sábado, 15 de septiembre de 2012

Capitulo 10


    ¿No lo sa­bes, Kat­niss? Bon­nie pa­re­ce es­tar ge­nu­ina­men­te sor­p­ren­di­da.

    Me re­co­no­cen. Por su­pu­es­to que me re­co­no­cen. Mi ros­t­ro no es­tá cu­bi­er­to y es­toy aquí en el ex­te­ri­or del Dis­t­ri­to 12 apun­tán­do­les con una flec­ha. ¿Qu­i­én más pod­ría ser?

    Sé que es co­mo la in­sig­nia que lle­va­ba en la are­na.

    No lo sa­be. Di­ce Bon­nie su­ave­men­te. Tal vez no se­pa na­da.

    De re­pen­te si­en­to la ne­ce­si­dad de apa­ren­tar es­tar por en­ci­ma de to­do.

    Sé que ha ha­bi­do un le­van­ta­mi­en­to en el Oc­ho.

    Sí, por eso tu­vi­mos que sa­lir. Di­ce Twill.

    Bueno, aho­ra es­tá­is bi­en y fu­era. ¿Qué va­is a ha­cer? Pre­gun­to.

    Nos di­ri­gi­mos al Dis­t­ri­to Tre­ce. Res­pon­de Twill. ¿El Tre­ce? Di­go. No hay Tre­ce. De­sa­pa­re­ció del ma­pa.

    Hace se­ten­ta y cin­co años. Di­ce Twill.

    Bonnie cam­bia de pos­tu­ra sob­re su mu­le­ta y ha­ce una mu­eca de do­lor. ¿Qué te pa­sa en la pi­er­na? Pre­gun­to.

    Me tor­cí el to­bil­lo. Mis bo­tas son de­ma­si­ado gran­des. Di­ce Bon­nie.

    Me mu­er­do el la­bio. Mi in­s­tin­to me di­ce que es­tán di­ci­en­do la ver­dad. Y det­rás de esa ver­dad hay un mon­tón de in­for­ma­ci­ón que me gus­ta­ría con­se­gu­ir. Sin em­bar­go, doy un pa­so el fren­te y re­cu­pe­ro la pis­to­la de Twill an­tes de ba­j­ar mi ar­co. Des­pu­és va­ci­lo un mo­men­to, pen­san­do en ot­ro día en es­te bos­que, cu­an­do Ga­le y yo vi­mos un aero­des­li­za­dor apa­re­cer de la na­da y cap­tu­rar a dos fu­gi­ti­vos del Ca­pi­to­lio. Al chi­co le lan­za­ron una lan­za y lo ma­ta­ron. La chi­ca pe­lir­ro­ja, lo ave­rigüé cu­an­do fui al Ca­pi­to­lio, fue mu­ti­la­da y con­ver­ti­da en una sir­vi­en­ta mu­da lla­ma­da Avox. ¿Algu­i­en os per­si­gue?

    No lo cre­emos. Pen­sa­mos que cre­en que mo­ri­mos en la ex­p­lo­si­ón de la fáb­ri­ca. Di­ce Twill. Só­lo fue de ca­su­ali­dad que no fu­era así.

    Está bi­en, va­mos den­t­ro. Di­go, se­ña­lan­do con la ca­be­za la ca­sa de ce­men­to. Las si­go al in­te­ri­or, lle­van­do la pis­to­la.

    Bonnie se di­ri­ge di­rec­ta al ho­gar y se si­en­ta sob­re una ca­pa de agen­te de la paz que ha si­do ex­ten­di­da an­te él. Al­za las ma­nos an­te la dé­bil lla­ma que ar­de en un ex­t­re­mo de un tron­co car­bo­ni­za­do. Su pi­el es­tá tan pá­li­da que pa­re­ce tras­lú­ci­da y pu­edo ver el fu­ego bril­lar a tra­vés de el­la. Twill tra­ta de co­lo­car la ca­pa, que de­be de ha­ber si­do la su­ya pro­pia, al­re­de­dor de la chi­ca ti­ri­tan­te.

    Una la­ta de un ga­lón ha si­do cor­ta­da por la mi­tad, el bor­de ir­re­gu­lar y pe­lig­ro­so. Es­tá sob­re las ce­ni­zas, lle­no con un pu­ña­do de agu­j­as de pi­no hir­vi­en­do en agua. ¿Ha­ci­en­do té? Pre­gun­to.

    En re­ali­dad no es­ta­mos se­gu­ras. Re­cu­er­do ver a al­gu­i­en her­vir agu­j­as de pi­no en los Ju­egos del Ham­b­re ha­ce unos años. Por lo me­nos, creo que eran agu­j­as de pi­no. Di­ce Twill con el ce­ño frun­ci­do.

    Recuerdo el Dis­t­ri­to 8, un lu­gar feo y ur­ba­no apes­tan­do a ga­ses in­dus­t­ri­ales, la gen­te alo­j­ada en gas­ta­dos edi­fi­ci­os de va­ri­as plan­tas. Ape­nas si una briz­na de hi­er­ba a la vis­ta. Sin opor­tu­ni­dad, jamás, de co­no­cer la na­tu­ra­le­za. Es un mi­lag­ro que es­tas dos ha­yan lle­ga­do has­ta aquí. ¿Sin co­mi­da? Pre­gun­to.

    Bonnie asi­en­te.

    Cogimos lo que pu­di­mos, pe­ro la co­mi­da ha si­do tan es­ca­sa. Nos qu­eda­mos sin na­da ha­ce ti­em­po. El tem­b­lor en su voz der­ri­te mis res­tan­tes de­fen­sas. No es más que una chi­ca mal­nut­ri­da y he­ri­da es­ca­pan­do del Ca­pi­to­lio.

    Bueno, en­ton­ces es­te es vu­es­t­ro día de su­er­te. Di­go, de­j­an­do ca­er mi bol­sa de ca­za en el su­elo. La gen­te se es­tá mu­ri­en­do de ham­b­re por to­do el dis­t­ri­to y no­sot­ras aún te­ne­mos más que de sob­ra. Así que he es­ta­do re­par­ti­en­do un po­co por ahí. Ten­go mis pro­pi­as pri­ori­da­des: la fa­mi­lia de Ga­le, Sae la gra­si­en­ta, al­gu­nos de los ot­ros mi­em­b­ros del Qu­ema­dor que se qu­eda­ron sin pu­es­to. Mi mad­re ti­ene ot­ra gen­te, sob­re to­do pa­ci­en­tes, a qu­i­enes qu­i­ere ayu­dar. Es­ta ma­ña­na lle­né a pro­pó­si­to mi bol­sa de ca­za has­ta los to­pes, sa­bi­en­do que mi mad­re ve­ría la des­pen­sa va­cía y asu­mi­ría que es­ta­ba ha­ci­en­do mi ron­da a los ham­b­ri­en­tos.

    En re­ali­dad es­ta­ba ha­ci­en­do ti­em­po pa­ra ir al la­go sin que se pre­ocu­pa­ra. Te­nía in­ten­ci­ón de re­par­tir la co­mi­da es­ta tar­de al vol­ver, pe­ro aho­ra veo que eso no va a su­ce­der.

    De la bol­sa sa­co dos bol­los fres­cos con una ca­pa de qu­eso gra­ti­na­do en­ci­ma. Pa­re­ce que si­em­p­re te­ne­mos pro­vi­si­ón de es­tos des­de que Pe­eta ave­ri­guó que eran mis fa­vo­ri­tos. Le lan­zo uno a Twill pe­ro me acer­co y le de­jo el ot­ro a Bon­nie en el re­ga­zo ya que su co­or­di­na­ci­ón pa­re­ce un po­co cu­es­ti­onab­le de mo­men­to y no qu­i­ero que la co­sa ter­mi­ne en el fu­ego.

    Oh. Di­ce Bon­nie. Oh, ¿to­do es­to es pa­ra mí?

    Algo den­t­ro de mí da un vu­el­co cu­an­do re­cu­er­do ot­ra voz. Rue. En la are­na. Cu­an­do le di el zan­co de gran­so. "Oh. Nu­ca an­tes ha­bía te­ni­do un zan­co com­p­le­to pa­ra mí." La in­c­re­du­li­dad de los cró­ni­ca­men­te ham­b­ri­en­tos.

    Sí, có­me­la. Di­go. Bon­nie sos­ti­ene el bol­lo co­mo si no se aca­ba­ra de cre­er que es re­al y des­pu­és hun­de los di­en­tes en él una y ot­ra vez, in­ca­paz de pa­rar. Es me­j­or si lo mas­ti­cas.

    Asiente, in­ten­tan­do ir más des­pa­cio, pe­ro sé lo di­fí­cil que es cu­an­do ti­enes tan­ta ham­b­re.

    Creo que vu­es­t­ro té es­tá lis­to. Apar­to la la­ta de las ce­ni­zas. Twill sa­ca dos ta­zas de la­ta de su moc­hi­la y vi­er­to el té, de­j­án­do­lo sob­re el su­elo pa­ra que se en­f­ríe. Se acur­ru­can jun­tas mi­en­t­ras co­men, sop­lan­do sob­re su té, y to­man­do sor­bi­tos hir­vi­en­tes mi­en­tas yo pre­pa­ro el fu­ego. Es­pe­ro has­ta que se es­tán chu­pan­do la gra­sa de los de­dos pa­ra pre­gun­tar. Así que, ¿Cu­ál es vu­es­t­ra his­to­ria? Y me la cu­en­tan.

    Desde los Ju­egos del Ham­b­re, ha­bía es­ta­do cre­ci­en­do el des­con­ten­to en el Dis­t­ri­to 8.

    Siempre ha­bía es­ta­do al­lí, por su­pu­es­to, en ci­er­to gra­do. Pe­ro lo que era di­fe­ren­te era que só­lo hab­lar ya no bas­ta­ba, y la idea de pa­sar a la ac­ci­ón pa­só de un de­seo a la re­ali­dad. Las fáb­ri­cas de tex­til que sir­ven a Pa­nem son muy ru­ido­sas por la ma­qu­ina­ria, y el ba­rul­lo tam­bi­én ayu­da­ba a ha­cer cor­rer la voz, unos la­bi­os cer­ca de un oído, pa­lab­ras sin lla­mar la aten­ci­ón, sin vi­gi­lar.

    Twill da­ba cla­se en el co­le­gio, Bon­nie era una de sus alum­nas, y des­pu­és del tim­b­re fi­nal, las dos se pa­sa­ban un tur­no de cu­at­ro ho­ras en la fáb­ri­ca que se es­pe­ci­ali­za­ba en uni­for­mes de agen­tes de la paz. Le lle­vó me­ses a Bon­nie, que tra­ba­j­aba en el frío mu­el­le de in­s­pec­ci­ón, ase­gu­rar­se los dos uni­for­mes, una bo­ta por aquí, unos pan­ta­lo­nes por al­lá. Se su­po­nía que eran pa­ra Twill y su ma­ri­do por­que era en­ten­di­do que, una vez que el le­van­ta­mi­en­to em­pe­za­se, se­ría cru­ci­al ha­cer cor­rer la voz acer­ca de él más al­lá del Dis­t­ri­to 8 si de­bía ex­ten­der­se y te­ner éxi­to.

    El día que Pe­eta y yo fu­imos e hi­ci­mos nu­es­t­ra apa­ri­ci­ón del To­ur de la Vic­to­ria era de hec­ho un ti­po de en­sa­yo. La gen­te de la mul­ti­tud se co­lo­có se­gún su equ­ipo, jun­to a los edi­fi­ci­os que se­rí­an sus obj­eti­vos cu­an­do es­tal­la­ra la re­be­li­ón. Ese era el plan: tra­er aba­jo los cen­t­ros de po­der en la ci­udad co­mo el Edi­fi­cio de Jus­ti­cia, el Cu­ar­tel Ge­ne­ral de los agen­tes de la paz, y el Cen­t­ro de Co­mu­ni­ca­ci­ones de la pla­za. Y en ot­ras lo­ca­li­za­ci­ones en el dis­t­ri­to: la vía de tren, el gra­ne­ro, la es­ta­ci­ón eléc­t­ri­ca, y la ar­me­ría.

    La noc­he de mi com­p­ro­mi­so, la noc­he en que Pe­eta ca­yó de ro­dil­las y proc­la­mó su amor in­mor­tal ha­cia mí de­lan­te de las cá­ma­ras en el Ca­pi­to­lio, fue la noc­he que em­pe­zó el le­van­ta­mi­en­to. Era la ta­pa­de­ra ide­al. Nu­es­t­ra en­t­re­vis­ta del To­ur de la Vic­to­ria con Ca­esar Flic­ker­man era de vi­si­ón ob­li­ga­da. Le dio a la gen­te del Dis­t­ri­to 8 una ra­zón pa­ra es­tar en las cal­les des­pu­és de ca­er el sol, ya fu­era re­uni­én­do­se en la pla­za o en di­ver­sos cen­t­ros co­mu­ni­ta­ri­os al­re­de­dor de la ci­udad pa­ra ver­la. Nor­mal­men­te esa ac­ti­vi­dad hab­ría si­do de­ma­si­ado sos­pec­ho­sa. En vez de el­lo to­do el mun­do es­ta­ba en su si­tio a la ho­ra acor­da­da, oc­ho en pun­to, cu­an­do se pu­si­eron las más­ca­ras y se de­sa­tó el in­fi­er­no.

    Tomados por sor­p­re­sa y su­pe­ra­dos en nú­me­ro, los agen­tes de la paz fu­eron ini­ci­al­men­te su­pe­ra­dos por la mul­ti­tud. El Cen­t­ro de Co­mu­ni­ca­ci­ones, el gra­ne­ro y la es­ta­ci­ón eléc­t­ri­ca fu­eron to­dos ase­gu­ra­dos. A me­di­da que fu­eron ca­yen­do los agen­tes de la paz, los re­bel­des fu­eron ap­ro­pi­án­do­se de ar­mas. Ha­bía es­pe­ran­za de que es­to no hu­bi­era si­do un ac­to de lo­cu­ra, que de al­gu­na for­ma, si pu­di­eran ha­cer lle­gar la voz a los ot­ros dis­t­ri­tos, tal vez fu­era po­sib­le la ca­ída del go­bi­er­no del Ca­pi­to­lio.

    Pero en­ton­ces ca­yó el hac­ha. Em­pe­za­ron a lle­gar agen­tes de la paz a mil­la­res.

    Aerodeslizadores bom­bar­de­aban las for­ta­le­zas re­bel­des has­ta de­j­ar­las re­du­ci­das a ce­ni­zas. En el com­p­le­to ca­os que si­gu­ió, to­do lo que la gen­te po­día ha­cer era vol­ver a sus ca­sas con vi­da.

    Llevó me­nos de cu­aren­ta y oc­ho ho­ras so­me­ter a la ci­udad. Des­pu­és, du­ran­te una se­ma­na, se cer­ró la ci­udad. Sin co­mi­da, sin car­bón, se les pro­hi­bió a to­dos aban­do­nar sus ca­sas. La úni­ca vez que la te­le­vi­si­ón en­se­ña­ba al­go que no fu­era es­tá­ti­ca era cu­an­do los in­s­ti­ga­do­res eran ahor­ca­dos en la pla­za. Des­pu­és, una noc­he, cu­an­do to­do el dis­t­ri­to es­ta­ba al bor­de de la ham­b­ru­na, lle­gó la or­den de vol­ver al tra­ba­jo co­mo si­em­p­re.

    Eso su­po­nía co­le­gio pa­ra Twill y Bon­nie. Una cal­le hec­ha in­t­ran­si­tab­le por las bom­bas hi­zo que lle­ga­ran tar­de a su tur­no en la fáb­ri­ca, así que aún es­ta­ban a cin­cu­en­ta met­ros cu­an­do ex­p­lo­tó, in­c­lu­yen­do a to­dos cu­an­tos ha­bía den­t­ro­in­c­lu­yen­do al ma­ri­do de Twill y a to­da la fa­mi­lia de Bon­nie.

    Alguien de­be de ha­ber­le con­ta­do al Ca­pi­to­lio que la idea del le­van­ta­mi­en­to ha­bía em­pe­za­do al­lí. Me di­ce dé­bil­men­te Twill.

    Las dos cor­ri­eron de vu­el­ta a ca­sa de Twill, don­de aún agu­ar­da­ban los tra­j­es de agen­tes de la paz. Ara­ña­ron jun­tas cu­an­tas pro­vi­si­ones pu­di­eron, ro­ban­do lib­re­men­te a los ve­ci­nos que aho­ra sa­bí­an que es­ta­ban mu­er­tos, y lle­ga­ron a la es­ta­ci­ón de tren. En un al­ma­cén cer­ca de las ví­as se cam­bi­aron a los atu­en­dos de agen­tes de la paz y, dis­f­ra­za­das, fu­eron ca­pa­ces de en­t­rar en un va­gón de car­ga lle­no de te­la en un tren di­ri­gi­do al Dis­t­ri­to 6. Se es­ca­pa­ron del tren en una pa­ra­da por com­bus­tib­le du­ran­te el ca­mi­no y vi­a­j­aron a pie. Es­con­di­das en el bos­que, pe­ro usan­do las ví­as co­mo gu­ía, lle­ga­ron a las afu­eras del Dis­t­ri­to 12 ha­ce dos dí­as, don­de fu­eron ob­li­ga­das a pa­rar cu­an­do Bon­nie se tor­ció el to­bil­lo.

    Entiendo por qué es­ca­pá­is, pe­ro ¿qué es­pe­rá­is en­con­t­rar en el Dis­t­ri­to Tre­ce?

    Pregunto.

    Bonnie y Twill in­ter­cam­bi­an una mi­ra­da ner­vi­osa.

    No es­ta­mos exac­ta­men­te se­gu­ras. Di­ce Twill.

    No hay más que es­com­b­ros. Di­go. To­dos he­mos vis­to las se­cu­en­ci­as.

    Es exac­ta­men­te eso. Han es­ta­do usan­do las mis­mas se­cu­en­ci­as tan­to ti­em­po co­mo na­die en el Dis­t­ri­to Oc­ho pu­ede re­cor­dar. Di­ce Twill. ¿De ver­dad? In­ten­to re­cor­dar, re­me­mo­rar las imá­ge­nes del 13 que he vis­to en la te­le­vi­si­ón. ¿Sa­bes co­mo si­em­p­re en­se­ñan el Edi­fi­cio de Jus­ti­cia? Pro­si­gue Twill. Asi­en­to. Lo he vis­to mi­les de ve­ces. Si mi­ras con muc­ho cu­ida­do, lo ves. En la es­qu­ina de ar­ri­ba a la de­rec­ha. ¿Veo qué? Pre­gun­to.

    Twill al­za de nu­evo la gal­le­ta con el pá­j­aro.

    Un sin­sa­jo. Só­lo un in­s­tan­te mi­en­t­ras pa­sa vo­lan­do. El mis­mo ca­da vez.

    En ca­sa, cre­emos que han es­ta­do re­uti­li­zan­do las se­cu­en­ci­as vi­e­j­as por­que el Ca­pi­to­lio en re­ali­dad no pu­ede en­se­ñar lo que hay al­lí aho­ra. Di­ce Bon­nie.

    Suelto un gru­ñi­do de in­c­re­du­li­dad. ¿Va­is al Dis­t­ri­to Tre­ce ba­sán­do­os en eso? ¿Una ima­gen de un pá­j­aro? ¿Cre­é­is que va­is a en­con­t­rar al­gu­na ci­udad nu­eva con gen­te pa­se­an­do por el­la? ¿Y eso le pa­re­ce bi­en al Ca­pi­to­lio?

    No. Di­ce Twill con se­ri­edad. Cre­emos que la gen­te se re­fu­gió ba­jo ti­er­ra cu­an­do to­do en la su­per­fi­cie fue des­t­ru­ido. Cre­emos que han log­ra­do sob­re­vi­vir. Y cre­emos que el Ca­pi­to­lio los de­ja so­los por­que, an­tes de los Dí­as Os­cu­ros, la in­dus­t­ria prin­ci­pal del Dis­t­ri­to Tre­ce era el de­sar­rol­lo nuc­le­ar.

    Eran mi­ne­ros de gra­fi­to. Di­go. Pe­ro des­pu­és va­ci­lo, por­que esa es in­for­ma­ci­ón que con­se­guí del Ca­pi­to­lio.

    Tenían va­ri­as mi­nas pe­qu­eñas, sí. Pe­ro no las su­fi­ci­en­tes pa­ra jus­ti­fi­car una pob­la­ci­ón tan gran­de. Eso, su­pon­go, es lo úni­co que sé con se­gu­ri­dad. Di­ce Twill.

    Mi co­ra­zón es­tá la­ti­en­do de­ma­si­ado rá­pi­do. ¿Qué pa­sa si ti­enen ra­zón? ¿Pod­ría ser ci­er­to? ¿Pod­ría ha­ber un lu­gar al que hu­ir más al­lá de la es­pe­su­ra? ¿Algún lu­gar se­gu­ro? Si exis­te una co­mu­ni­dad en el Dis­t­ri­to 13, ¿se­ría me­j­or ir al­lí, don­de pod­ría ser ca­paz de con­se­gu­ir al­go, en vez de es­pe­rar aquí por mi mu­er­te? Pe­ro en­ton­ces… si hay gen­te en el Dis­t­ri­to 13, con ar­mas po­de­ro­sas… ¿Por qué no nos han ayu­da­do? Di­go en­fa­da­da. Si eso es ci­er­to, ¿por qué nos han de­j­ado pa­ra vi­vir así? ¿Con el ham­b­re y los ase­si­na­tos y los Ju­egos? Y de re­pen­te odio es­ta ima­gi­na­ria ci­udad sub­ter­rá­nea del Dis­t­ri­to 13 y a aqu­el­los que se si­en­tan sin ha­cer na­da, mi­rán­do­nos mo­rir. No son me­j­ores que el Ca­pi­to­lio.

    No lo sa­be­mos. Su­sur­ra Bon­nie. Aho­ra mis­mo, só­lo nos afer­ra­mos a la es­pe­ran­za de que exis­tan.

    Esto me de­vu­el­ve el sen­ti­do. Es­to no son más que fan­ta­sí­as. El Dis­t­ri­to 13 no exis­te por­que el Ca­pi­to­lio nun­ca lo de­j­aría exis­tir. Pro­bab­le­men­te se con­fun­dan acer­ca de las se­cu­en­ci­as. Los sin­sa­j­os son ca­si tan es­ca­sos co­mo las pi­ed­ras. Y ca­si tan fu­er­tes. Si pu­di­eron sob­re­vi­vir al bom­bar­deo ini­ci­al del Dis­t­ri­to 13, pro­bab­le­men­te les va­ya aho­ra me­j­or que nun­ca.

    Bonnie no ti­ene ho­gar. Su fa­mi­lia es­tá mu­er­ta. Vol­ver al Dis­t­ri­to 8 o adap­tar­se a ot­ro dis­t­ri­to se­ría im­po­sib­le. Por su­pu­es­to que la idea de un Dis­t­ri­to 13 fu­er­te e in­de­pen­di­en­te la at­rae. No con­si­go ob­li­gar­me a de­cir­le que es­tá per­si­gu­i­en­do un su­eño tan in­sus­tan­ci­al co­mo una vo­lu­ta de hu­mo. Tal vez el­la y Twill pu­edan lab­rar­se una vi­da en el bos­que. Lo du­do, pe­ro son tan des­g­ra­ci­adas que ten­go que in­ten­tar ayu­dar­las.

    Primero les doy to­da la co­mi­da de mi bol­sa, sob­re to­do gra­no y ha­bas se­cas, pe­ro es su­fi­ci­en­te pa­ra man­te­ner­las du­ran­te un ti­em­po si ti­enen cu­ida­do. Des­pu­és me lle­vo a Twill al bos­que e in­ten­to ex­p­li­car­le los pun­tos bá­si­cos de la ca­za. Ti­ene un ar­ma que, de ser ne­ce­sa­rio, pu­ede tran­s­for­mar ener­gía so­lar en ra­yos mor­tí­fe­ros, así que pu­ede du­rar in­de­fi­ni­da­men­te.

    Cuando con­si­gue ma­tar a su pri­me­ra ar­dil­la, la pob­re co­sa es un de­sas­t­re car­bo­ni­za­do por­que re­ci­bió un dis­pa­ro di­rec­to a tra­vés del cu­er­po. Pe­ro le mu­es­t­ro có­mo de­sol­lar­la y lim­pi­ar­la. Con al­go de prác­ti­ca, lo con­se­gu­irá. Cor­to una nu­eva mu­le­ta pa­ra Bon­nie. De vu­el­ta en la ca­sa, me qu­ito una ca­pa ex­t­ra de cal­ce­ti­nes pa­ra la chi­ca, di­ci­én­do­le que los co­lo­que en las pun­tas de las bo­tas pa­ra an­dar, y que des­pu­és se los pon­ga en los pi­es por las noc­hes. Fi­nal­men­te les en­se­ño có­mo pre­pa­rar un fu­ego de ver­dad.

    Me ru­egan que les di­ga de­tal­les sob­re la si­tu­aci­ón en el Dis­t­ri­to 12 y les cu­en­to có­mo es la vi­da ba­jo Thre­ad. Pu­edo ver que cre­en que es in­for­ma­ci­ón im­por­tan­te que les lle­va­rán a aqu­el­los que di­ri­gen el Dis­t­ri­to 13, y yo les si­go el ju­ego pa­ra no des­t­ru­ir sus es­pe­ran­zas. Pe­ro cu­an­do la luz se­ña­la que ya es tar­de, me he qu­eda­do sin ti­em­po pa­ra com­p­la­cer­las.

    Tengo que ir­me ya. Di­go.

    Ellas mu­es­t­ran to­do su ag­ra­de­ci­mi­en­to y me ab­ra­zan.

    Lágrimas ca­en de los oj­os de Bon­nie.

    No pu­edo cre­er que lle­gá­ra­mos a co­no­cer­te de ver­dad. Eres prác­ti­ca­men­te lo úni­co de lo que na­die ha hab­la­do des­de…

    Lo sé. Lo sé. Des­de que sa­qué esas ba­yas. Di­go con can­san­cio.

    Apenas me doy cu­en­ta del ca­mi­no a ca­sa in­c­lu­so aun­que em­pi­eza a ca­er una ni­eve hú­me­da. Mi men­te es­tá dan­do vu­el­tas con in­for­ma­ci­ón nu­eva sob­re el le­van­ta­mi­en­to en el Dis­t­ri­to 8 y la im­p­ro­bab­le pe­ro ten­ta­do­ra po­si­bi­li­dad de un Dis­t­ri­to 13.

    Escuchar a Bon­nie y Twill con­fir­mó una co­sa: el Pre­si­den­te Snow me ha es­ta­do te­ni­en­do por ton­ta. To­dos los be­sos y las mu­es­t­ras de afec­to del mun­do no hab­rí­an po­di­do de­te­ner lo que se co­cía en el Dis­t­ri­to 8. Sí, el que yo sa­ca­ra las ba­yas ha­bía si­do la chis­pa, pe­ro yo no te­nía for­ma de con­t­ro­lar el fu­ego. Él de­be de ha­ber sa­bi­do eso. Así que ¿por qué vi­si­tar­me en mi ca­sa, por qué or­de­nar­me per­su­adir a la muc­he­dum­b­re de mi amor por Pe­eta? Era ob­vi­amen­te un com­p­lot tra­za­do pa­ra dis­t­ra­er­me e im­pe­dir­me ha­cer na­da más in­f­la­ma­to­rio en los dis­t­ri­tos.

    Y pa­ra en­t­re­te­ner a la gen­te del Ca­pi­to­lio, por su­pu­es­to. Su­pon­go que la bo­da no es más que la ne­ce­sa­ria ex­ten­si­ón de eso.

    Me es­toy acer­can­do a la val­la cu­an­do un sin­sa­jo se po­sa con su­avi­dad sob­re una ra­ma y me go­rj­ea. Al ver­lo me doy cu­en­ta de que nun­ca ob­tu­ve una ex­p­li­ca­ci­ón com­p­le­ta del pá­j­aro en la gal­le­ta y lo que sig­ni­fi­ca.

    "Significa que es­ta­mos de tu par­te." Eso es lo que Bon­nie ha­bía dic­ho. ¿Ten­go a gen­te de mi par­te? ¿Qué par­te? ¿Soy sin pre­ten­der­lo la ca­ra de la tan es­pe­ra­da re­be­li­ón? ¿Se ha con­ver­ti­do el sin­sa­jo de mi in­sig­nia en un sím­bo­lo de re­sis­ten­cia? Si es así, a mi ban­do no le es­tá yen­do de­ma­si­ado bi­en. No ti­enes más que ver lo que pa­só en el 8 pa­ra sa­ber­lo.

    Escondo mis ar­mas en el tron­co hu­eco más cer­ca­no a mi an­ti­gua ca­sa en la Ve­ta y me di­ri­jo a la val­la. Es­toy sob­re una ro­dil­la, pre­pa­ra­da pa­ra en­t­rar en la Pra­de­ra, pe­ro to­da­vía es­toy tan pre­ocu­pa­da con los even­tos del día que ha­ce fal­ta el re­pen­ti­no chil­li­do de un bú­ho pa­ra de­vol­ver­me la sen­sa­tez.

    En la luz di­fu­sa, las ca­de­nas se ven tan ino­cu­as co­mo si­em­p­re. Pe­ro lo que me ha­ce apar­tar la ma­no con vi­olen­cia es el so­ni­do, co­mo el zum­bi­do de un ár­bol lle­no de ni­dos de ras­t­re­avis­pas, in­di­can­do que la val­la es­tá vi­va con elec­t­ri­ci­dad.

    Mis pi­es se ec­han at­rás auto­má­ti­ca­men­te y me es­con­do en­t­re los ár­bo­les. Cub­ro mi bo­ca con mi gu­an­te pa­ra dis­per­sar mi ali­en­to blan­co en el aire he­la­do. La ad­re­na­li­na flu­ye a tra­vés de mí, apar­tan­do to­das las pre­ocu­pa­ci­ones del día de mi men­te mi­en­t­ras me con­cen­t­ro en la ame­na­za in­me­di­ata an­te mí. ¿Qué es­tá pa­san­do? ¿Ha en­cen­di­do Thre­ad la val­la co­mo una pre­ca­uci­ón adi­ci­onal? ¿O sa­be de al­gún mo­do que hoy he es­ca­pa­do a su red? ¿Está de­ter­mi­na­do a man­te­ner­me fu­era del Dis­t­ri­to 12 has­ta que pu­eda at­ra­par­me y ar­res­tar­me? ¿Arras­t­rar­me a la pla­za pa­ra en­cer­rar­me en la em­pa­li­za­da o azo­tar­me o ahor­car­me?

    Cálmate, me or­de­no. No es co­mo si es­ta fu­era la pri­me­ra vez que me qu­edé fu­era del dis­t­ri­to por una ve­rja elec­t­ri­fi­ca­da. Ha pa­sa­do va­ri­as ve­ces a lo lar­go de los años, pe­ro Ga­le si­em­p­re es­ta­ba con­mi­go. Nos li­mi­ta­rí­amos a bus­car un ár­bol có­mo­do del que col­gar has­ta que la elec­t­ri­ci­dad se apa­ga­ra, al­go que si­em­p­re aca­ba­ba su­ce­di­en­do. Si es­ta­ba lle­gan­do tar­de a ca­sa, Prim in­c­lu­so co­gió la cos­tum­b­re de ir a la Pra­de­ra a com­p­ro­bar si la val­la es­ta­ba en­cen­di­da, pa­ra evi­tar­le pre­ocu­pa­ci­ones a mi mad­re.

    Pero hoy mi fa­mi­lia nun­ca se ima­gi­na­ría que es­tu­vi­era en el bos­que. In­c­lu­so he da­do pa­sos en fal­so pa­ra con­fun­dir­las. Así que si no apa­rez­co, se pre­ocu­pa­rán. Y hay una par­te de mí que tam­bi­én es­tá pre­ocu­pa­da, por­que no es­toy muy se­gu­ra de que no sea más que una co­in­ci­den­cia, la elec­t­ri­ci­dad vi­ni­en­do el mis­mo día que vu­el­vo al bos­que. Cre­ía que na­die me ha­bía vis­to es­ca­par­me por de­ba­jo de la val­la, pe­ro ¿qu­i­én sa­be? Si­em­p­re hay oj­os de al­qu­iler.

    Alguien de­nun­ció a Ga­le be­sán­do­me en ese mis­mo pun­to. Aún así, eso ha­bía si­do de día y an­tes de que fu­era más cu­ida­do­sa con mi com­por­ta­mi­en­to. ¿Pod­ría ha­ber cá­ma­ras de se­gu­imi­en­to? Me lo he pre­gun­ta­do an­tes. ¿Es así co­mo sa­be el Pre­si­den­te Snow lo del be­so?

    Estaba os­cu­ro cu­an­do pa­sé por de­ba­jo y mi ca­ra es­ta­ba en­vu­el­ta en una bu­fan­da. Pe­ro la lis­ta de sos­pec­ho­sos de sa­lir sin auto­ri­za­ci­ón al bos­que pro­bab­le­men­te sea muy cor­ta.

    Mis oj­os es­cud­ri­ñan a tra­vés de los ár­bo­les, más al­lá de la ve­rja, a la Pra­de­ra. To­do lo que pu­edo ver es la ni­eve hú­me­da ilu­mi­na­da aquí y al­lá por la luz de las ven­ta­nas al bor­de de la Ve­ta. No hay agen­tes de la paz a la vis­ta, no hay sig­nos de que es­té si­en­do bus­ca­da. Tan­to si Thre­ad sa­be que he de­j­ado hoy el dis­t­ri­to co­mo si no, me doy cu­en­ta de que mi plan de­be ser el mis­mo: vol­ver al in­te­ri­or de la val­la sin ser vis­ta y fin­gir que nun­ca he sa­li­do.

    Cualquier con­tac­to con las ca­de­nas o las es­pi­ra­les de alam­b­re de es­pi­no que co­ro­nan la ci­ma su­pon­d­rí­an elec­t­ro­cu­ci­ón al in­s­tan­te. No creo que pu­eda me­ter­me de­ba­jo de la val­la sin ar­ri­es­gar­me a la de­tec­ci­ón, y en cu­al­qu­i­er ca­so el su­elo es­tá con­ge­la­do y du­ro. Eso só­lo de­ja una op­ci­ón. De al­gún mo­do voy a te­ner que pa­sar por en­ci­ma.

    Empiezo a bor­de­ar la lí­nea de ár­bo­les, bus­can­do un ár­bol con una ra­ma lo bas­tan­te al­ta y lar­ga co­mo pa­ra sa­tis­fa­cer mis ne­ce­si­da­des. Des­pu­és de dos ki­ló­met­ros más o me­nos, lle­go a un vi­e­jo ar­ce que ser­vi­rá. Sin em­bar­go, el tron­co es de­ma­si­ado an­c­ho y es­tá de­ma­si­ado he­la­do

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