­ri­dos an­tes de dar el gol­pe de gra­cia. Le­van­to la ma­no in­s­tin­ti­va­men­te pa­ra blo­qu­e­ar sus pa­lab­ras, pe­ro él la co­ge y la agar­ra con fu­er­za.
    No. Su­sur­ro.
    Pero Ga­le no es de los que me ocul­tan sec­re­tos.
    Katniss, no hay Dis­t­ri­to Do­ce.

Capitulo 26


     No me gus­ta el plan más que a Pe­eta. ¿Có­mo pu­edo pro­te­ger­lo a dis­tan­cia? Pe­ro Be­etee ti­ene ra­zón. Con su pi­er­na, Pe­eta es de­ma­si­ado len­to pa­ra ba­j­ar la co­li­na a ti­em­po. Johan­na y yo so­mos las más rá­pi­das y de pi­sa­das más se­gu­ras en el su­elo de la sel­va. No se me ocur­re nin­gu­na al­ter­na­ti­va. Y si con­fío en al­gu­i­en aquí ade­más de en Pe­eta, ese es Be­etee.
    Está bi­en. Le di­go a Pe­eta. Só­lo de­j­are­mos el cab­le y vol­ve­re­mos de­rec­has ha­cia ar­ri­ba.
    No ha­cia la zo­na de ra­yos. Me re­cu­er­da Be­etee. Di­ri­gí­os al ár­bol en el sec­tor de la una a las dos. Si no­tá­is que se os aca­ba el ti­em­po, mo­ve­os una más. Ni se os ocur­ra vol­ver a la pla­ya, sin em­bar­go, has­ta que yo pu­eda eva­lu­ar los da­ños.
    Tomo el ros­t­ro de Pe­eta en­t­re mis ma­nos.
    No te pre­ocu­pes. Te ve­ré a me­di­anoc­he. Le doy un be­so y, an­tes de que pu­eda po­ner más obj­eci­ones, lo su­el­to y me gi­ro ha­cia Johan­na. ¿Lis­ta? ¿Por qué no? Di­ce Johan­na en­co­gi­én­do­se de hom­b­ros. Cla­ra­men­te no és más fe­liz que yo por es­tar jun­tas en es­to. Pe­ro to­dos es­ta­mos en la tram­pa de Be­etee. Tú vi­gi­las, yo de­sen­rol­lo. Po­de­mos cam­bi­ar des­pu­és.
    Sin más dis­cu­si­ón, ba­j­amos la co­li­na. De hec­ho, hay muy po­ca dis­cu­si­ón en­t­re no­sot­ras. Nos mo­ve­mos a bu­en pa­so, una con el cab­le, la ot­ra vi­gi­lan­do. Ha­cia mi­tad de ca­mi­no, oímos có­mo em­pi­ezan los chas­qu­idos, in­di­can­do que ya son des­pu­és de las on­ce.
    Mejor apu­rar. Di­ce Johan­na. Qu­i­ero po­ner mu­ha dis­tan­cia en­t­re el agua y yo an­tes de que gol­pee el ra­yo. Só­lo por si aca­so Volts cal­cu­ló mal al­go.
    Yo lle­va­ré el rol­lo un ra­to. Di­go. Es un tra­ba­jo más du­ro ex­ten­der el cab­le que vi­gi­lar, y el­la ha te­ni­do un lar­go tur­no.
    Aquí. Di­ce Johan­na, pa­sán­do­me el rol­lo.
    Las ma­nos de am­bas es­tán aún sob­re el ci­lin­d­ro me­tá­li­co cu­an­do hay una bre­ve vib­ra­ci­ón.
    De pron­to el del­ga­do cab­le do­ra­do de ar­ri­ba sal­ta ha­cia no­sot­ras, en­re­dán­do­se en vu­el­tas y más vu­el­tas al­re­de­dor de nu­es­t­ras mu­ñe­cas. Des­pu­és el ex­t­re­mo cor­ta­do lle­ga ser­pen­te­an­do has­ta nu­es­t­ros pi­es.
    Sólo nos lle­va un se­gun­do pro­ce­sar es­te rá­pi­do gi­ro de los acon­te­ci­mi­en­tos. Johan­na y yo nos mi­ra­mos, pe­ro nin­gu­na de las dos ti­ene que de­cir­lo. Al­gu­i­en por en­ci­ma de no­sot­ras ha cor­ta­do el cab­le. Y lle­ga­rán has­ta no­sot­ras en cu­al­qu­i­er mno­men­to.
    Mi ma­no se li­be­ra del cab­le y aca­ba de cer­rar­se sob­re las plu­mas de una flec­ha cu­an­do el ci­lin­d­ro me­tá­li­co me gol­pea en el la­te­ral de la ca­be­za. Lo si­gu­i­en­te que sé es que es­toy tum­ba­da sob­re la es­pal­da en­ci­ma de las vi­ñas, un do­lor ter­rib­le en mi si­en iz­qu­i­er­da. Al­go no es­tá bi­en con mis oj­os. Mi vi­si­ón se nub­la, en­fo­cán­do­se y de­sen­fo­cán­do­se, mi­en­t­ras luc­ho por jun­tar las dos lu­nas flo­tan­do en el ci­elo en una so­la. Es di­fí­cil res­pi­rar, y me doy cu­en­ta de que Johan­na es­tá sen­ta­da sob­re mi pec­ho, con las ro­dil­las pre­si­ona­das con­t­ra mis hom­b­ros.
    Siento una pu­ña­la­da en mi an­teb­ra­zo iz­qu­i­er­do. In­ten­to apar­tar­me pe­ro aún es­toy de­ma­sa­ido in­ca­pa­ci­ta­da. Johan­na es­tá en­ter­ran­do al­go, su­pon­go que la pun­ta de su cuc­hil­lo, en mi car­ne, gi­rán­do­la a uno y ot­ro la­do.Hay una ter­rib­le sen­sa­ci­ón de des­gar­ro y una ca­li­dez cor­re por mi mu­ñe­ca, lle­nán­do­me la pal­ma. Pa­sa la ma­no por mi bra­zo y me cub­re la mi­tad de la ca­ra con mi san­g­re. ¡Qu­éda­te aba­jo! Si­sea. Su pe­so aban­do­na mi cu­er­po y es­toy so­la. ¿Qu­éda­te aba­jo? Pi­en­so. ¿Qué? ¿Qué es­tá pa­san­do? Mis oj­os se ci­er­ran, blo­qu­e­an­do el mun­do in­con­sis­ten­te, mi­en­t­ras in­ten­to sa­car­le al­gún sen­ti­do a mi si­tu­aci­ón.
    Todo en lo que pu­edo pen­sar es en Johan­na em­pu­j­an­do a Wi­ress a la pla­ya. "Só­lo qu­éda­te aba­jo, ¿sí?" Pe­ro no ata­có a Wi­ress. No co­mo es­to. En cu­al­qu­i­er ca­so, yo no soy Wi­ress. No soy Nuts. "Só­lo qu­éda­te aba­jo, ¿sí?" re­su­ena den­t­ro de mi ce­reb­ro.
    Pisadas lle­gan­do. Dos pa­res. Pe­sa­das, no in­ten­tan­do ocul­tar su si­tu­aci­ón.
    La voz de Bru­tus. ¡Po­de­mos dar­la por mu­er­ta! ¡Va­mos, Eno­ba­ria! Pi­es mo­vi­én­do­se ha­cia la noc­he. ¿Lo es­toy? En­t­ro y sal­go de la in­con­s­ci­en­cia bus­can­do una res­pu­es­ta. ¿Se me pu­ede dar por mu­er­ta? No es­toy en po­si­ci­ón de ar­gu­men­tar lo con­t­ra­rio. De hec­ho, el pen­sa­mi­en­to ra­ci­onal su­po­ne un gran tra­ba­jo. Es­to es lo que sé. Johan­na me ata­có. Gol­peó ese ci­lin­d­ro con­t­ra mi ca­be­za. Me cor­tó el bra­zo, pro­bab­le­men­te ha­ci­en­do un da­ño ir­re­pa­rab­le a ve­nas y ar­te­ri­as, y des­pu­és apa­re­ci­u­eropn Bru­tus y Eno­ba­ria an­tes de que tu­vi­era ti­em­po pa­ra re­ma­tar­me.
    La ali­an­za se ter­mi­nó. Fin­nick y Johan­na de­bí­an de te­ner un acu­er­do pa­ra vol­ver­se en nu­es­t­ra con­t­ra es­ta noc­he. Sa­bía que de­be­rí­amos ha­ber­nos ido por la ma­ña­na. No sé de qué la­do es­tá Be­etee. Pe­ro aho­ra yo soy una pre­sa, y Pe­eta tam­bi­én. ¡Pe­eta! Mis oj­os se ab­ren de gol­pe por el pá­ni­co. Pe­eta es­tá es­pe­ran­do jun­to al ár­bol, sin sos­pec­h­gar na­da y con la gu­ar­dia ba­ja. Tal vez Fin­nick lo ha ma­ta­do ya.
    No. Su­sur­ro. Ese cab­le fue cor­ta­do a po­ca dis­tan­cia por los Pro­fe­si­ona­les. Fin­nick y Be­etee y Pe­eta no pu­eden sa­ber lo que es­tá pa­san­do aquí aba­jo. Só­lo se pu­eden es­tar pre­gun­tan­do qué es lo que ha pa­sa­do, por qué se ha af­lo­j­ado el cab­le, o por qué tal vez in­c­lu­so ha vu­el­to al ár­bol. Es­to, en sí mis­mo, no pu­ede ser una se­ñal pa­ra ma­tar, ¿ver­dad? Se­gu­ro que es­to só­lo era Johan­na de­ci­di­en­do que ha­bía lle­ga­do el mo­men­to de rom­per con no­sot­ros.
    Matarme. Es­ca­par de los Pro­fe­si­ona­les. Des­pu­és tra­er a Fin­nick a la luc­ha tan pron­to co­mo fu­era po­sib­le.
    No lo sé. No lo sé. Só­lo sé que ten­go que vol­ver jun­to a Pe­eta y man­te­ner­lo con vi­da. Ha­ce fal­ta ca­da gra­mo de mi fu­er­za pa­ra sen­tar­me y ar­ras­t­rar­me a una po­si­ci­ón er­gu­ida apo­ya­da con­t­ra un ár­bol. Ten­go su­er­te por te­ner al­go a lo que su­j­etar­me, ya que la sel­va es­tá dan­do vu­el­tas. Sin avi­so, me ec­ho ha­cia de­lan­te y vo­mi­to el fes­tín de ma­ris­co, ha­ci­en­do ar­ca­das has­ta que ya no es po­sib­le que qu­ede nin­gu­na os­t­ra en mi cu­er­po. Tem­b­lan­do y em­pa­pa­da de su­dor, eva­lúo mi con­di­ci­ón fí­si­ca.
    Cuando le­van­to mi bra­zo he­ri­do, la san­g­re me sal­pi­ca en la ca­ra y el mun­do da ot­ro sal­to alar­man­te. Ci­er­ro con fu­er­za los oj­os y me afer­ro al ár­bol has­ta que las co­sas se es­ta­bi­li­zan un po­co, des­pu­és doy unos po­cos pa­sos con cu­ida­do has­ta un ár­bol ve­ci­no, ar­ran­co al­go de mus­go y, sin exa­mi­nar más la he­ri­da, me ven­do el bra­zo con fu­er­za. Me­j­or. De­fi­ni­ti­va­men­te me­j­or no ver­lo. Des­pu­és per­mi­to a mi ma­no to­car ten­ta­ti­va­men­te la he­ri­da de mi ca­be­za. Hay un enor­me chic­hón pe­ro no muc­ha san­g­re. Ob­vi­amen­te, ten­go al­gún da­ño in­ter­no, pe­ro no pa­rez­co es­tar en pe­lig­ro de de­san­g­rar­me has­ta mo­rir. Por lo me­nos no por la ca­be­za.
    Me se­co las ma­nos con mus­go y agar­ro el ar­co con ma­nos tem­b­lo­ro­sas con mi las­ti­ma­do bra­zo iz­qu­i­er­do. Ase­gu­ro una flec­ha en la cu­er­da. Ob­li­go a mis pi­u­es a as­cen­der por la la­de­ra.
    Peeta. Mi úl­ti­mo de­seo. Mi pro­me­sa. Man­te­ner­lo vi­vo. Mi co­ra­zón se li­be­ra un po­co cu­an­do me doy cu­en­ta de que de­be de es­tar vi­vo por­que no ha so­na­do nin­gún ca­ñón. Tal vez Johan­na es­ta­ba ac­tu­an­do so­la, sa­bi­en­do que Fin­nick es­ta­ría de su par­te una vez sus in­ten­ci­ones es­tu­vi­eran cla­ras. Aun­que es di­fí­cil adi­vi­nar lo que pa­sa en­t­re esos dos. Pi­en­so en có­mo él la mi­ró en bis­ca de con­fir­ma­ci­ón an­tes de acep­tar co­lo­car la tram­pa de Be­etee. Hay una ali­an­za muc­ho más pro­fun­da ba­sa­da en años de amis­tad y qu­i­én sa­be qué más. En con­se­cu­en­cia, si Johan­na se ha vu­el­to en mi con­t­ra, ya no de­be­ría con­fi­u­ar en Fin­nick.
    Llego a es­ta con­c­lu­si­ón só­lo se­gun­dos an­tes de oír al­go cor­ri­en­do la­de­ra aba­jo ha­cia mí. Ni Pe­eta y Be­etee pod­rí­an mo­ver­se a es­te pa­so. Me agac­ho det­rás de una cor­ti­na de vi­ñas, ocul­tán­do­me jus­to a ti­em­po. Fin­nick pa­sa vo­lan­do a mi la­do, su pi­el en­som­b­re­ci­da por la me­di­ci­na, sal­tan­do sob­re la ve­ge­ta­cón co­mo un ci­er­vo. En­se­gu­ida ve la si­tu­aci­ón de mi ata­que, de­be de ver la san­g­re. ¡Johan­na! ¡Kat­niss! Gri­ta. Me qu­edo en el si­tio has­ta que se va en la di­rec­ci­ón que to­ma­ron Johan­na y los Pro­fe­si­ona­les.
    Me mu­evo tan rá­pi­da­men­te co­mo pu­edo sin ha­cer que el mun­do se con­vi­er­ta en un re­mo­li­no. Mi ca­be­za pal­pi­ta con el rá­pi­do la­ti­do de mi co­ra­zón. Los in­sec­tos, po­sib­le­men­te ex­ci­ta­dos por el olor a san­g­re, han in­c­re­men­ta­do sus chas­qu­idos has­ta que es un ru­gi­do con­s­tan­te en mis oídos. No, es­pe­ra. Ta vez mis oídos es­tán pi­tan­do por el gol­pe. Has­ta que los in­sec­tos se cal­len, se­rá im­po­sib­le de­cir­lo. Pe­ro cu­an­do los in­sec­tos se cal­len, em­pe­za­rán los ra­yos. En­go que ir más rá­pi­do. Ten­go que lle­gar has­ta Pe­eta.
    La ex­p­lo­si­ón de un ca­ñón me pa­ra en se­co. Al­gu­i­en ha mu­er­to. Sé que con to­dos cor­ri­en­do en to­das di­rec­ci­ones ar­ma­dos y asus­ta­dos jus­to aho­ra, pod­ría ser cu­al­qu­i­era. Pe­ro qu­i­en­qu­i­era que sea, es­toy se­gu­ra de que la mu­er­te pul­sa­rá el ga­til­lo de un "to­dos con­t­ra to­dos" al­lí fu­era en la noc­he. La gen­te ma­ta­rá pri­me­ro y se ha­rá pre­gun­tas des­pu­és. Ob­li­go a mis pi­er­nas a cor­rer.
    Algo at­ra­pa mis pi­es y ca­igo de bru­ces. Lo si­en­to en­vol­ver­se a mi al­re­de­dor, en­re­dán­do­me en fib­ras afi­la­das. ¡Una red! Es­ta de­be de ser una de las re­des de Fin­nick, co­lo­ca­da pa­ra at­ra­par­me, y él de­be de es­tar cer­ca, tri­den­te en ma­no. Me agi­to só­lo un mo­men­to, só­lo con­si­gu­i­en­do que la red se evu­el­va más aj­us­ta­da­men­te a mi al­re­ded­dor, y des­pu­és la veo bre­ve­men­te a la luz de la lu­na. Con­fu­sa, le­van­to el bra­zo y veo que es­tá en­re­da­do en re­lu­ci­en­tes hi­los do­ra­dos. No es pa­ra na­da una de las re­des de Fin­nick, si­no el cab­le de Be­etee.
    Me pon­go en pie con cu­ida­do y des­cub­ro que es­toy en un tro­zo de la co­sa que se en­re­dó en un tron­co en su ca­mi­no de vu­el­ta al ár­bol del ra­yo. Me de­sen­re­do len­ta­men­te del cab­ble, sal­go de su al­can­ce, y pro­si­go mi as­cen­so.
    Mirándolo por el la­do po­si­ti­vo, es­toy en el ca­mi­no cor­rec­to y no he qu­eda­do lo bas­tan­te de­so­ri­en­ta­da por mi le­si­ón de la ca­be­za co­mo pa­ra per­der el sen­ti­do de la di­rec­ci­ón. Por el la­do ne­ga­ivo, el cab­le me ha re­cor­da­do la pró­xi­ma tor­men­ta elét­c­ri­ca. Aún pu­edo oír los in­sec­tos, pe­ro ¿están em­pe­zan­do a apa­gar­se?
    Mantengo las vu­el­tas de cab­le a unos met­ros a mi iz­qu­i­er­da co­mo gu­ía mi­en­t­ras cor­ro, pe­ro ten­go muc­ho cu­ida­do de no to­car­lo. Si esos in­sec­tos se es­tán apa­gan­do y el pri­mer ra­yo es­tá a pun­to de gol­pe­ar el ár­bol, en­ton­ces su ener­gía ba­j­ará por ese cab­le y cu­al­qu­i­era en con­tac­to con él mo­ri­rá.
    El ár­bol apa­re­ce en mi cam­po de vi­si­ón, su tron­co cu­bi­er­to de oro. Af­lo­jo el pa­so, in­ten­tan­do mo­ver­me con al­go de si­gi­lo, pe­ro la ver­dad es que ten­go su­er­te de man­te­ner­me en pie. Bus­co una se­ñal de los de­más. Na­die. Na­die es­tá aquí. ¿Pe­eta? Lla­mo su­ave­men­te. ¿Pe­eta?
    Un le­ve ge­mi­do me res­pon­de y me doy la vu­el­ta pa­ra en­con­tarr una fi­gu­ra tum­ba­da en el su­elo más ar­ri­ba. ¡Be­etee! Ex­c­la­mo. Me ap­re­su­ro y me ar­ro­dil­lo a su la­do. El ge­mi­do de­be de ha­ber si­do in­vo­lun­ta­rio. No es­tá con­s­ci­en­te, aun­que no pu­edo ver nin­gu­na he­ri­da sal­vo el ta­jo ba­jo su co­do. Co­jo un pu­ña­do de mus­go cer­ca­no y lo en­vu­el­vo tor­pe­men­te mi­en­tars tra­to de des­per­tar­lo. ¡Be­etee! ¡Be­etee, qué es­tá pa­san­do! ¿Qu­i­én te cor­tó? ¡Be­etee! Lo sa­cu­do de la for­ma de la que nun­ca de­be­rí­as sa­cu­dir a na­die he­ri­do, pe­ro no sé qué más ha­cer. Gi­me ot­ra vez y bre­ve­men­te le­van­ta una ma­no pa­ra apar­tar­me.
    Es en­ton­ces cu­an­do me doy cu­en­ta de que es­tá sos­te­ni­en­do un cuc­hil­lo, uno que Pe­eta lle­va­ba an­tes, creo, que es­tá en­vu­el­to en cab­le sin ap­re­tar. Per­p­le­ja, me pon­go en pie y le­van­to el cab­le, con­fir­man­do que es­tá uni­do al ár­bol. Me lle­va un mo­men­to re­cor­dar el se­gun­do ex­t­re­mo, muc­ho más cor­to, que Be­etee en­rol­ló el­re­de­dor de una ra­ma y de­jó en el su­elo an­tes si­qu­i­era de em­pe­zar su di­se­ño en el ár­bol. Ha­bía cre­ído que te­nía al­gún sig­ni­fi­ca­do eléc­t­ri­co, que se ha­bía co­lo­ca­do pa­ra usar­se des­pu­és. Pe­ro nun­ca lo fue, por­que aquí hay pro­bab­le­men­te unos bu­enos ve­in­te o ve­in­ti­cin­co met­ros.
    Entorno los oj­os mi­ran­do co­li­na ar­ri­ba y me doy cu­en­ta de que es­ta­mos a só­lo unos po­cos pa­sos del cam­po de fu­er­za. Al­lí es­tá el cu­ad­ra­do de­la­tor, al­to y a mi de­rec­ha, tal y co­mo es­ta­ba es­ta ma­ña­na. ¿Qué hi­zo Be­etee? ¿Inten­tó cla­var el cuc­hil­lo en el cam­po de fu­er­za tal y co­mo hi­zo Pe­eta ac­ci­den­tal­men­te? ¿Y qué pa­sa con el cab­le? ¿Era es­te su plan de re­ser­va? ¿Si elec­t­ri­fi­car el agua fal­la­ba, te­nía pen­sa­do en­vi­ar la ener­gía del ra­yo al cam­po de fu­er­za? ¿Qué ha­ría eso, en cu­al­qu­i­er ca­so? ¿Na­da? ¿Muc­ho? ¿Fre­ir­nos a to­dos? El cam­po de fu­er­za de­be de ser sob­re to­do tam­bi­én ener­gía, su­pon­go. El del Cen­t­ro de En­t­re­na­mi­en­to era in­vi­sib­le. Es­te pa­re­ce ref­le­j­ar de al­gún mo­do la sel­va. Pe­ro lo he vis­to par­pa­de­ar cu­an­do el cuc­hil­lo de Pe­eta lo to­có y cu­an­do mis flec­has lo gol­pe­aron. El mun­do re­al ya­ce jus­to det­rás de él.
    Mis oídos no es­tán pi­tan­do. Des­pu­és de to­do eran los in­sec­tos. Aho­ra lo sé por­que es­tán apa­gán­do­se rá­pi­da­men­te y no oigo na­da sal­vo los so­ni­dos de la sel­va. Le­van­tar a Be­etee es inú­til. No pu­edo des­per­tar­lo. No pu­edo sal­var­lo. No sé que es­ta­ba in­ten­tan­do ha­cer con el cuc­hil­lo y el cab­le y él es in­ca­paz de ex­p­li­car­se. El ven­da­je de mus­go de mi bra­zo es­tá em­pa­pa­do y no ti­ene sen­ti­do en­ga­ñar­me a mí mis­ma. Es­toy tan ma­re­ada que me des­ma­ya­ré en cu­es­ti­ón de mi­nu­tos. Ten­go que apar­tar­me de es­te ár­bol y… ¡Kat­niss! Oigo su voz aun­que es­tá a muc­ha dis­tan­cia. Pe­ro ¿qué es­tá ha­ci­en­do? Pe­eta de­be de ha­ber ave­ri­gu­ado que aho­ra to­dos nos es­tán dan­do ca­za. ¡Kat­niss!
    No pu­edo pro­te­ger­lo. No pu­edo mo­ver­me rá­pi­do ni le­j­os y mis ha­bi­li­da­des de dis­pa­ro son co­mo muc­ho cu­es­ti­onab­les. Ha­go lo úni­co que pu­edo pa­ra apar­tar a los ata­can­tes le­j­os de él y ha­cia mí. ¡Pe­eta! Gri­tó. ¡Pe­eta! ¡Estoy aquí! ¡Pe­eta! Sí, los at­ra­e­eré, a cu­al­qu­i­era en mi ve­cin­dad, le­j­os de Pe­eta y ha­cia mí y el ár­bol que pron­to se­rá un ar­ma en sí mis­ma. ¡Estoy aquí! ¡Estoy aquí! No lle­ga­rá. No con esa pi­er­na de noc­he. Nun­ca lle­ga­rá a ti­em­po. ¡Pe­eta!
    Está fun­ci­onan­do. Pu­edo oír­los ve­nir. A dos. Ab­ri­én­do­se ca­mi­no rá­pi­da­men­te a tra­vés de la sel­va. Mis ro­dil­las em­pi­ezan a fla­qu­e­ar y me der­rum­bo jun­to a Be­etee, apo­yan­do el pe­so sob­re los ta­lo­nes. Mi ar­co y flec­has se co­lo­can en po­si­ci­ón. Si pu­edo aca­bar con el­los, ¿sob­re­vi­vi­rá Pe­eta al res­to?
    Enobaria y Fin­nick lle­gan al ár­bol del ra­yo. No pu­eden ver­me, sen­ta­da por en­ci­ma de el­los en la la­de­ra, mi pi­el ca­muf­la­da con un­gü­en­to. Apun­to al cu­el­lo de Eno­ba­ria. Con al­go de su­er­te, cu­an­do la ma­te, Fin­nick se agac­ha­rá det­rás del ár­bol en bus­ca de re­fu­gio jus­to cu­an­do el ra­yo gol­pee. Y eso pa­sa­rá de un mo­men­to a ot­ro. Só­lo hay un le­ví­si­mo chas­qu­ido de in­sec­tos aquí y al­lá. Pu­edo ma­tar­los aho­ra. Pu­edo ma­tar­los a am­bos.
    Otro ca­ñón. ¡Kat­niss! La voz de Pe­eta aúl­la por mí. Pe­ro es­ta vez no res­pon­do. Be­etee aún res­pi­ra su­per­fi­ci­al­men­te a mi la­do. Él y yo mo­ri­re­mos pron­to. Fin­nick y Eno­ba­ria mo­ri­rán. Pe­eta es­tá vi­vo. Dos ca­ño­nes han so­na­do. Bru­tus, Johan­na, Chaff. Dos de el­los ya es­tán mu­er­tos. Eso le de­j­ará a Pe­eta só­lo un tri­bu­to que ma­tar. Y eso es lo má­xi­mo que pu­edo ha­cer. Un ene­mi­go.
    Enemigo. Ene­mi­go. La pa­lab­ra evo­ca en mí un re­cu­er­do re­ci­en­te. Lo tra­igo al pre­sen­te. La ex­p­re­si­ón del ros­t­ro de Hay­mitch. "Kat­niss, cu­an­do es­tés en la are­na…" El ce­ño frun­ci­do, el re­ce­lo. "¿Qué?" Oigo mi pro­pia voz ten­sán­do­se al eri­zar­me an­te una acu­sa­ci­ón no pro­nun­ci­ada. "Só­lo re­cu­er­da qu­i­én es el ene­mi­go." Di­ce Hay­mitch. "Eso es to­do."
    Las úl­ti­mas pa­lab­ras de con­se­jo de Hay­mitch pa­ra mí. ¿Por qué ne­ce­si­ta­ría re­cor­dar­lo?
    Siempre he sa­bi­do qu­i­én es el ene­mi­go. Qu­i­én nos ma­ta de ham­b­re y nos tor­tu­ra y nos ma­ta en la are­na. Qu­i­én ma­ta­rá pron­to a to­dos a los que qu­i­ero.
    Bajo el ar­co cu­an­do pro­ce­so es­te sig­ni­fi­ca­do. Sí, sé qu­i­én es el ene­mi­go. Y no es Eno­ba­ria.
    Por fin veo el cuc­hil­lo de Be­etee con oj­os cla­ros. Mis ma­nos tem­b­lo­ro­sas des­li­zan el cab­le de la em­pu­ña­du­ra, lo en­rol­lan en tor­no a la flec­ha jus­to sob­re las plu­mas, y lo ase­gu­ran con un nu­do ap­ren­di­do du­ran­te el en­t­re­na­mi­en­to.
    Me le­van­to, gi­rán­do­me ha­cia el cam­po de fu­er­za, re­ve­lán­do­me com­p­le­ta­men­te pe­ro sin que es­to me pre­ocu­pe ya. Só­lo pre­gun­tán­do­me por dón­de de­be­ría di­ri­gir mi pun­ta, dón­de hab­ría cla­va­do Be­etee el cuc­hil­lo de ha­ber po­di­do ele­gir. Mi ar­co se le­van­ta ha­cia ese cu­ad­ra­do vib­ran­te, el fal­lo, el… ¿có­mo lo lla­mó él aqu­el día? La brec­ha en la ar­ma­du­ra. De­jo vo­lar la flec­ha, la veo gol­pe­ar su obj­eti­vo y des­va­ne­cer­se, ar­ras­t­ran­do con­si­go el hi­lo de oro det­rás.
    Mi pe­lo se po­ne de pun­ta y el ra­yo gol­pea el ár­bol.
    Un fo­go­na­zo blan­co re­cor­re el cab­le, y du­ran­te só­lo un mo­men­to, la cú­pu­la ex­p­lo­ta en una ce­ga­do­ra luz azul. Me ca­igo de es­pal­das al su­elo, el cu­er­po inú­til, pa­ra­li­za­do, los oj­os con­ge­la­dos abi­er­tos, mi­en­t­ras li­ge­ros pe­da­ci­tos de ma­te­ria me llu­even en­ci­ma. No pu­edo al­can­zar a Pe­eta. Ni si­qu­i­era pu­edo al­can­zar mi per­la. Mis oj­os luc­han por cap­tu­rar una úl­ti­ma ima­gen de bel­le­za pa­ra lle­var con­mi­go.
    Justo an­tes de que em­pi­ecen las ex­p­lo­si­ones, en­cu­en­t­ro una es­t­rel­la.
    Todo pa­re­ce erup­ci­onar a la vez. La ti­er­ra ex­p­lo­ta en llu­vi­as de pol­vo y plan­tas. Los ár­bo­les es­tal­lan en lla­mas. In­c­lu­so el ci­elo se lle­na con fo­go­na­zos de bril­lan­tes co­lo­res. No se me ocur­re por qué es­tá si­en­do bom­bar­de­ado el ci­elo has­ta que me doy cu­en­ta de que los Vi­gi­lan­tes es­tán ti­ran­do fu­egos ar­ti­fi­ci­ales al­lí ar­ri­ba, mi­en­t­ras la des­t­ruc­ci­ón de ver­dad su­ce­de en el su­elo. Só­lo por si aca­so no es lo bas­tan­te di­ver­ti­do el mi­rar la ob­li­te­ra­ci­ón de la are­na y de los res­tan­tes tri­bu­tos. O tal vez pa­ra ilu­mi­nar nu­es­t­ros san­g­ri­en­tos fi­na­les. ¿De­j­arán sob­re­vi­vir a al­gu­i­en? ¿Hab­rá un ven­ce­dor de los Sep­tu­agé­si­mo Qu­in­tos Ju­egos del Ham­b­re? Tal vez no. Des­pu­és de to­do, qué era es­te Qu­ar­ter Qu­ell si­no… ¿Qué era lo que ha­bía le­ído el Pre­si­den­te Snow de la ta­rj­eta?
    "… un re­cor­da­to­rio pa­ra los re­bel­des de que in­c­lu­so los más fu­er­tes de en­t­re el­l­los no pu­eden su­pe­rar el po­der del Ca­pi­to­lio…"
    Ni si­qu­i­era el más fu­er­te de en­t­re los fu­er­tes tri­un­fa­rá. Tal vez nun­ca tu­vi­eron la in­ten­ci­ón de te­ner un ven­ce­dor en es­tos Ju­egos. O tal vez mi ac­to fi­nal de re­be­li­ón for­zó su ma­no.
    Lo si­en­to, Pe­eta, pi­en­so. Si­en­to no ha­ber po­di­do sal­var­te. ¿Sal­var­lo? Más bi­en ro­bé su úl­ti­ma po­si­bi­li­dad de vi­vir, des­t­ru­yen­do el cam­po de fu­er­za. Tal vez, si to­dos hu­bi­éra­mos juga­do se­gún las reg­las, le hab­rí­an de­j­ado vi­vir.
    El aero­des­li­za­dor se ma­te­ri­ali­za sob­re mí sin avi­sar. Si hu­bi­era ha­bi­do si­len­cio, y un sin­sa­jo es­tu­vi­era po­sa­do cer­ca, hab­ría oído a la sel­va qu­edar­se en si­len­cio y des­pu­és la lla­ma­da de ad­ver­ten­cia del pá­j­aro que pre­ce­de a la apa­ri­ci­ón del aero­des­li­za­dor del Ca­pi­to­lio. Pe­ro mis oídos nun­ca pod­rí­an se­pa­rar al­go tan de­li­ca­do en es­te bom­bar­deo.
    La gar­ra cae del la­te­ral has­ta que es­tá jus­to en­ci­ma. Las gar­ras me­tá­li­cas se de­li­zan de­ba­jo de mí. Qu­i­ero gri­tar, cor­rer, sa­lir de aquí a gol­pes, pe­ro es­toy he­la­da, im­po­ten­te pa­ra ha­cer na­da sal­vo es­pe­rar fer­vi­en­te­men­te mo­rir an­tes de al­can­zar a las fi­gu­ras os­cu­ras que me es­pe­ran ar­ri­ba. No me han per­do­na­do la vi­da pa­ra co­ro­nar­me ven­ce­do­ra si­no pa­ra ha­cer mi mu­er­te tan len­ta y púb­li­ca co­mo sea po­sib­le.
    Mis pe­ores te­mo­res se ven con­fir­ma­dos cu­an­do el ros­t­ro que me da la bi­en­ve­ni­da den­t­ro del aero­des­li­za­dor per­te­ne­ce a Plu­tarch He­aven­s­bee, Vi­gi­lan­te en Jefe. Qué de­sas­t­re he hec­ho de es­tos pre­ci­osos Ju­egos del in­te­li­gen­te re­loj que ha­ce tic­tac y el cam­po de ven­ce­do­res. Él suf­ri­rá por su fra­ca­so, pro­bab­le­men­te per­de­rá la vi­da, pe­ro no an­tes de ver­me cas­ti­ga­da. Su ma­no se al­za ha­cia mí, creo que pa­ra gol­pe­ar­me, pe­ro ha­ce al­go pe­or. Con ayu­da de ín­di­ce y pul­gar me ci­er­ra los pár­pa­dos, sen­ten­ci­án­do­me a la vul­ne­ra­bi­li­dad de la os­cu­ri­dad. Aho­ra pu­eden ha­cer­me cu­al­qu­i­er co­sa y ni si­qu­i­era lo ve­ré ve­nir.