viernes, 18 de enero de 2013

Capitulo 20



Cuidado. Di­ce dé­bil­men­te. Hay un cam­po de fu­er­za de­lan­te.
    Me río, pe­ro hay lág­ri­mas cor­ri­en­do por mis me­j­il­las.
    Debe de ser muc­ho más fu­er­te que el del te­j­ado del Cen­t­ro de En­t­re­na­mi­en­to. Di­ce.
    Aunque es­toy bi­en. Só­lo un po­co sa­cu­di­do. ¡Esta­bas mu­er­to! ¡Tu co­ra­zón se pa­ró! Ex­p­lo­to, an­tes de pa­rar­me a con­si­de­rar si es­to es una bu­ena idea. Me ta­po la bo­ca con la ma­no por­que es­toy em­pe­zan­do a ha­cer esos hor­rib­les so­ni­dos aho­ga­dos que ha­go cu­an­do sol­lo­zo.
    Bueno, pa­re­ce es­tar fun­ci­onan­do aho­ra. Di­ce. Es­tá bi­en, Kat­niss. Asi­en­to, pe­ro los so­ni­dos no se de­ti­enen. ¿Kat­niss? Aho­ra Pe­eta es­tá pre­ocu­pa­do por mí, lo que se aña­de a la lo­cu­ra de to­do.
    Está bi­en. Só­lo son las hor­mo­nas. Di­ce Fin­nick. Del be­bé. Al­zo la vis­ta y lo veo, sen­ta­do sob­re las ro­dil­las pe­ro to­da­vía al­go jade­an­te de la es­ca­la­da y el ca­lor y el es­fu­er­zo de tra­er a Pe­eta de vu­el­ta de en­t­re los mu­er­tos.
    No. No es… Con­si­go de­cir, pe­ro me in­ter­rum­pe una ron­da de sol­lo­zos to­da­vía más his­té­ri­ca que só­lo pa­re­ce con­fir­mar lo que Fin­nick di­jo sob­re el be­bé. Me mi­ra a los oj­os y lo ful­mi­no a tra­vés de mis lág­ri­mas. Es es­tú­pi­do, lo sé, que sus es­fu­er­zos me ir­ri­ten tan­to. To­do lo que yo qu­ería era man­te­ner a Pe­eta vi­vo, y yo no pu­de y Fin­nick pu­do, y só­lo de­be­ría es­tar ag­ra­de­ci­da. Y lo es­toy. Pe­ro tam­bi­én es­toy fu­ri­osa por­que eso sig­ni­fi­ca que nun­ca de­j­aré de es­tar en de­uda con Fin­nick Oda­ir. Nun­ca. Así que ¿có­mo pu­edo ma­tar­lo mi­en­t­ras du­er­me?
    Espero ver una ex­p­re­si­ón de su­pe­ri­ori­dad o de sar­cas­mo en su ros­t­ro, pe­ro en vez de eso mu­es­t­ra una ex­t­ra­ña cu­ri­osi­dad. Nos mi­ra al­ter­na­ti­va­men­te a Pe­eta y a mí, co­mo si in­ten­ta­ra ave­ri­gu­ar al­go, des­pu­és sa­cu­de le­ve­men­te la ca­be­za co­mo si pa­ra ac­la­rar­la. ¿Có­mo es­tás? Le pre­gun­ta a Pe­eta. ¿Cre­es que pu­edes avan­zar?
    No, ti­ene que des­can­sar. Di­go yo. Mi na­riz es­tá mo­qu­e­an­do co­mo una lo­ca y ni si­qu­i­era ten­go un pe­da­zo de te­la que usar co­mo pa­ñu­elo. Mags ar­ran­ca un pu­ña­do de mus­go col­gan­te de la ra­ma de un ár­bol y me la da. Es­toy de­ma­si­ado hec­ha un de­sas­t­re co­mo pa­ra cu­es­ti­onar­lo si­qu­i­era. Me su­eno ru­ido­sa­men­te y enj­ugo las lág­ri­mas de mi ca­ra. Es­tá bi­en, el mus­go. Ab­sor­ben­te y sor­p­ren­den­te­men­te su­ave.
    Capto un des­tel­lo de oro sob­re el pec­ho de Pe­eta. Co­jo con la ma­no el dis­co que cu­el­ga de una ca­de­na al­re­de­dor de su cu­el­lo. Mi sin­sa­jo ha si­do gra­ba­do en él. ¿Es es­te tu re­cu­er­do? Pre­gun­to.
    Sí. ¿Te im­por­ta que ha­ya usa­do tu sin­sa­jo? Qu­ería que com­bi­ná­ra­mos.
    No, pu­es cla­ro que no me im­por­ta. Fu­er­zo una son­ri­sa. Pe­eta apa­re­ci­en­do en la are­na con un sin­sa­jo es a la vez una ben­di­ci­ón y una mal­di­ci­ón. Por una par­te, de­be­ría dar­les áni­mos a los re­bel­des del dis­t­ri­to. Por la ot­ra, es di­fí­cil ima­gi­nar que el Pre­si­den­te Snow lo de­je pa­sar, y eso ha­ce que el tra­ba­jo de man­te­ner a Pe­eta con vi­da se ha­ga más du­ro. ¿Así que qu­i­eres ha­cer un cam­pa­men­to aquí, en­ton­ces? Pre­gun­ta Fin­nick.
    No creo que eso sea una op­ci­ón. Res­pon­de Pe­eta. Qu­edar­nos aquí. Sin agua. Sin pro­tec­ci­ón. Me en­cu­en­t­ro bi­en, de ver­dad. Só­lo si pu­di­éra­mos ir des­pa­cio.
    Despacio se­ría me­j­or que na­da. Fin­nick ayu­da a Pe­eta a le­van­tar­se mi­en­t­ras yo me re­com­pon­go. Des­de que me le­van­té es­ta ma­ña­na he vis­to có­mo le da­ban una pa­li­za a Cin­na, he ater­ri­za­do en ot­ra are­na, y he vis­to mo­rir a Pe­eta. Aún así, me aleg­ro de que Fin­nick si­ga jugan­do la car­ta del em­ba­ra­zo por mí, por­que des­de el pun­to de vis­ta de un pat­ro­ci­na­dor, no es­toy ma­ne­j­an­do las co­sas de­ma­si­ado bi­en.
    Reviso mis ar­mas, que ya sé que es­tán en per­fec­to es­ta­do, por­que me ha­ce pa­re­cer más con­t­ro­la­da.
    Yo lle­va­ré la de­lan­te­ra. Anun­cio.
    Peeta em­pi­eza a obj­etar pe­ro Fin­nick lo cor­ta.
    No, dé­j­ala ha­cer­lo. Me frun­ce el ce­ño. Tú sa­bí­as que ese cam­po de fu­er­za es­ta­ba al­lí, ¿ver­dad? ¿Jus­to en el úl­ti­mo in­s­tan­te? Em­pe­zas­te a dar un avi­so. Asi­en­to. ¿Có­mo lo su­pis­te?
    Vacilo. Re­ve­lar que sé el tru­co de Be­etee y Wi­ress pa­ra re­co­no­cer un cam­po de fu­er­za pod­ría ser pe­lig­ro­so. No sé si los Vi­gi­lan­tes to­ma­ron no­ta o no de ese mo­men­to du­ran­te el en­t­re­na­mi­en­to cu­an­do los dos me lo en­se­ña­ron. De un mo­do u ot­ro, ten­go una in­for­ma­ci­ón muy va­li­osa en mi po­der. Y si sa­ben que la ten­go, tal vez ha­gan al­go pa­ra al­te­rar el cam­po de fu­er­za de mo­do que ya no pu­eda ver la aber­ra­ci­ón. Así que mi­en­to.
    No lo sé. Es ca­si co­mo si pu­di­era oír­lo. Es­cuc­had. To­dos nos qu­eda­mos qu­i­etos. Es­tá el so­ni­do de in­sec­tos, pá­j­aros, la bri­sa en el fol­la­je.
    Yo no oigo na­da. Di­ce Pe­eta.
    Sí, in­sis­to es ca­si co­mo cu­an­do la val­la del Dis­t­ri­to Do­ce es­tá en­cen­di­da, só­lo que muc­ho, muc­ho más ba­jo. Di­go. To­dos es­cuc­han de nu­evo con aten­ci­ón. Yo tam­bi­én, aun­que no hay na­da que oír. ¡Ahí! Di­go. ¿No lo oís? Vi­ene jus­to de don­de cho­có Pe­eta.
    Yo tam­po­co lo oigo. Di­ce Fin­nick. Pe­ro si tú sí, en­ton­ces por su­pu­es­to, to­ma la de­lan­te­ra.
    Decido ap­ro­vec­har bi­en es­te án­gu­lo.
    Eso es ra­ro. Di­go. Gi­ro la ca­be­za de la­do a la­do co­mo si es­tu­vi­era in­t­ri­ga­da. Só­lo pu­edo oír­lo con mi ore­ja iz­qu­i­er­da. ¿La que re­con­s­t­ru­ye­ron los mé­di­cos? Pre­gun­ta Pe­eta.
    Sí. Di­go, des­pu­és me en­co­jo de hom­b­ros. Tal vez hi­ci­eron un tra­ba­jo me­j­or de lo que cre­í­an. Sa­bes, a ve­ces oigo co­sas ra­ras por ese la­do. Co­sas que nor­mal­men­te no pen­sa­rí­as que ten­gan un so­ni­do. Co­mo alas de in­sec­to. O la ni­eve gol­pe­an­do el su­elo. Per­fec­to. Aho­ra to­da la aten­ci­ón se vol­ve­rá a los ci­ru­j­anos que ar­reg­la­ron mi oído sor­do des­pu­és de los Ju­egos del año pa­sa­do, y ten­d­rán que ex­p­li­car por qué pu­edo oír co­mo un mur­ci­éla­go.
    Tú. Di­ce Mags, em­pu­j­án­do­me ha­cia de­lan­te, así que to­mo la de­lan­te­ra. Ya que va­mos a avan­zar des­pa­cio, Mags pre­fi­ere an­dar con la ayu­da de una ra­ma que Fin­nick rá­pi­da­men­te tran­s­for­ma en un bas­tón pa­ra el­la. Tam­bi­én le ha­ce uno a Pe­eta, lo que es bu­eno por­que, a pe­sar de sus pro­tes­tas, creo que lo úni­co que qu­i­ere ha­cer es acos­tar­se. Fin­nick va a la re­ta­gu­ar­dia, así que por lo me­nos al­gu­i­en aler­ta nos cub­re las es­pal­das.
    Ando con el cam­po de fu­er­za a mi iz­qu­i­er­da, por­que se su­po­ne que ese es el la­do de mi oído sob­re­hu­ma­no. Pe­ro ya que to­do es­tá in­ven­ta­do, cor­to un pu­ña­do de fru­tos se­cos que cu­el­gan co­mo uvas de un ár­bol cer­ca­no y las lan­zo de­lan­te de mí mi­en­t­ras an­do. Eso es bu­eno, por­que pre­si­en­to que es­toy pa­san­do por al­to los par­c­hes que in­di­can el cam­po de fu­er­za con más fre­cu­en­cia que con la que los veo. Cu­an­do un fru­to se­co gol­pea el cam­po de fu­er­za, hay un sop­li­do de hu­mo an­tes de que el fru­to ater­ri­ce, en­neg­re­ci­do y con la cás­ca­ra ro­ta, en el su­elo a mis pi­es.
    Después de unos mi­nu­tos me doy cu­en­ta de un so­ni­do ra­ro det­rás de mí y me doy la vu­el­ta pa­ra ver a Mags pe­lan­do la cás­ca­ra de uno de los fru­tos y me­ti­én­do­se­lo en su bo­ca ya lle­na. ¡Mags! Gri­to. Es­cu­pe eso. Pod­ría ser ve­ne­no­so.
    Ella mur­mu­ra al­go y me ig­no­ra, la­mi­én­do­se los la­bi­os con apa­ren­te de­le­ite. Mi­ro a Fin­nick en bus­ca de ayu­da pe­ro él só­lo se ríe.
    Supongo que lo ave­ri­gu­are­mos. Di­ce.
    Sigo ade­lan­te, ha­ci­én­do­me pre­gun­tas sob­re Fin­nick, que sal­vó a la vi­e­ja Mags pe­ro que le de­ja co­mer fru­tos ex­t­ra­ños. A qu­i­en Hay­mitch ha es­tam­pa­do con su sel­lo de ap­ro­ba­ci­ón. Qu­i­en tra­jo a Pe­eta de vu­el­ta de en­t­re los mu­er­tos. ¿Por qué no se li­mi­tó a de­j­ar­lo mo­rir? Hab­ría qu­eda­do sin cul­pa. Yo nun­ca hab­ría ave­ri­gu­ado que es­ta­ba en su po­der el re­vi­vir­lo. ¿Por qué iba él qu­erer sal­var a Pe­eta? ¿Y por qué es­ta­ba tan de­ter­mi­na­do a ali­ar­se con­mi­go? De­se­oso de ma­tar­me, tam­bi­én, lle­ga­do el mo­men­to. Pe­ro de­j­án­do­me a mí la elec­ci­ón de si luc­ha­mos o no.
    Sigo an­dan­do, lan­zan­do mis fru­tos, a ve­ces vi­en­do el cam­po de fu­er­za, in­ten­tan­do pre­si­onar ha­cia la iz­qu­i­er­da pa­ra en­con­t­rar un pun­to don­de po­da­mos cru­zar, sa­lir de la Cor­nu­co­pia, y es­pe­re­mos que tam­bi­én en­con­t­rar agua. Pe­ro des­pu­és de ot­ra ho­ra o así me doy cu­en­ta de que es inú­til. No es­ta­mos ha­ci­en­do nin­gún prog­re­so ha­cia la iz­qu­i­er­da. De hec­ho, el cam­po de fu­er­za pa­re­ce es­tar gu­i­án­do­nos por un ca­mi­no cur­vo. Me pa­ro y vu­el­vo la vis­ta at­rás, a la si­lu­eta ren­qu­e­an­te de Mags, a la ca­pa de su­dor en el ros­t­ro de Pe­eta.
    Tomémonos un des­can­so. Di­go. Ten­go que ec­har un vis­ta­zo des­de ar­ri­ba.
    El ár­bol que eli­jo pa­re­ce al­zar­se más al­to en el aire que los de­más. Me ab­ro ca­mi­no en­t­re las ra­mas fle­xib­les, per­ma­ne­ci­en­do tan cer­ca del tron­co co­mo es po­sib­le. No sab­ría de­cir con qué fa­ci­li­dad se pod­rí­an rom­per es­tas ra­mas go­mo­sas. Aún así, es­ca­lo más al­lá de lo que dic­ta el sen­ti­do co­mún, por­que hay al­go que ten­go que ver. Mi­en­t­ras me afer­ro a un tra­mo de tron­co no más an­c­ho que un ar­bo­lil­lo, ba­lan­ce­án­do­me de un la­do a ot­ro en la bri­sa hú­me­da, mis sos­pec­has se ven con­fir­ma­das. Hay una ra­zón por la que no po­de­mos gi­rar a la iz­qu­i­er­da, por la que jamás pod­re­mos. Des­de es­te pre­ca­rio pun­to ven­ta­j­oso, pu­edo ver la for­ma de to­da la are­na por pri­me­ra vez. Un cír­cu­lo per­fec­to. Con una ru­eda per­fec­ta en el me­dio. El ci­elo sob­re la cir­cun­fe­ren­cia de la jun­g­la es­tá te­ñi­do de un ro­sa uni­for­me. Y creo que pu­edo vis­lum­b­rar uno o dos de esos cu­ad­ra­dos on­de­an­tes, gri­etas en la ar­ma­du­ra, tal y co­mo Wi­ress y Be­etee los lla­ma­ron, por­que re­ve­lan lo que de­be­ría es­tar ocul­to y así con­s­ti­tu­yen una de­bi­li­dad. Só­lo pa­ra ase­gu­rar­me com­p­le­ta­men­te, dis­pa­ro una flec­ha al es­pa­cio va­cío sob­re la lí­nea de los ár­bo­les. Hay un fo­go­na­zo de luz, se ve el ci­elo re­al du­ran­te un in­s­tan­te, y la flec­ha reg­re­sa a la jun­g­la. Des­ci­en­do pa­ra dar­les a los de­más las ma­las no­ti­ci­as.
    El cam­po de fu­er­za nos ti­ene at­ra­pa­dos en un cír­cu­lo. Una do­ma, en re­ali­dad. No sé has­ta dón­de lle­ga de al­to. Es­tá la Cor­nu­co­pia, el mar, y des­pu­és la sel­va to­do al­re­de­dor. Muy exac­to. Muy si­mét­ri­co. Y no muy gran­de. Di­go. ¿Vis­te al­go de agua? Pre­gun­ta Fin­nick.
    Sólo el agua sa­la­da don­de em­pe­za­mos los Ju­egos.
    Tiene que ha­ber al­gu­na ot­ra fu­en­te. Di­ce Pe­eta, frun­ci­en­do el ce­ño. O es­ta­re­mos to­dos mu­er­tos en cu­es­ti­ón de dí­as.
    Bueno, el fol­la­je es den­so. Tal vez ha­ya es­tan­qu­es o ar­ro­yos en al­gu­na par­te. Di­go, du­bi­ta­ti­va. In­s­tin­ti­va­men­te pre­si­en­to que el Ca­pi­to­lio tal vez qu­i­era que es­tos Ju­egos im­po­pu­la­res ter­mi­nen tan pron­to co­mo sea po­sib­le. Plu­tarch He­aven­s­bee tal vez ha­ya re­ci­bi­do ya ór­de­nes pa­ra de­j­ar­nos fu­era de com­ba­te. En cu­al­qu­i­er ca­so, no ti­ene sen­ti­do in­ten­tar ave­ri­gu­ar qué es lo que hay más al­lá de la co­li­na, por­que la res­pu­es­ta es na­da.
    Tiene que ha­ber agua po­tab­le en­t­re el cam­po de fu­er­za y la ru­eda. In­sis­te Pe­eta.
    Todos sa­be­mos lo que es­to sig­ni­fi­ca. Vol­ver aba­jo. Vol­ver a los Pro­fe­si­ona­les y a la car­ni­ce­ría.
    Con Mags ape­nas ca­paz de an­dar y Pe­eta de­ma­si­ado de­bi­li­ta­do pa­ra luc­har.
    Decidimos ba­j­ar por la pen­di­en­te unos ci­en met­ros y des­pu­és se­gu­ir en cír­cu­lo. Ver si tal vez hay al­go de agua a ese ni­vel. Yo si­go a la ca­be­za, oca­si­onal­men­te lan­zan­do un fru­to se­co a mi iz­qu­i­er­da, pe­ro aho­ra es­ta­mos muy le­j­os del cam­po de fu­er­za. El sol cae plo­mi­zo sob­re no­sot­ros, ha­ci­en­do que el aire se con­vi­er­ta en va­por, en­ga­ñan­do a la vis­ta. Ha­cia me­dia tar­de, es­tá cla­ro que Pe­eta y Mags no pu­eden se­gu­ir.
    Finnick eli­ge un lu­gar pa­ra acam­par a unos di­ez met­ros por de­ba­jo del cam­po de fu­er­za, di­ci­en­do que po­de­mos usar­lo co­mo ar­ma, pa­ra des­vi­ar a nu­es­t­ros ene­mi­gos ha­cia él si nos ata­can. Des­pu­és él y Mags ar­ran­can briz­nas de la hi­er­ba afi­la­da que na­ce en ma­no­j­os de met­ro y me­dio de al­to y em­pi­ezan a te­j­er­las for­man­do es­te­ras. Ya que Mags no pa­re­ce es­tar en­fer­ma por los fru­tos se­cos, Pe­eta re­co­ge pu­ña­dos de el­los y los fríe ha­ci­én­do­los re­bo­tar en el cam­po de fu­er­za. Me­tó­di­ca­men­te les qu­ita las cás­ca­ras, api­lan­do la par­te car­no­sa sob­re una ho­ja. Yo me qu­edo mon­tan­do gu­ar­dia, ner­vi­osa y con ca­lor y con las emo­ci­ones del día a flor de pi­el.
    Sed. Ten­go tan­ta sed. Al fi­nal ya no pu­edo so­por­tar­lo más.
    Finnick, por qué no te qu­edas tú mon­tan­do gu­ar­dia y yo iré ot­ro ra­to más en bus­ca de agua. Di­go. A na­die le en­tu­si­as­ma la idea de que va­ya so­la, pe­ro la ame­na­za de la des­hid­ra­ta­ci­ón pen­de sob­re no­sot­ros.
    No te pre­ocu­pes, no iré le­j­os. Le pro­me­to a Pe­eta.
    Yo tam­bi­én voy. Di­ce.
    No, ca­za­ré al­go si pu­edo. Le di­go. No aña­do "Y tú no pu­edes ve­nir por­que ha­ces muc­ho ru­ido." Pe­ro qu­eda im­p­lí­ci­to. Con su pa­so pe­sa­do con­se­gu­iría a la vez asus­tar a las pre­sas y po­ner­me a mí en pe­lig­ro. No tar­da­ré muc­ho.
    Me mu­evo ágil­men­te en­t­re los ár­bo­les, con­ten­ta al des­cub­rir que el su­elo es per­fec­to pa­ra pi­sa­das mu­das. Me ab­ro ca­mi­no ha­cia aba­jo en di­ago­nal, pe­ro no en­cu­en­t­ro más que ve­ge­ta­ci­ón exu­be­ran­te.
    El so­ni­do del ca­ñón me ha­ce de­te­ner­me. El ba­ño de san­g­re ini­ci­al de la Cor­nu­co­pia de­be de ha­ber­se ter­mi­na­do ya. Aho­ra es­tá dis­po­nib­le el re­cu­en­to de mu­er­tes en­t­re los tri­bu­tos. Cu­en­to los dis­pa­ros, ca­da uno de el­los rep­re­sen­tan­do la mu­er­te de un ven­ce­dor. No tan­tos co­mo el año pa­sa­do. Pe­ro pa­re­cen más, ya que co­noz­co la ma­yo­ría de sus nom­b­res.
    Repentinamente dé­bil, me apo­yo con­t­ra un ár­bol pa­ra des­can­sar, sin­ti­en­do có­mo el ca­lor ar­ran­ca la hu­me­dad de mi cu­er­po co­mo una es­po­nja. Tra­gar ya se es­tá ha­ci­en­do di­fí­cil y la fa­ti­ga em­pi­eza a apo­de­rar­se de mí. In­ten­to fro­tar­me la bar­ri­ga con la ma­no, con la es­pe­ran­za de que al­gu­na mu­j­er em­ba­ra­za­da com­pa­si­va me pat­ro­ci­ne y Hay­mitch pu­eda man­dar al­go de agua. No hay su­er­te. Me de­jo ca­er al su­elo pa­ra des­can­sar.
    En mi qu­i­etud, em­pi­ezo a fi­j­ar­me en los ani­ma­les: pá­j­aros ex­t­ra­ños de bril­lan­tes plu­ma­j­es, la­gar­tos de ár­bol con lar­gas len­gu­as azu­les, y al­go que pa­re­ce un cru­ce en­t­re una ra­ta y una co­mad­re­ja afer­rán­do­se a las ra­mas más cer­ca­nas al tron­co. Dis­pa­ro a uno de es­tos úl­ti­mos pa­ra exa­mi­nar­lo más de cer­ca.
    Es feo, va­le, un gran ro­edor con un pe­la­je gris mo­te­ado y de­sor­de­na­do y dos di­en­tes de as­pec­to pe­lig­ro­so prot­ru­yen­do sob­re su la­bio in­fe­ri­or. Mi­en­t­ras lo de­su­el­lo y le qu­ito las vís­ce­ras, me doy cu­en­ta de al­go más. Su ho­ci­co es­tá hú­me­do. Co­mo el de un ani­mal que ha es­ta­do be­bi­en­do de un ar­ro­yo. Ex­ci­ta­da, em­pi­ezo en el ár­bol don­de lo ca­cé y me mu­evo len­ta­men­te ha­cia fu­era en es­pi­ral. No pu­ede es­tar le­j­os, la fu­en­te de agua de la cri­atu­ra.
    Nada. No en­cu­en­t­ro na­da. Ni una go­ta de ro­cío. Pa­sa­do un ti­em­po, por­que sé que Pe­eta es­ta­rá pre­ocu­pa­do por mí, me di­ri­jo de vu­el­ta al cam­pa­men­to, con más ca­lor y más frus­t­ra­da que nun­ca.
    Cuando lle­go, veo que los de­más han tran­s­for­ma­do el lu­gar. Mags y Fin­nick han cre­ado una es­pe­cie de ca­ba­ña con las es­te­ras de hi­er­ba, abi­er­ta por un la­do pe­ro con tres pa­re­des, un su­elo y un te­j­ado. Mags tam­bi­én ha cre­ado va­ri­os cu­en­cos que Pe­eta ha lle­na­do con fru­tos se­cos tos­ta­dos. Sus ros­t­ros se vu­el­ven ha­cia mí ex­pec­tan­tes, pe­ro sa­cu­do la ca­be­za.
    No. No hay agua. Aun­que es­tá al­lí. Él sa­bía dón­de es­ta­ba. Di­go, le­van­tan­do el ro­edor de­sol­la­do pa­ra que lo ve­an. Ha­bía es­ta­do be­bi­en­do ha­cía po­co cu­an­do le dis­pa­ré en un ár­bol, pe­ro no pu­de en­con­t­rar su fu­en­te. Lo juro, cub­rí ca­da pul­ga­da de su­elo en un ra­dio de tre­in­ta met­ros. ¿Po­de­mos co­mer­lo? Pre­gun­ta Pe­eta.
    No lo sé con se­gu­ri­dad. Pe­ro su car­ne no pa­re­ce muy dis­tin­ta a la de una ar­dil­la. De­be­ría ser co­ci­na­do… Va­ci­lo al pen­sar en em­pe­zar un fu­ego aquí a par­tir de la na­da. In­c­lu­so si tu­vi­era éxi­to, hay que pen­sar en el hu­mo. Es­ta­mos to­dos tan cer­ca en es­ta are­na, que no hay po­si­bi­li­dad de es­con­der­lo.
    Peeta ti­ene ot­ra idea. Cor­ta un cu­bi­to de car­ne de ro­edor, la cla­va en la pun­ta de un pa­lo afi­la­do, y la de­ja ca­er en el cam­po de fu­er­za. Hay un chas­qu­ido y el pa­lo vu­ela de vu­el­ta. El tro­zo de car­ne es­tá en­neg­re­ci­do por fu­era pe­ro bi­en co­ci­na­do en el cen­t­ro. Le de­di­ca­mos un ap­la­uso, des­pu­és pa­ra­mos rá­pi­da­men­te, re­cor­dan­do don­de es­ta­mos.
    El sol blan­co se hun­de en el ci­elo ro­sa­do cu­an­do nos re­uni­mos en la ca­ba­ña. Yo aún no las ten­go to­das con­mi­go con los fru­tos se­cos, pe­ro Fin­nick di­ce que Mags los re­co­no­ció de ot­ros Ju­egos. Yo no me mo­les­té en pa­sar ti­em­po en la sec­ci­ón de plan­tas co­mes­tib­les del en­t­re­na­mi­en­to por­que el año pa­sa­do me fue muy sen­cil­lo. Aho­ra de­se­aría ha­ber­lo hec­ho.
    Seguro que hab­rí­an es­ta­do va­ri­as de las plan­tas ex­t­ra­ñas que me ro­de­an. Y tal vez hab­ría ave­ri­gu­ado un po­co más sob­re el lu­gar adon­de me di­ri­gía. Sin em­bar­go, Mags pa­re­ce es­tar bi­en, y ha es­ta­do co­mi­en­do esos fru­tos du­ran­te ho­ras. Así que co­jo uno y le doy un mor­dis­qu­ito. Ti­ene un sa­bor ag­ra­dab­le, al­go dul­ce, que me re­cu­er­da a una cas­ta­ña. De­ci­do que es­tá bi­en. La car­ne del ro­edor es fu­er­te y cor­re­osa, pe­ro sor­p­ren­den­te­men­te jugo­sa. De ver­dad, no es una ma­la co­mi­da pa­ra nu­es­t­ra pri­me­ra noc­he en la are­na. Si tan só­lo tu­vi­éra­mos al­go con lo que re­gar­la.
    Finnick ha­ce un mon­tón de pre­gun­tas sob­re el ro­edor, al que de­ci­di­mos lla­mar ra­ta de ár­bol. ¿Qué al­ta es­ta­ba, cu­án­to la mi­ré an­tes de dis­pa­rar, y qué es­ta­ba ha­ci­en­do? No re­cu­er­do que es­tu­vi­era ha­ci­en­do gran co­sa. Mo­vi­en­do el mor­ro en bus­ca de in­sec­tos o al­go.
    Temo a la noc­he. Por lo me­nos la hi­er­ba fu­er­te­men­te en­t­re­te­j­ida nos of­re­ce al­go de pro­tec­ci­ón de lo que qu­i­era que acec­he en los su­elos de la sel­va en la os­cu­ri­dad. Pe­ro po­co des­pu­és de que el sol se es­con­da tras el ho­ri­zon­te, se le­van­ta una pá­li­da lu­na blan­ca, ha­ci­en­do que la vi­si­bi­li­dad sea lo su­fi­ci­en­te­men­te bu­ena. Nu­es­t­ra con­ver­sa­ci­ón se va apa­gan­do por­que sa­be­mos lo que vi­ene aho­ra. Nos po­si­ci­ona­mos en fi­la en la bo­ca de la ca­ba­ña y Pe­eta des­li­za su ma­no en la mía.
    El ci­elo se alum­b­ra cu­an­do apa­re­ce el sel­lo del Ca­pi­to­lio co­mo si flo­ta­ra en el es­pa­cio.
    Mientras es­cuc­ho el him­no pi­en­so, Se­rá más du­ro pa­ra Fin­nick y Mags. Pe­ro re­sul­ta ser bas­tan­te du­ro pa­ra mí tam­bi­én. Ver los ros­t­ros de los oc­ho ven­ce­do­res mu­er­tos pro­yec­ta­dos en el ci­elo.
    El hom­b­re del Dis­t­ri­to 5, el que Fin­nick ma­tó con su tri­den­te, es el pri­me­ro en apa­re­cer. Eso sig­ni­fi­ca que to­dos los tri­bu­tos del 1 al 4 es­tán vi­vos­los cu­at­ro Pro­fe­si­ona­les, Be­etee y Wi­ress, y, por su­pu­es­to, Mags y Fin­nick. El hom­b­re del Dis­t­ri­to 5 es se­gu­ido por el mor­p­h­ling del 6, Ce­ce­lia y Wo­of del 8, los dos del 9, la mu­j­er del 10, y Se­eder del 11. El sel­lo de Ca­pi­to­lio es­tá de vu­el­ta con un re­ma­te fi­nal de mú­si­ca y des­pu­és el ci­elo se os­cu­re­ce, ex­cep­to por la lu­na.
    Nadie di­ce na­da. No pu­edo fin­gir que co­no­cía bi­en a nin­gu­no de el­los. Pe­ro es­toy pen­san­do en esos tres ni­ños col­gan­do de Ce­ce­lia cu­an­do se la lle­va­ron. La ama­bi­li­dad de Se­eder con­mi­go cu­an­do nos co­no­ci­mos. In­c­lu­so la idea del mor­p­h­ling de oj­os vid­ri­osos pin­tán­do­me flo­res ama­ril­las en las me­j­il­las me re­vu­el­ve el es­tó­ma­go. To­dos mu­er­tos. To­dos se han ido.
    No sé cu­án­to nos hab­rí­amos qu­eda­do al­lí sen­ta­dos de no ser por la lle­ga­da del pa­ra­ca­ídas pla­te­ado, que se des­li­za en­t­re el fol­la­je y ater­ri­za an­te no­sot­ros. Na­die lo re­co­ge. ¿De qu­i­én pen­sá­is que es? Di­go fi­nal­men­te.
    Ni idea. Di­ce Fin­nick. ¿Por qué no de­j­amos que Pe­eta lo rec­la­me, ya que mu­rió hoy?
    Peeta de­sa­ta la cu­er­da y ali­sa el cír­cu­lo de se­da. En el pa­ra­ca­ídas hay un pe­qu­eño obj­eto me­tá­li­co que no pu­edo iden­ti­fi­car. ¿Qué es eso? Pre­gun­to. Na­die lo sa­be. Lo pa­sa­mos de ma­no a ma­no, tur­nán­do­nos pa­ra exa­mi­nar­lo. Es un tu­bo me­tá­li­co hu­eco, li­ge­ra­men­te afi­la­do en un ex­t­re­mo. En el ot­ro ex­t­re­mo un pe­qu­eño la­bio se cur­va ha­cia aba­jo. Es va­ga­men­te fa­mi­li­ar. Una par­te que pod­ría ha­ber ca­ído de una bi­cic­le­ta, una bar­ra de cor­ti­na, cu­al­qu­i­er co­sa, en re­ali­dad.
    Peeta sop­la por un ex­t­re­mo pa­ra ver si emi­te al­gún so­ni­do. No lo ha­ce. Fin­nick des­li­za su me­ñi­que en su in­te­ri­or, pro­bán­do­lo co­mo ar­ma. Inú­til. ¿Pu­edes pes­car con él, Mags? Pre­gun­to. Mags, que pu­ede pes­car ca­si con cu­al­qu­i­er co­sa, sa­cu­de la ca­be­za y gru­ñe.
    Lo co­jo y lo gi­ro de uno a ot­ro la­do sob­re la pal­ma. Ya que so­mos ali­ados, Hay­mitch es­ta­rá ac­tu­an­do con los men­to­res del Dis­t­ri­to 4. Tu­vo al­go que ver en la elec­ci­ón de es­te re­ga­lo. Eso sig­ni­fi­ca que es va­li­oso. Pi­en­so en el año pa­sa­do, cu­an­do de­se­aba tan­to el agua, pe­ro él no la en­vi­aba por­que sa­bía que la en­con­t­ra­ría si lo in­ten­ta­ba. Los re­ga­los de Hay­mitch, o la fal­ta de el­los, con­ti­enen im­por­tan­tes men­sa­j­es. Ca­si pu­edo oír­lo gru­ñén­do­me, " Usa el ce­reb­ro si ti­enes uno. ¿Qué es es­to?"
    Me se­co el su­dor de los oj­os y exa­mi­no el re­ga­lo a la luz de la lu­na. Lo mu­evo en es­ta di­rec­ci­ón y en esa, vi­én­do­lo des­de dis­tin­tos án­gu­los, cub­ri­en­do por­ci­ones y des­pu­és re­ve­lán­do­las. In­ten­tan­do ha­cer que me re­ve­le su pro­pó­si­to. Fi­nal­men­te, frus­t­ra­da, cla­vo un ex­t­re­mo en la ti­er­ra.
    Me rin­do. Tal vez si nos jun­ta­mos con Be­etee o Wi­ress pu­eden ave­ri­gu­ar­lo.
    Me es­ti­ro, pre­si­onan­do mi me­j­il­la ca­li­en­te con­t­ra la es­te­ra de hi­er­ba, mi­ran­do ag­ra­vi­ada a la co­sa. Pe­eta ma­sa­j­ea un pun­to ten­so en­t­re mis hom­b­ros y me per­mi­to re­la­j­ar­me un po­co.
    Me pre­gun­to por qué es­te si­tio no se ha en­f­ri­ado en ab­so­lu­to aho­ra que se ha pu­es­to el sol.
    Me pre­gun­to qué es­ta­rá pa­san­do aho­ra en ca­sa.
    Prim. Mi mad­re. Ga­le. Mad­ge. Pi­en­so en el­los mi­rán­do­me des­de ca­sa. Por lo me­nos es­pe­ro que es­tén en ca­sa. No ba­jo la cus­to­dia de Thre­ad. Si­en­do cas­ti­ga­dos igu­al que Cin­na. Que Da­ri­us. Cas­ti­ga­dos por mi cul­pa. To­dos.
    Empiezo a año­rar­los a el­los, a mi dis­t­ri­to, a mi bos­que. Un bos­que de­cen­te con ár­bo­les ro­bus­tos de ma­de­ra re­sis­ten­te, muc­ha co­mi­da, ca­za que no da mi­edo. Ar­ro­yos. Bri­sas fres­cas.
    No, vi­en­tos frí­os pa­ra apar­tar es­te ca­lor so­fo­can­te. Co­nj­uro ese vi­en­to en mi men­te, de­j­an­do que me con­ge­le las me­j­il­las y me en­tu­mez­ca los de­dos, y, de re­pen­te, el pe­da­zo de me­tal me­dio en­ter­ra­do en la ti­er­ra neg­ra ti­ene un nom­b­re. ¡Un spi­le! (NdT: tam­po­co tra­du­je ese nom­b­re. Sin em­bar­go, es po­sib­le que es­té re­la­ci­ona­do con el ver­bo spill, que sig­ni­fi­ca der­ra­mar) Ex­c­la­mo, sen­tán­do­me de re­pen­te. ¿Qué? Pre­gun­ta Fin­nick.
    Saco la co­sa del su­elo y la lim­pio fro­tán­do­la. Ahu­eco mi ma­no sob­re el ex­t­re­mo afi­la­do, ocul­tán­do­lo, y mi­ro el la­bio. Sí, he vis­to uno de es­tos an­tes. En un día frío y ven­to­so ha­ce muc­ho ti­em­po, cu­an­do es­ta­ba fu­era en el bos­que con mi pad­re. Fu­er­te­men­te in­ser­ta­do en un agu­j­ero per­fo­ra­do en el tron­co de un ar­ce. Un ca­mi­no pa­ra que si­gu­i­era la sa­via mi­en­t­ras flu­ía a nu­es­t­ro cu­bo. El si­ro­pe de ar­ce po­día ha­cer que in­c­lu­so nu­es­t­ro pan so­so fu­era una de­li­cia.
    Después de que mu­ri­era mi pad­re, no sé qué ha­bía pa­sa­do con el pu­ña­do de spi­les que po­se­ía.
    Escondidos en al­gún lu­gar del bos­que, pro­bab­le­men­te. Ocul­tos pa­ra si­em­p­re.
    Es un spi­le. Al­go así co­mo un gri­fo. Lo po­nes en un ár­bol y sa­le la sa­via. Mi­ro a los ner­vu­dos tron­cos ver­des a mi al­re­de­dor. Bu­eno, en el ti­po ade­cu­ado de ár­bol. ¿Sa­via? Pre­gun­ta Fin­nick. Tam­po­co ti­enen el ti­po ade­cu­ado de ár­bo­les jun­to al mar.
    Para ha­cer si­ro­pe. Di­ce Pe­eta. Pe­ro de­be de ha­ber al­go dis­tin­to den­t­ro de es­tos ár­bo­les.
    Todos nos po­ne­mos en pie a la vez. Nu­es­t­ra sed. La fal­ta de rí­os. Los afi­la­dos di­en­tes fron­ta­les de la ra­ta de ár­bol y su ho­ci­co hú­me­do. Só­lo pu­ede ha­ber una co­sa que me­rez­ca la pe­na den­t­ro de esos ár­bo­les. Fin­nick se mar­c­ha a cla­var a gol­pes el spi­le en la cor­te­za ver­de de un ár­bol in­men­so, pe­ro lo de­ten­go.
    Espera. Pod­rí­as es­t­ro­pe­ar­lo. Ne­ce­si­ta­mos per­fo­rar­lo pri­me­ro. Di­go.
    No hay na­da con lo que ta­lad­rar, así que Mags of­re­ce su pun­zón y Pe­eta lo cla­va di­rec­ta­men­te en la cor­te­za, en­ter­ran­do la pun­ta cin­co cen­tí­met­ros en el tron­co. Él y Fin­nick se tur­nan ab­ri­en­do el agu­j­ero con el pun­zón y los cuc­hil­los has­ta que ya pu­ede con­te­ner el spi­le.
    Yo lo in­t­ro­duz­co dán­do­le vu­el­tas con cu­ida­do y to­dos nos ec­ha­mos at­rás ex­pec­tan­tes. Al prin­ci­pio no pa­sa na­da. Des­pu­és una go­ta de agua ru­eda por el la­bio y cae sob­re la pal­ma de Mags. El­la la la­me y al­za la ma­no en bus­ca de más.
    A ba­se de dar vu­el­tas y aj­us­tar el spi­le, con­se­gu­imos que sal­ga una fi­na cor­ri­en­te. Nos tur­na­mos co­lo­can­do la bo­ca ba­jo el gri­fo, hu­me­de­ci­en­do nu­es­t­ras len­gu­as re­se­cas. Mags trae una ces­ta, y la hi­er­ba es­tá tan fu­er­te­men­te en­t­re­te­j­ida que sos­ti­ene el agua. Lle­na­mos la ces­ta y nos la pa­sa­mos, to­man­do lar­gos tra­gos y des­pu­és, lu­j­osa­men­te, la­ván­do­nos la ca­ra. Co­mo to­do aquí, el agua es­tá más bi­en ti­bia, pe­ro es­te no es el mo­men­to de po­ner­se qu­is­qu­il­lo­sos.
    Sin nu­es­t­ra sed pa­ra dis­t­ra­er­nos, so­mos muy con­s­ci­en­tes de lo ago­ta­dos que es­ta­mos y ha­ce­mos ar­reg­los pa­ra la noc­he. El año pa­sa­do, si­em­p­re in­ten­ta­ba te­ner mis co­sas lis­tas por si aca­so te­nía que mar­c­har­me rá­pi­da­men­te du­ran­te la noc­he. Es­te año, no hay moc­hi­la que pre­pa­rar. Só­lo mis ar­mas, que en cu­al­qu­i­er ca­so no de­j­an mi agar­re. Des­pu­és pi­en­so en el spi­le y lo sa­co con tra­ba­jo del tron­co del ár­bol. Ar­ran­co una gru­esa vi­ña y le se­pa­ro las ho­j­as, la pa­so por el cen­t­ro hu­eco, y ato el spi­le con se­gu­ri­dad a mi cin­tu­rón.
    Finnick se of­re­ce a to­mar la pri­me­ra gu­ar­dia y lo de­jo, sa­bi­en­do que ti­ene que ser uno de los dos has­ta que Pe­eta ha­ya des­can­sa­do. Me acu­es­to jun­to a Pe­eta sob­re el su­elo de la ca­ba­ña, di­ci­én­do­le a Fin­nick que me des­pi­er­te cu­an­do es­té can­sa­do. En vez de el­lo me ar­ran­can de mi su­eño unas ho­ras des­pu­és lo que pa­re­cen ser cam­pa­na­das. ¡Bong! ¡Bong! No es exac­ta­men­te co­mo la cam­pa­na que ha­cen so­nar en el Edi­fi­cio de Jus­ti­cia en Año Nu­evo, pe­ro se pa­re­ce lo bas­tan­te co­mo pa­ra que la re­co­noz­ca. Pe­eta y Mags no se des­pi­er­tan, pe­ro Fin­nick ti­ene la mis­ma ex­p­re­si­ón de aten­ci­ón que si­en­to yo. Las cam­pa­na­das pa­ran.
    Conté do­ce. Di­ce.
    Asiento. Do­ce. ¿Qué sig­ni­fi­ca es­to? ¿Una cam­pa­na­da por ca­da dis­t­ri­to? Tal vez. Pe­ro ¿por qué? ¿Cre­es que sig­ni­fi­can al­go?
    Nos qu­eda­mos a la es­pe­ra de más in­s­t­ruc­ci­ones, tal vez un men­sa­je de Cla­udi­us Tem­p­les­mith. Una in­vi­ta­ci­ón a un ban­qu­ete. La úni­ca co­sa de men­ci­ón apa­re­ce en la dis­tan­cia.
    Un ce­ga­dor res­p­lan­dor de elec­t­ri­ci­dad gol­pea un ár­bol al­tí­si­mo y des­pu­és em­pi­eza una tor­men­ta eléc­t­ri­ca. Su­pon­go que es una in­di­ca­ci­ón de llu­via, una fu­en­te de agua pa­ra aqu­el­los que no ti­enen men­to­res tan lis­tos co­mo Hay­mitch.
    Vete a dor­mir, Fin­nick. En cu­al­qu­i­er ca­so, es mi tur­no pa­ra vi­gi­lar. Di­go.
    Finnick va­ci­la, pe­ro na­die pu­ede se­gu­ir des­pi­er­to eter­na­men­te. Se aco­mo­da a la en­t­ra­da de la ca­ba­ña, una ma­no afer­ran­do el tri­den­te, y cae en un su­eño in­qu­i­eto.
    Me si­en­to con el ar­co car­ga­do, vi­gi­lan­do la sel­va, que es fan­tas­mal­men­te pá­li­da y ver­de a la luz de la lu­na. Des­pu­és de una ho­ra o así, los re­lám­pa­gos pa­ran. Pu­edo oír lle­gar la llu­via, sin em­bar­go, gol­pe­an­do las ho­j­as a unos po­cos cen­te­na­res de met­ros de dis­tan­cia. Es­toy es­pe­ran­do que nos al­can­ce, pe­ro nun­ca lle­ga.
    El so­ni­do del ca­ñón me sob­re­sal­ta, aun­que ape­nas si ha­ce efec­to sob­re mis com­pa­ñe­ros dor­mi­dos. No ti­ene sen­ti­do des­per­tar­los por es­to. Ot­ro ven­ce­dor mu­er­to. Ni si­qu­i­era me per­mi­to pre­gun­tar­me qu­i­én se­rá.
    La llu­via elu­si­va se de­ti­ene de re­pen­te, co­mo hi­zo el año pa­sa­do la tor­men­ta en la are­na.
    Momentos des­pu­és de que se de­ten­ga, veo la ni­eb­la des­li­zán­do­se su­ave­men­te ha­cia aquí des­de la di­rec­ci­ón del re­ci­en­te agu­ace­ro. Só­lo una re­ac­ci­ón. Agua fría sob­re el su­elo hir­vi­en­te, pi­en­so. Si­gue ap­ro­xi­mán­do­se a un pa­so es­tab­le. Pe­qu­eños ten­tá­cu­los avan­zan y des­pu­és se dob­lan co­mo de­dos, co­mo si es­tu­vi­eran ar­ras­t­ran­do el res­to de la pa­red det­rás de sí. Mi­en­t­ras mi­ro, si­en­to có­mo se me eri­zan los pe­los de la nu­ca. Al­go es­tá mal en es­ta ni­eb­la. La prog­re­si­ón de la lí­nea fron­tal es de­ma­si­ado uni­for­me pa­ra ser na­tu­ral. Y si no es na­tu­ral…
    Un do­lor as­qu­ero­sa­men­te dul­ce em­pi­eza a in­va­dir mis fo­sas na­sa­les y me gi­ro ha­cia los de­más, gri­tán­do­les pa­ra que se des­pi­er­ten.
    En los po­cos se­gun­dos que me lle­va des­per­tar­los, mi pi­el em­pi­eza a am­pol­lar­se.
    Puñaladas pe­qu­eñas y ab­ra­sa­do­ras. Don­de­qu­i­era que las go­ti­tas to­can mi pi­el. ¡Cor­red! Les gri­to a los de­más. ¡Cor­red!
    Finnick se des­pi­er­ta al in­s­tan­te, le­van­tán­do­se pa­ra en­f­ren­tar­se a un ene­mi­go. Pe­ro cu­an­do ve la pa­red de ni­eb­la, se lan­za a una Mags aún dor­mi­da sob­re la es­pal­da y sa­le dis­pa­ra­do.
    Peeta es­tá en pie pe­ro no tan aler­ta. Lo co­jo del bra­zo y em­pi­ezo a im­pul­sar­lo a tra­vés de la sel­va en pos de Fin­nick. ¿Qué pa­sa? ¿Qué pa­sa? Di­ce, ató­ni­to.
    Algún ti­po de ni­eb­la. Gas ve­ne­no­so. ¡Apre­sú­ra­te, Pe­eta! Lo urjo. Pu­edo de­cir que por muc­ho que lo ha­ya ne­ga­do du­ran­te el día, los efec­tos de ha­ber­se gol­pe­ado con­t­ra el cam­po de fu­er­za son sig­ni­fi­ca­ti­vos. Va len­to, muc­ho más len­to de lo ha­bi­tu­al. Y el em­b­rol­lo de vi­ñas y ma­le­za, que me ha­cen per­der el equ­ilib­rio a ve­ces, lo ha­cen tro­pe­zar a ca­da pa­so.
    Miro at­rás a la pa­red de ni­eb­la ex­ten­di­én­do­se en lí­nea rec­ta has­ta don­de me al­can­za la vis­ta, en to­das di­rec­ci­ones. Me in­va­de un im­pul­so ter­rib­le de hu­ir, de aban­do­nar a Pe­eta y sal­var­me yo. Se­ría tan fá­cil, cor­rer a to­da ve­lo­ci­dad, tal vez in­c­lu­so es­ca­lar un ár­bol sob­re la lí­nea de ni­eb­la, que pa­re­ce no lle­gar más al­lá de los do­ce met­ros. Re­cu­er­do có­mo hi­ce exac­ta­men­te es­to cu­an­do apa­re­ci­eron las mu­ta­ci­ones en los úl­ti­mos Ju­egos. Me ec­hé a cor­rer y só­lo pen­sé en Pe­eta al lle­gar a la Cor­nu­co­pia. Pe­ro es­ta vez, at­ra­po mi ter­ror, lo em­pu­jo ha­cia aba­jo, y me qu­edo a su la­do. Es­ta vez el obj­eti­vo no es mi su­per­vi­ven­cia. Lo es la de Pe­eta.
    Pienso en los oj­os pe­ga­dos a las pan­tal­las de la te­le­vi­si­ón en los dis­t­ri­tos, vi­en­do si hu­iré, tal y co­mo de­sea el Ca­pi­to­lio, o si me man­ten­d­ré fir­me.
    Cierro mis de­dos con fu­er­za en tor­no a los su­yos y di­go:
    Mira mis pi­es. Tú sim­p­le­men­te in­ten­ta pi­sar don­de yo pi­se. Eso ayu­da. Pa­re­ce­mos mo­ver­nos al­go más rá­pi­do, pe­ro nun­ca lo bas­tan­te co­mo pa­ra po­der per­mi­tir­nos un des­can­so, y la ni­eb­la si­gue pi­sán­do­nos los ta­lo­nes. Al­gu­nas go­ti­tas sa­len lib­res del cu­er­po de va­por.
    Queman, pe­ro no co­mo fu­ego. Me­nos una sen­sa­ci­ón de ca­lor y más un do­lor in­ten­so a me­di­da que las sus­tan­ci­as qu­ími­cas en­cu­en­t­ran nu­es­t­ra car­ne, se afer­ran a el­la, y se en­ti­er­ran pro­fun­da­men­te en­t­re las ca­pas de la pi­el. Nu­es­t­ros mo­nos no son de nin­gu­na ayu­da. Lo mis­mo pod­rí­amos es­tar ves­ti­dos de pa­pel de fu­mar, da­da to­da la pro­tec­ci­ón que nos pro­por­ci­onan.
    Finnick, que ini­ci­al­men­te sa­lió dis­pa­ra­do, se pa­ra cu­an­do se da cu­en­ta de que es­ta­mos te­ni­en­do prob­le­mas. Pe­ro es­to no es al­go con­t­ra lo que pu­edas luc­har, só­lo eva­dir. Nos gri­ta pa­ra dar­nos áni­mos, in­ten­tan­do ha­cer­nos avan­zar, y el so­ni­do de su voz sir­ve de gu­ía, aun­que de po­co más.

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