Capitulo 26

     No me gus­ta el plan más que a Pe­eta. ¿Có­mo pu­edo pro­te­ger­lo a dis­tan­cia? Pe­ro Be­etee ti­ene ra­zón. Con su pi­er­na, Pe­eta es de­ma­si­ado len­to pa­ra ba­j­ar la co­li­na a ti­em­po. Johan­na y yo so­mos las más rá­pi­das y de pi­sa­das más se­gu­ras en el su­elo de la sel­va. No se me ocur­re nin­gu­na al­ter­na­ti­va. Y si con­fío en al­gu­i­en aquí ade­más de en Pe­eta, ese es Be­etee.

    Está bi­en. Le di­go a Pe­eta. Só­lo de­j­are­mos el cab­le y vol­ve­re­mos de­rec­has ha­cia ar­ri­ba.

    No ha­cia la zo­na de ra­yos. Me re­cu­er­da Be­etee. Di­ri­gí­os al ár­bol en el sec­tor de la una a las dos. Si no­tá­is que se os aca­ba el ti­em­po, mo­ve­os una más. Ni se os ocur­ra vol­ver a la pla­ya, sin em­bar­go, has­ta que yo pu­eda eva­lu­ar los da­ños.

    Tomo el ros­t­ro de Pe­eta en­t­re mis ma­nos.

    No te pre­ocu­pes. Te ve­ré a me­di­anoc­he. Le doy un be­so y, an­tes de que pu­eda po­ner más obj­eci­ones, lo su­el­to y me gi­ro ha­cia Johan­na. ¿Lis­ta? ¿Por qué no? Di­ce Johan­na en­co­gi­én­do­se de hom­b­ros. Cla­ra­men­te no és más fe­liz que yo por es­tar jun­tas en es­to. Pe­ro to­dos es­ta­mos en la tram­pa de Be­etee. Tú vi­gi­las, yo de­sen­rol­lo. Po­de­mos cam­bi­ar des­pu­és.

    Sin más dis­cu­si­ón, ba­j­amos la co­li­na. De hec­ho, hay muy po­ca dis­cu­si­ón en­t­re no­sot­ras. Nos mo­ve­mos a bu­en pa­so, una con el cab­le, la ot­ra vi­gi­lan­do. Ha­cia mi­tad de ca­mi­no, oímos có­mo em­pi­ezan los chas­qu­idos, in­di­can­do que ya son des­pu­és de las on­ce.

    Mejor apu­rar. Di­ce Johan­na. Qu­i­ero po­ner mu­ha dis­tan­cia en­t­re el agua y yo an­tes de que gol­pee el ra­yo. Só­lo por si aca­so Volts cal­cu­ló mal al­go.

    Yo lle­va­ré el rol­lo un ra­to. Di­go. Es un tra­ba­jo más du­ro ex­ten­der el cab­le que vi­gi­lar, y el­la ha te­ni­do un lar­go tur­no.

    Aquí. Di­ce Johan­na, pa­sán­do­me el rol­lo.

    Las ma­nos de am­bas es­tán aún sob­re el ci­lin­d­ro me­tá­li­co cu­an­do hay una bre­ve vib­ra­ci­ón.

    De pron­to el del­ga­do cab­le do­ra­do de ar­ri­ba sal­ta ha­cia no­sot­ras, en­re­dán­do­se en vu­el­tas y más vu­el­tas al­re­de­dor de nu­es­t­ras mu­ñe­cas. Des­pu­és el ex­t­re­mo cor­ta­do lle­ga ser­pen­te­an­do has­ta nu­es­t­ros pi­es.

    Sólo nos lle­va un se­gun­do pro­ce­sar es­te rá­pi­do gi­ro de los acon­te­ci­mi­en­tos. Johan­na y yo nos mi­ra­mos, pe­ro nin­gu­na de las dos ti­ene que de­cir­lo. Al­gu­i­en por en­ci­ma de no­sot­ras ha cor­ta­do el cab­le. Y lle­ga­rán has­ta no­sot­ras en cu­al­qu­i­er mno­men­to.

    Mi ma­no se li­be­ra del cab­le y aca­ba de cer­rar­se sob­re las plu­mas de una flec­ha cu­an­do el ci­lin­d­ro me­tá­li­co me gol­pea en el la­te­ral de la ca­be­za. Lo si­gu­i­en­te que sé es que es­toy tum­ba­da sob­re la es­pal­da en­ci­ma de las vi­ñas, un do­lor ter­rib­le en mi si­en iz­qu­i­er­da. Al­go no es­tá bi­en con mis oj­os. Mi vi­si­ón se nub­la, en­fo­cán­do­se y de­sen­fo­cán­do­se, mi­en­t­ras luc­ho por jun­tar las dos lu­nas flo­tan­do en el ci­elo en una so­la. Es di­fí­cil res­pi­rar, y me doy cu­en­ta de que Johan­na es­tá sen­ta­da sob­re mi pec­ho, con las ro­dil­las pre­si­ona­das con­t­ra mis hom­b­ros.

    Siento una pu­ña­la­da en mi an­teb­ra­zo iz­qu­i­er­do. In­ten­to apar­tar­me pe­ro aún es­toy de­ma­sa­ido in­ca­pa­ci­ta­da. Johan­na es­tá en­ter­ran­do al­go, su­pon­go que la pun­ta de su cuc­hil­lo, en mi car­ne, gi­rán­do­la a uno y ot­ro la­do.Hay una ter­rib­le sen­sa­ci­ón de des­gar­ro y una ca­li­dez cor­re por mi mu­ñe­ca, lle­nán­do­me la pal­ma. Pa­sa la ma­no por mi bra­zo y me cub­re la mi­tad de la ca­ra con mi san­g­re. ¡Qu­éda­te aba­jo! Si­sea. Su pe­so aban­do­na mi cu­er­po y es­toy so­la. ¿Qu­éda­te aba­jo? Pi­en­so. ¿Qué? ¿Qué es­tá pa­san­do? Mis oj­os se ci­er­ran, blo­qu­e­an­do el mun­do in­con­sis­ten­te, mi­en­t­ras in­ten­to sa­car­le al­gún sen­ti­do a mi si­tu­aci­ón.

    Todo en lo que pu­edo pen­sar es en Johan­na em­pu­j­an­do a Wi­ress a la pla­ya. "Só­lo qu­éda­te aba­jo, ¿sí?" Pe­ro no ata­có a Wi­ress. No co­mo es­to. En cu­al­qu­i­er ca­so, yo no soy Wi­ress. No soy Nuts. "Só­lo qu­éda­te aba­jo, ¿sí?" re­su­ena den­t­ro de mi ce­reb­ro.

    Pisadas lle­gan­do. Dos pa­res. Pe­sa­das, no in­ten­tan­do ocul­tar su si­tu­aci­ón.

    La voz de Bru­tus. ¡Po­de­mos dar­la por mu­er­ta! ¡Va­mos, Eno­ba­ria! Pi­es mo­vi­én­do­se ha­cia la noc­he. ¿Lo es­toy? En­t­ro y sal­go de la in­con­s­ci­en­cia bus­can­do una res­pu­es­ta. ¿Se me pu­ede dar por mu­er­ta? No es­toy en po­si­ci­ón de ar­gu­men­tar lo con­t­ra­rio. De hec­ho, el pen­sa­mi­en­to ra­ci­onal su­po­ne un gran tra­ba­jo. Es­to es lo que sé. Johan­na me ata­có. Gol­peó ese ci­lin­d­ro con­t­ra mi ca­be­za. Me cor­tó el bra­zo, pro­bab­le­men­te ha­ci­en­do un da­ño ir­re­pa­rab­le a ve­nas y ar­te­ri­as, y des­pu­és apa­re­ci­u­eropn Bru­tus y Eno­ba­ria an­tes de que tu­vi­era ti­em­po pa­ra re­ma­tar­me.

    La ali­an­za se ter­mi­nó. Fin­nick y Johan­na de­bí­an de te­ner un acu­er­do pa­ra vol­ver­se en nu­es­t­ra con­t­ra es­ta noc­he. Sa­bía que de­be­rí­amos ha­ber­nos ido por la ma­ña­na. No sé de qué la­do es­tá Be­etee. Pe­ro aho­ra yo soy una pre­sa, y Pe­eta tam­bi­én. ¡Pe­eta! Mis oj­os se ab­ren de gol­pe por el pá­ni­co. Pe­eta es­tá es­pe­ran­do jun­to al ár­bol, sin sos­pec­h­gar na­da y con la gu­ar­dia ba­ja. Tal vez Fin­nick lo ha ma­ta­do ya.

    No. Su­sur­ro. Ese cab­le fue cor­ta­do a po­ca dis­tan­cia por los Pro­fe­si­ona­les. Fin­nick y Be­etee y Pe­eta no pu­eden sa­ber lo que es­tá pa­san­do aquí aba­jo. Só­lo se pu­eden es­tar pre­gun­tan­do qué es lo que ha pa­sa­do, por qué se ha af­lo­j­ado el cab­le, o por qué tal vez in­c­lu­so ha vu­el­to al ár­bol. Es­to, en sí mis­mo, no pu­ede ser una se­ñal pa­ra ma­tar, ¿ver­dad? Se­gu­ro que es­to só­lo era Johan­na de­ci­di­en­do que ha­bía lle­ga­do el mo­men­to de rom­per con no­sot­ros.

    Matarme. Es­ca­par de los Pro­fe­si­ona­les. Des­pu­és tra­er a Fin­nick a la luc­ha tan pron­to co­mo fu­era po­sib­le.

    No lo sé. No lo sé. Só­lo sé que ten­go que vol­ver jun­to a Pe­eta y man­te­ner­lo con vi­da. Ha­ce fal­ta ca­da gra­mo de mi fu­er­za pa­ra sen­tar­me y ar­ras­t­rar­me a una po­si­ci­ón er­gu­ida apo­ya­da con­t­ra un ár­bol. Ten­go su­er­te por te­ner al­go a lo que su­j­etar­me, ya que la sel­va es­tá dan­do vu­el­tas. Sin avi­so, me ec­ho ha­cia de­lan­te y vo­mi­to el fes­tín de ma­ris­co, ha­ci­en­do ar­ca­das has­ta que ya no es po­sib­le que qu­ede nin­gu­na os­t­ra en mi cu­er­po. Tem­b­lan­do y em­pa­pa­da de su­dor, eva­lúo mi con­di­ci­ón fí­si­ca.

    Cuando le­van­to mi bra­zo he­ri­do, la san­g­re me sal­pi­ca en la ca­ra y el mun­do da ot­ro sal­to alar­man­te. Ci­er­ro con fu­er­za los oj­os y me afer­ro al ár­bol has­ta que las co­sas se es­ta­bi­li­zan un po­co, des­pu­és doy unos po­cos pa­sos con cu­ida­do has­ta un ár­bol ve­ci­no, ar­ran­co al­go de mus­go y, sin exa­mi­nar más la he­ri­da, me ven­do el bra­zo con fu­er­za. Me­j­or. De­fi­ni­ti­va­men­te me­j­or no ver­lo. Des­pu­és per­mi­to a mi ma­no to­car ten­ta­ti­va­men­te la he­ri­da de mi ca­be­za. Hay un enor­me chic­hón pe­ro no muc­ha san­g­re. Ob­vi­amen­te, ten­go al­gún da­ño in­ter­no, pe­ro no pa­rez­co es­tar en pe­lig­ro de de­san­g­rar­me has­ta mo­rir. Por lo me­nos no por la ca­be­za.

    Me se­co las ma­nos con mus­go y agar­ro el ar­co con ma­nos tem­b­lo­ro­sas con mi las­ti­ma­do bra­zo iz­qu­i­er­do. Ase­gu­ro una flec­ha en la cu­er­da. Ob­li­go a mis pi­u­es a as­cen­der por la la­de­ra.

    Peeta. Mi úl­ti­mo de­seo. Mi pro­me­sa. Man­te­ner­lo vi­vo. Mi co­ra­zón se li­be­ra un po­co cu­an­do me doy cu­en­ta de que de­be de es­tar vi­vo por­que no ha so­na­do nin­gún ca­ñón. Tal vez Johan­na es­ta­ba ac­tu­an­do so­la, sa­bi­en­do que Fin­nick es­ta­ría de su par­te una vez sus in­ten­ci­ones es­tu­vi­eran cla­ras. Aun­que es di­fí­cil adi­vi­nar lo que pa­sa en­t­re esos dos. Pi­en­so en có­mo él la mi­ró en bis­ca de con­fir­ma­ci­ón an­tes de acep­tar co­lo­car la tram­pa de Be­etee. Hay una ali­an­za muc­ho más pro­fun­da ba­sa­da en años de amis­tad y qu­i­én sa­be qué más. En con­se­cu­en­cia, si Johan­na se ha vu­el­to en mi con­t­ra, ya no de­be­ría con­fi­u­ar en Fin­nick.

    Llego a es­ta con­c­lu­si­ón só­lo se­gun­dos an­tes de oír al­go cor­ri­en­do la­de­ra aba­jo ha­cia mí. Ni Pe­eta y Be­etee pod­rí­an mo­ver­se a es­te pa­so. Me agac­ho det­rás de una cor­ti­na de vi­ñas, ocul­tán­do­me jus­to a ti­em­po. Fin­nick pa­sa vo­lan­do a mi la­do, su pi­el en­som­b­re­ci­da por la me­di­ci­na, sal­tan­do sob­re la ve­ge­ta­cón co­mo un ci­er­vo. En­se­gu­ida ve la si­tu­aci­ón de mi ata­que, de­be de ver la san­g­re. ¡Johan­na! ¡Kat­niss! Gri­ta. Me qu­edo en el si­tio has­ta que se va en la di­rec­ci­ón que to­ma­ron Johan­na y los Pro­fe­si­ona­les.

    Me mu­evo tan rá­pi­da­men­te co­mo pu­edo sin ha­cer que el mun­do se con­vi­er­ta en un re­mo­li­no. Mi ca­be­za pal­pi­ta con el rá­pi­do la­ti­do de mi co­ra­zón. Los in­sec­tos, po­sib­le­men­te ex­ci­ta­dos por el olor a san­g­re, han in­c­re­men­ta­do sus chas­qu­idos has­ta que es un ru­gi­do con­s­tan­te en mis oídos. No, es­pe­ra. Ta vez mis oídos es­tán pi­tan­do por el gol­pe. Has­ta que los in­sec­tos se cal­len, se­rá im­po­sib­le de­cir­lo. Pe­ro cu­an­do los in­sec­tos se cal­len, em­pe­za­rán los ra­yos. En­go que ir más rá­pi­do. Ten­go que lle­gar has­ta Pe­eta.

    La ex­p­lo­si­ón de un ca­ñón me pa­ra en se­co. Al­gu­i­en ha mu­er­to. Sé que con to­dos cor­ri­en­do en to­das di­rec­ci­ones ar­ma­dos y asus­ta­dos jus­to aho­ra, pod­ría ser cu­al­qu­i­era. Pe­ro qu­i­en­qu­i­era que sea, es­toy se­gu­ra de que la mu­er­te pul­sa­rá el ga­til­lo de un "to­dos con­t­ra to­dos" al­lí fu­era en la noc­he. La gen­te ma­ta­rá pri­me­ro y se ha­rá pre­gun­tas des­pu­és. Ob­li­go a mis pi­er­nas a cor­rer.

    Algo at­ra­pa mis pi­es y ca­igo de bru­ces. Lo si­en­to en­vol­ver­se a mi al­re­de­dor, en­re­dán­do­me en fib­ras afi­la­das. ¡Una red! Es­ta de­be de ser una de las re­des de Fin­nick, co­lo­ca­da pa­ra at­ra­par­me, y él de­be de es­tar cer­ca, tri­den­te en ma­no. Me agi­to só­lo un mo­men­to, só­lo con­si­gu­i­en­do que la red se evu­el­va más aj­us­ta­da­men­te a mi al­re­ded­dor, y des­pu­és la veo bre­ve­men­te a la luz de la lu­na. Con­fu­sa, le­van­to el bra­zo y veo que es­tá en­re­da­do en re­lu­ci­en­tes hi­los do­ra­dos. No es pa­ra na­da una de las re­des de Fin­nick, si­no el cab­le de Be­etee.

    Me pon­go en pie con cu­ida­do y des­cub­ro que es­toy en un tro­zo de la co­sa que se en­re­dó en un tron­co en su ca­mi­no de vu­el­ta al ár­bol del ra­yo. Me de­sen­re­do len­ta­men­te del cab­ble, sal­go de su al­can­ce, y pro­si­go mi as­cen­so.

    Mirándolo por el la­do po­si­ti­vo, es­toy en el ca­mi­no cor­rec­to y no he qu­eda­do lo bas­tan­te de­so­ri­en­ta­da por mi le­si­ón de la ca­be­za co­mo pa­ra per­der el sen­ti­do de la di­rec­ci­ón. Por el la­do ne­ga­ivo, el cab­le me ha re­cor­da­do la pró­xi­ma tor­men­ta elét­c­ri­ca. Aún pu­edo oír los in­sec­tos, pe­ro ¿están em­pe­zan­do a apa­gar­se?

    Mantengo las vu­el­tas de cab­le a unos met­ros a mi iz­qu­i­er­da co­mo gu­ía mi­en­t­ras cor­ro, pe­ro ten­go muc­ho cu­ida­do de no to­car­lo. Si esos in­sec­tos se es­tán apa­gan­do y el pri­mer ra­yo es­tá a pun­to de gol­pe­ar el ár­bol, en­ton­ces su ener­gía ba­j­ará por ese cab­le y cu­al­qu­i­era en con­tac­to con él mo­ri­rá.

    El ár­bol apa­re­ce en mi cam­po de vi­si­ón, su tron­co cu­bi­er­to de oro. Af­lo­jo el pa­so, in­ten­tan­do mo­ver­me con al­go de si­gi­lo, pe­ro la ver­dad es que ten­go su­er­te de man­te­ner­me en pie. Bus­co una se­ñal de los de­más. Na­die. Na­die es­tá aquí. ¿Pe­eta? Lla­mo su­ave­men­te. ¿Pe­eta?

    Un le­ve ge­mi­do me res­pon­de y me doy la vu­el­ta pa­ra en­con­tarr una fi­gu­ra tum­ba­da en el su­elo más ar­ri­ba. ¡Be­etee! Ex­c­la­mo. Me ap­re­su­ro y me ar­ro­dil­lo a su la­do. El ge­mi­do de­be de ha­ber si­do in­vo­lun­ta­rio. No es­tá con­s­ci­en­te, aun­que no pu­edo ver nin­gu­na he­ri­da sal­vo el ta­jo ba­jo su co­do. Co­jo un pu­ña­do de mus­go cer­ca­no y lo en­vu­el­vo tor­pe­men­te mi­en­tars tra­to de des­per­tar­lo. ¡Be­etee! ¡Be­etee, qué es­tá pa­san­do! ¿Qu­i­én te cor­tó? ¡Be­etee! Lo sa­cu­do de la for­ma de la que nun­ca de­be­rí­as sa­cu­dir a na­die he­ri­do, pe­ro no sé qué más ha­cer. Gi­me ot­ra vez y bre­ve­men­te le­van­ta una ma­no pa­ra apar­tar­me.

    Es en­ton­ces cu­an­do me doy cu­en­ta de que es­tá sos­te­ni­en­do un cuc­hil­lo, uno que Pe­eta lle­va­ba an­tes, creo, que es­tá en­vu­el­to en cab­le sin ap­re­tar. Per­p­le­ja, me pon­go en pie y le­van­to el cab­le, con­fir­man­do que es­tá uni­do al ár­bol. Me lle­va un mo­men­to re­cor­dar el se­gun­do ex­t­re­mo, muc­ho más cor­to, que Be­etee en­rol­ló el­re­de­dor de una ra­ma y de­jó en el su­elo an­tes si­qu­i­era de em­pe­zar su di­se­ño en el ár­bol. Ha­bía cre­ído que te­nía al­gún sig­ni­fi­ca­do eléc­t­ri­co, que se ha­bía co­lo­ca­do pa­ra usar­se des­pu­és. Pe­ro nun­ca lo fue, por­que aquí hay pro­bab­le­men­te unos bu­enos ve­in­te o ve­in­ti­cin­co met­ros.

    Entorno los oj­os mi­ran­do co­li­na ar­ri­ba y me doy cu­en­ta de que es­ta­mos a só­lo unos po­cos pa­sos del cam­po de fu­er­za. Al­lí es­tá el cu­ad­ra­do de­la­tor, al­to y a mi de­rec­ha, tal y co­mo es­ta­ba es­ta ma­ña­na. ¿Qué hi­zo Be­etee? ¿Inten­tó cla­var el cuc­hil­lo en el cam­po de fu­er­za tal y co­mo hi­zo Pe­eta ac­ci­den­tal­men­te? ¿Y qué pa­sa con el cab­le? ¿Era es­te su plan de re­ser­va? ¿Si elec­t­ri­fi­car el agua fal­la­ba, te­nía pen­sa­do en­vi­ar la ener­gía del ra­yo al cam­po de fu­er­za? ¿Qué ha­ría eso, en cu­al­qu­i­er ca­so? ¿Na­da? ¿Muc­ho? ¿Fre­ir­nos a to­dos? El cam­po de fu­er­za de­be de ser sob­re to­do tam­bi­én ener­gía, su­pon­go. El del Cen­t­ro de En­t­re­na­mi­en­to era in­vi­sib­le. Es­te pa­re­ce ref­le­j­ar de al­gún mo­do la sel­va. Pe­ro lo he vis­to par­pa­de­ar cu­an­do el cuc­hil­lo de Pe­eta lo to­có y cu­an­do mis flec­has lo gol­pe­aron. El mun­do re­al ya­ce jus­to det­rás de él.

    Mis oídos no es­tán pi­tan­do. Des­pu­és de to­do eran los in­sec­tos. Aho­ra lo sé por­que es­tán apa­gán­do­se rá­pi­da­men­te y no oigo na­da sal­vo los so­ni­dos de la sel­va. Le­van­tar a Be­etee es inú­til. No pu­edo des­per­tar­lo. No pu­edo sal­var­lo. No sé que es­ta­ba in­ten­tan­do ha­cer con el cuc­hil­lo y el cab­le y él es in­ca­paz de ex­p­li­car­se. El ven­da­je de mus­go de mi bra­zo es­tá em­pa­pa­do y no ti­ene sen­ti­do en­ga­ñar­me a mí mis­ma. Es­toy tan ma­re­ada que me des­ma­ya­ré en cu­es­ti­ón de mi­nu­tos. Ten­go que apar­tar­me de es­te ár­bol y… ¡Kat­niss! Oigo su voz aun­que es­tá a muc­ha dis­tan­cia. Pe­ro ¿qué es­tá ha­ci­en­do? Pe­eta de­be de ha­ber ave­ri­gu­ado que aho­ra to­dos nos es­tán dan­do ca­za. ¡Kat­niss!

    No pu­edo pro­te­ger­lo. No pu­edo mo­ver­me rá­pi­do ni le­j­os y mis ha­bi­li­da­des de dis­pa­ro son co­mo muc­ho cu­es­ti­onab­les. Ha­go lo úni­co que pu­edo pa­ra apar­tar a los ata­can­tes le­j­os de él y ha­cia mí. ¡Pe­eta! Gri­tó. ¡Pe­eta! ¡Estoy aquí! ¡Pe­eta! Sí, los at­ra­e­eré, a cu­al­qu­i­era en mi ve­cin­dad, le­j­os de Pe­eta y ha­cia mí y el ár­bol que pron­to se­rá un ar­ma en sí mis­ma. ¡Estoy aquí! ¡Estoy aquí! No lle­ga­rá. No con esa pi­er­na de noc­he. Nun­ca lle­ga­rá a ti­em­po. ¡Pe­eta!

    Está fun­ci­onan­do. Pu­edo oír­los ve­nir. A dos. Ab­ri­én­do­se ca­mi­no rá­pi­da­men­te a tra­vés de la sel­va. Mis ro­dil­las em­pi­ezan a fla­qu­e­ar y me der­rum­bo jun­to a Be­etee, apo­yan­do el pe­so sob­re los ta­lo­nes. Mi ar­co y flec­has se co­lo­can en po­si­ci­ón. Si pu­edo aca­bar con el­los, ¿sob­re­vi­vi­rá Pe­eta al res­to?

    Enobaria y Fin­nick lle­gan al ár­bol del ra­yo. No pu­eden ver­me, sen­ta­da por en­ci­ma de el­los en la la­de­ra, mi pi­el ca­muf­la­da con un­gü­en­to. Apun­to al cu­el­lo de Eno­ba­ria. Con al­go de su­er­te, cu­an­do la ma­te, Fin­nick se agac­ha­rá det­rás del ár­bol en bus­ca de re­fu­gio jus­to cu­an­do el ra­yo gol­pee. Y eso pa­sa­rá de un mo­men­to a ot­ro. Só­lo hay un le­ví­si­mo chas­qu­ido de in­sec­tos aquí y al­lá. Pu­edo ma­tar­los aho­ra. Pu­edo ma­tar­los a am­bos.

    Otro ca­ñón. ¡Kat­niss! La voz de Pe­eta aúl­la por mí. Pe­ro es­ta vez no res­pon­do. Be­etee aún res­pi­ra su­per­fi­ci­al­men­te a mi la­do. Él y yo mo­ri­re­mos pron­to. Fin­nick y Eno­ba­ria mo­ri­rán. Pe­eta es­tá vi­vo. Dos ca­ño­nes han so­na­do. Bru­tus, Johan­na, Chaff. Dos de el­los ya es­tán mu­er­tos. Eso le de­j­ará a Pe­eta só­lo un tri­bu­to que ma­tar. Y eso es lo má­xi­mo que pu­edo ha­cer. Un ene­mi­go.

    Enemigo. Ene­mi­go. La pa­lab­ra evo­ca en mí un re­cu­er­do re­ci­en­te. Lo tra­igo al pre­sen­te. La ex­p­re­si­ón del ros­t­ro de Hay­mitch. "Kat­niss, cu­an­do es­tés en la are­na…" El ce­ño frun­ci­do, el re­ce­lo. "¿Qué?" Oigo mi pro­pia voz ten­sán­do­se al eri­zar­me an­te una acu­sa­ci­ón no pro­nun­ci­ada. "Só­lo re­cu­er­da qu­i­én es el ene­mi­go." Di­ce Hay­mitch. "Eso es to­do."

    Las úl­ti­mas pa­lab­ras de con­se­jo de Hay­mitch pa­ra mí. ¿Por qué ne­ce­si­ta­ría re­cor­dar­lo?

    Siempre he sa­bi­do qu­i­én es el ene­mi­go. Qu­i­én nos ma­ta de ham­b­re y nos tor­tu­ra y nos ma­ta en la are­na. Qu­i­én ma­ta­rá pron­to a to­dos a los que qu­i­ero.

    Bajo el ar­co cu­an­do pro­ce­so es­te sig­ni­fi­ca­do. Sí, sé qu­i­én es el ene­mi­go. Y no es Eno­ba­ria.

    Por fin veo el cuc­hil­lo de Be­etee con oj­os cla­ros. Mis ma­nos tem­b­lo­ro­sas des­li­zan el cab­le de la em­pu­ña­du­ra, lo en­rol­lan en tor­no a la flec­ha jus­to sob­re las plu­mas, y lo ase­gu­ran con un nu­do ap­ren­di­do du­ran­te el en­t­re­na­mi­en­to.

    Me le­van­to, gi­rán­do­me ha­cia el cam­po de fu­er­za, re­ve­lán­do­me com­p­le­ta­men­te pe­ro sin que es­to me pre­ocu­pe ya. Só­lo pre­gun­tán­do­me por dón­de de­be­ría di­ri­gir mi pun­ta, dón­de hab­ría cla­va­do Be­etee el cuc­hil­lo de ha­ber po­di­do ele­gir. Mi ar­co se le­van­ta ha­cia ese cu­ad­ra­do vib­ran­te, el fal­lo, el… ¿có­mo lo lla­mó él aqu­el día? La brec­ha en la ar­ma­du­ra. De­jo vo­lar la flec­ha, la veo gol­pe­ar su obj­eti­vo y des­va­ne­cer­se, ar­ras­t­ran­do con­si­go el hi­lo de oro det­rás.

    Mi pe­lo se po­ne de pun­ta y el ra­yo gol­pea el ár­bol.

    Un fo­go­na­zo blan­co re­cor­re el cab­le, y du­ran­te só­lo un mo­men­to, la cú­pu­la ex­p­lo­ta en una ce­ga­do­ra luz azul. Me ca­igo de es­pal­das al su­elo, el cu­er­po inú­til, pa­ra­li­za­do, los oj­os con­ge­la­dos abi­er­tos, mi­en­t­ras li­ge­ros pe­da­ci­tos de ma­te­ria me llu­even en­ci­ma. No pu­edo al­can­zar a Pe­eta. Ni si­qu­i­era pu­edo al­can­zar mi per­la. Mis oj­os luc­han por cap­tu­rar una úl­ti­ma ima­gen de bel­le­za pa­ra lle­var con­mi­go.

    Justo an­tes de que em­pi­ecen las ex­p­lo­si­ones, en­cu­en­t­ro una es­t­rel­la.

    Todo pa­re­ce erup­ci­onar a la vez. La ti­er­ra ex­p­lo­ta en llu­vi­as de pol­vo y plan­tas. Los ár­bo­les es­tal­lan en lla­mas. In­c­lu­so el ci­elo se lle­na con fo­go­na­zos de bril­lan­tes co­lo­res. No se me ocur­re por qué es­tá si­en­do bom­bar­de­ado el ci­elo has­ta que me doy cu­en­ta de que los Vi­gi­lan­tes es­tán ti­ran­do fu­egos ar­ti­fi­ci­ales al­lí ar­ri­ba, mi­en­t­ras la des­t­ruc­ci­ón de ver­dad su­ce­de en el su­elo. Só­lo por si aca­so no es lo bas­tan­te di­ver­ti­do el mi­rar la ob­li­te­ra­ci­ón de la are­na y de los res­tan­tes tri­bu­tos. O tal vez pa­ra ilu­mi­nar nu­es­t­ros san­g­ri­en­tos fi­na­les. ¿De­j­arán sob­re­vi­vir a al­gu­i­en? ¿Hab­rá un ven­ce­dor de los Sep­tu­agé­si­mo Qu­in­tos Ju­egos del Ham­b­re? Tal vez no. Des­pu­és de to­do, qué era es­te Qu­ar­ter Qu­ell si­no… ¿Qué era lo que ha­bía le­ído el Pre­si­den­te Snow de la ta­rj­eta?

    "… un re­cor­da­to­rio pa­ra los re­bel­des de que in­c­lu­so los más fu­er­tes de en­t­re el­l­los no pu­eden su­pe­rar el po­der del Ca­pi­to­lio…"

    Ni si­qu­i­era el más fu­er­te de en­t­re los fu­er­tes tri­un­fa­rá. Tal vez nun­ca tu­vi­eron la in­ten­ci­ón de te­ner un ven­ce­dor en es­tos Ju­egos. O tal vez mi ac­to fi­nal de re­be­li­ón for­zó su ma­no.

    Lo si­en­to, Pe­eta, pi­en­so. Si­en­to no ha­ber po­di­do sal­var­te. ¿Sal­var­lo? Más bi­en ro­bé su úl­ti­ma po­si­bi­li­dad de vi­vir, des­t­ru­yen­do el cam­po de fu­er­za. Tal vez, si to­dos hu­bi­éra­mos juga­do se­gún las reg­las, le hab­rí­an de­j­ado vi­vir.

    El aero­des­li­za­dor se ma­te­ri­ali­za sob­re mí sin avi­sar. Si hu­bi­era ha­bi­do si­len­cio, y un sin­sa­jo es­tu­vi­era po­sa­do cer­ca, hab­ría oído a la sel­va qu­edar­se en si­len­cio y des­pu­és la lla­ma­da de ad­ver­ten­cia del pá­j­aro que pre­ce­de a la apa­ri­ci­ón del aero­des­li­za­dor del Ca­pi­to­lio. Pe­ro mis oídos nun­ca pod­rí­an se­pa­rar al­go tan de­li­ca­do en es­te bom­bar­deo.

    La gar­ra cae del la­te­ral has­ta que es­tá jus­to en­ci­ma. Las gar­ras me­tá­li­cas se de­li­zan de­ba­jo de mí. Qu­i­ero gri­tar, cor­rer, sa­lir de aquí a gol­pes, pe­ro es­toy he­la­da, im­po­ten­te pa­ra ha­cer na­da sal­vo es­pe­rar fer­vi­en­te­men­te mo­rir an­tes de al­can­zar a las fi­gu­ras os­cu­ras que me es­pe­ran ar­ri­ba. No me han per­do­na­do la vi­da pa­ra co­ro­nar­me ven­ce­do­ra si­no pa­ra ha­cer mi mu­er­te tan len­ta y púb­li­ca co­mo sea po­sib­le.

    Mis pe­ores te­mo­res se ven con­fir­ma­dos cu­an­do el ros­t­ro que me da la bi­en­ve­ni­da den­t­ro del aero­des­li­za­dor per­te­ne­ce a Plu­tarch He­aven­s­bee, Vi­gi­lan­te en Jefe. Qué de­sas­t­re he hec­ho de es­tos pre­ci­osos Ju­egos del in­te­li­gen­te re­loj que ha­ce tic­tac y el cam­po de ven­ce­do­res. Él suf­ri­rá por su fra­ca­so, pro­bab­le­men­te per­de­rá la vi­da, pe­ro no an­tes de ver­me cas­ti­ga­da. Su ma­no se al­za ha­cia mí, creo que pa­ra gol­pe­ar­me, pe­ro ha­ce al­go pe­or. Con ayu­da de ín­di­ce y pul­gar me ci­er­ra los pár­pa­dos, sen­ten­ci­án­do­me a la vul­ne­ra­bi­li­dad de la os­cu­ri­dad. Aho­ra pu­eden ha­cer­me cu­al­qu­i­er co­sa y ni si­qu­i­era lo ve­ré ve­nir.